DmC: Рожденные свободными
Шрифт:
Иногда, передвигаясь по Белому Дому в сопровождении телохранителя, президент замечал, что обстановка вокруг него как-то изменялась. Нет, никаких внешних изменений он не обнаруживал, но ему казалось, что за его передвижениями постоянно наблюдает что-то потустороннее. Первое время он посылал группу спецназовцев проверить все помещения, но им никого не удавалось обнаружить.
— Господин Президент?.. — вновь услышал он. Поднял глаза к дверям и обнаружил там сухопарого мужчину с коротко стриженой
— Слушаю, генерал Беккет, — отозвался он усталым голосом.
За эти двадцать лет Президент сильно постарел. Когда он только вступил на пост, был подтянутым, уверенным в себе мужчиной. Ему тогда было всего тридцать, но последующие годы правления сделали его восьмидесятилетним измотанным стариком. Глубокие морщины прорезали когда-то волевое лицо, глубоко посаженные глаза слабо мерцали зеленоватым болотным оттенком, безупречный костюм висел на его сгорбленных плечах как на вешалке. В данным момент он и был стариком. Действительно, обычным стариком, влезшим в дорогой костюм непонятно по какому поводу.
Но он все еще носил титул Президента Соединенных Штатов. Человека, который несмотря ни на что, грудью встречает все напасти, угрожающие благополучию его народа. И поэтому ему вновь пришлось нацепить на себя маску уверенного в себе лидера великой Нации. Как бы там ни было, судьба жителей страны теперь лежала на его плечах.
Он выпрямился и глубоко вздохнул, посмотрев на Беккета, доставшего из-за спины небольшой темно-красный планшет. Кинув быстрый взгляд на Президента, генерал зачитал:
— Только что в штате Небраска была ликвидирована группа особей класса М. Останки получить не удалось — существа попросту… рассыпались.
— Как всегда, — Президент не сводил взгляда с генерала. — Что еще?
— Военные ресурсы, сэр… — Беккет замялся, но тяжелый взгляд Президента заставил его взять себя в руки: — У нас осталось мало огневой мощи. Единственное, что еще не тронуто из ресурсов — это тяжелая артиллерия и ядерные ракеты.
— Вы хотите сказать, что нам может не хватить ресурсов на истребление всех?
— Да, сэр. Более того, — Беккет перевернул страницу. — Мы провели небольшое исследование. За полгода численность этих… тварей возросла на 400 процентов. И продолжает расти по сей день.
— О Боже… — Президент оперся на край стола, чтобы не сползти на пол. — Вы хотите сказать, что…
— К сожалению, да. Наши методы бессильны. Те же результаты и у России с Китаем. В Китае, правда, начинают нести чушь о том, что мы сражаемся с самими демонами. Но… господин Президент, это ведь не более, чем мифы, правильно?..
— Правильно, — безжизненным голосом ответил он, понимая, что лжет. И Беккету, и самому себе. Да и сам генерал, похоже, не особо верил в свои убеждения, что было ясно по его бледным щекам и едва заметному подрагиванию кадыка.
— Нам надо пройти в Ситуационную Комнату, сэр.
— Да… конечно.
Президент отпустил край столешницы. На бумагах с отчетами остались липкие отпечатки его пальцев. «Не бояться, - сказал он себе.
– Не бояться и принять удар с гордо поднятой головой, как и подобает лидеру».
Они покинули кабинет. Как только двери закрылись, слабый порыв ветра снес несколько бумаг со столешницы на пол.
*
— А ну просыпайся, чертов ублюдок!
Его окатило ледяной водой.
Отфыркиваясь и часто моргая, Данте попытался сфокусироваться на том типе, что устроил ему нежелательное умывание. Первым желанием парня было отправить этого говнюка в беспробудный нокаут, но затекшие плечи подсказали, что вряд ли это удастся сделать в ближайшее время.
Его подвесили за руки в квадратной комнате. Единственным источником света была часто моргающая лампа высоко под потолком, так что Данте не удалось разглядеть своего собеседника как следует. Единственное, что он мог отметить — его сосед по комнате толст, небрит, и от него несет мочой.
— Может тоже примешь душ, за компанию? — Данте позволил себе кривую усмешку. — А то тебя можно спутать с ходячим сортиром.
— Заткнись, мразь! — мистер Сортир нанес короткий удар в живот. Данте зашипел — было не особо больно, но неприятно. Кроме того, в голове еще не полностью рассеялся туман забвения. Да и рана в простреленных плече и ноге давала о себе знать.
Обычно раны у него затягивались за два-три часа, но, судя по всему, в этой дыре он торчал уже куда дольше. Это начинало беспокоить — у демонов появились средства охоты на нефилимов?
— Куда ты направлялся? — голос мистера Сортира бил по ушам как отбойный молоток. — Что ты сделал с партией Вирилити?
— … — Данте предпочел промолчать и оглядеть комнату. Не самое веселое местечко — прямо перед ним висело огромное зеркало во всю стену, где он смог увидеть свое отражение. Грязный, весь в кровоподтеках, подвешенный за руки человек, лица которого не видно из-за хренового освещения.
«Прекрасно выгляжу», - мысленно отметил он и продолжил было осмотр, но визг мистера Сортира ввинтился в мозг ослепительно диким крещендо:
— ТЫ ГЛУХОЙ, УЕБОК?!! ЧТО ТЫ СДЕЛАЛ С ГРУЗОМ?!!!
— Заткнись, жирная задница, — лениво отозвался Данте, поморщившись от вопля. — Я вспоминаю.
Мистер Сортир замахнулся было для нового удара, но внезапно застыл — на его поясе зашипела рация. Он отошел от Данте поближе к двери и ответил на вызов:
— Райен слушает. Да, он здесь. Нет, один. Нет, никого больше не нашли. Да?..