Дневники
Шрифт:
– Вот она, могила Солженицына.
– Смотри, её украсили. Стоят ёлочки, вокруг цветы в высоких вазах, и горят ему свечи. Вот это похоже на организацию!
– А мы тоже принесли цветы. Положи к кресту.
Десять красных роз, словно огненный закат, легли к изголовью могилы на чёрный камень.
– Вот так! Хорошо. Мы творческие люди, должны уважать творческих людей, тем более знаменитостей.
И Слава тихо запел:
– От мирской суеты я ушёл в тихий сад… Напиши песню. Я придумал уже первые строчки.
– Ты всё время что-то да сочиняешь. Откуда такой неиссякаемый ключ фантазии?
– Это всё любовь. Вот я тебя люблю, представляю тебя часто. Ты моя Муза! Поэтому и пишу песни…
Слава немного помолчал.
– А пойдём дальше вправо, где мы ещё не были.
– Здесь, в некрополе, должна быть могила Сумарокова.
– Посмотрим.
Мы шли через громадные покосившиеся каменные надгробия.
– А вот Нарышкины. Целый род их здесь.
– Знатный род. Царица Наталья Кирилловна, мать Петра I, была Нарышкиной. Здесь Нарышкин – дворянин-декабрист.
– У меня дальние предки тоже были Нарышкины. – Слава широко развернулся и переступил на другую дорожку.
– Хорошо по кладбищу ходить. Говорят, это успокаивает.
– Пойдём дальше.
К нам направлялся худосочный мужчина.
– Вы не знаете, – спросил он нас, – где здесь могила Колчака?
– Это для нас новость. Не видели такую.
– А мне сказали, где-то здесь, в этой стороне.
– Сейчас найдём, – сказал Слава.
В стороне, у стены, стоял высокий крест с каменными плитами, на которые падал яркий свет сквозь высокие старые деревья. Мы присмотрелись и прочли. Там была похоронена семья Деникина, белогвардейского генерала.
– Эй, товарищ, – окрикнул мужчину Слава, – здесь вот могила Деникина. Вы, наверное, её искали.
– А я думал почему-то, Колчака. Мне не так сказали.
– Надо самим ходить на кладбище. Многое узнаёшь!
Мы пошли в церковь поставить свечку. Мужчина, что искал могилу будто бы Колчака, оказался глубоко верующим. Он прошёл вперёд нас и, шепча молитву, поцеловал мощи перед алтарём.
– Кто там лежит? Ты знаешь? – спросила я.
– Посмотри, только осторожно.
Я поднялась к алтарю, перекрестилась и прочитала на крышке склепа: «Патриарх Тихон». Помолилась и поставила свечку.
– Может, ещё свечку поставишь? – спросил Слава, когда я отошла от паникадила.
– В следующий раз.
– Тогда пойдём.
Мы сели в подворье, на скамеечке, у садика, где росла клубника. С противоположной стороны висел флаг.
Слава был похож на Паратова из кинофильма «Жестокий романс» по роману «Бесприданница» А. Островского, такой же парадный и чуть шикующий, в белой морской кепке и белой ветровке. Он фотографировал меня с цветами, и я улыбалась.
Вдруг к нам подошёл, скорее подбежал, мужчина восточной национальности и тревожно сказал:
– Скажите, не знаете, здесь можно поговорить с батюшкой и устроиться на работу?
– А что? Проблемы?
– Я паспорт потерял.
– Иди в мэрию.
– Не могу. Там деньги нужны, – щёлкнул мужчина пальцем.
– А ты ел? Голоден?
– Три дня не ел, да не до того мне, не до еды мне в таком положении. Ещё и товарищ со мной.
– Ты пойди к священнику, спроси работу, чтобы накормили.
Мужчина мигом ушёл. Слава снова взял фотоаппарат. Но теперь он хотел сам попозировать и дал его мне.
– Точно, ты Паратов, и даже усы такие же пышные. И так здорово с тобой: и солнце светит, и тепло, и цветы.
Опять появился тот мужчина и обратился к нам:
– Можно вам сказать? Я и Библию читал, и Ветхий Завет знаю. Посоветуйте, как быть.
– Так ты как паспорт потерял? Выпил? Пьяным был?
– Не-ет! Я не мог.
– Как же тогда?
– Уснул.
– Как это уснул?
– Уснул на улице, устал. И украли документы.
– А в магазине просил накормить?
– Они не дают. Да я и жить не знаю, где теперь.
– Ты узбек? В Москве откуда?
– Я туркмен. Тракторист. В Москву уже двадцать лет езжу работать.
– Сходи к батюшке и спроси, можно ли у него пожить, пока будешь работать.
– Да я его уже спросил, он сказал, обожди пока… Ладно, я пойду.
– Ты голоден. Куда ты пойдёшь? Пойдём в трапезную. Там спросим еду, – предложил Слава.
«Вот тебе и колобок прикатился, на свою ли беду? – подумала я. – Незавидное какое у мужика положение».
В трапезной лежал товар, и еду можно было только купить. Слава купил два пирожка и дал их мужчине.
– Спасибо!
– Так ты куда пошёл? Ешь скорей, а то упадёшь ещё.
– Мне с другом поделиться надо, – сказал туркмен и убежал за ворота.
– Жалко как мужчину. На вид-то он спокойный – и в такой истории.
– БОМЖ теперь.
– Ему надо ехать домой. Там ему восстановят документы.
– А денег нет. Заработать надо.
– Но чтоб заработать, опять же нужны документы.
– Вот так и совершают преступления. Был человек простой, а как одичает, то за кусок хлеба и человека изобьёт, если ещё не убьёт, или воровать станет – и в тюрьму. Всё лучше, чем БОМЖ. Там и накормят, и жить есть где.
– Это всё страшно. Я думаю, батюшка поможет, если дело совсем безнадёжное.
– Эх, – вздохнул Слава и перевёл разговор: – А голуби что делают в палатке?
У ворот монастыря, в лавке, где продавали сдобу, шумно ворковали голуби.
– Они тоже есть хотят.
22.08.11
У Деникина
Сегодня мы решили снова пойти в Донской монастырь. Решили завести традицию возлагать цветы известным историческим людям, писателям, художникам, поэтам, литераторам, кто похоронен в некрополе Донского монастыря.