Дни волка
Шрифт:
– Можешь сразу, вызывать.
– Потребовал я.
– Даже вторую проверку делать не буду. Если, с первого раза - лажа, значит так и дальше, будет!
– Принято.
– Ответил сообразительный искин, заткнув подальше правила регламентных проверок.
– Вызов сделан. Ремонтная бригада прибудет через 30-ть минут.
Отогнав "битую" "Снежинку", в дальний угол ангара, чтобы не мешать ремонтникам и не мешаться самому, прошелся по ряду, снимая показания диагностов.
В угол отправилось еще два истребителя.
В
"Ремонтный люд" прибыл в 02.49 и очень недовольно зевая, потребовал объяснений.
Ткнув пальцем, в сторону отдельно стоящих истребителей, сбросил на искин бригадира данные диагностов и молча, поволок тележку со шлангами СЖО, в сторону ближайшей птички.
Как назло - из пяти тележек, четыре стояли на зарядке, а одна - еле телепалась и ее приходилось то и дело, подталкивать.
Такими темпами, не к четырем - к пяти бы, закончить!
Впрочем, один из техников, надо мной сжалился и снял тележки с зарядки, нарушая регламент.
Минут через пятнадцать, когда из семнадцати истребителей, в девять я уже успел запихать все топливопроводы и шланги накачки СЖО, непонятная сила подхватила меня за воротник, вытащила, не смотря на мое отчаянное сопротивление, вон из ангара и уложила, под прикрытие инженерной машины, тут же окутавшейся розовой дымкой силовой защиты по классу "Удар с орбиты".
– Что случилось?
– Я непонятливо крутил головой, разглядывая бледные лица ремонтников.
– Что-то не так?
– Все так...
– Бригадир смотрел на часы, ведущие обратный отсчет.
– Через сорок секунд, все и узнаем...
Сквозь розовую пелену защиты авто, я с удивлением заметил, что ангар, тоже, под колпаком защиты. Только уже сиреневой, а это - термоядерный взрыв, от двух мегатонн!
– Да что случилось-то?!
– Попытался воззвать я к рассудку, но бригадир только значимо поднял вверх указательный палец.
– Все.
– Бригадир устало плюхнулся прямо на бетон дорожки.
– Можно стираться.
– В смысле - "Стираться"?!
– Замер я, любуясь, как тает сиреневая защита ангара.
– Об бетон, стираться?!
– В стиральной машинке, стираться...
– Нервно хохотнул один из техников.
– Особенно - штаны, сзади... У нас, всех, сегодня - день рождения...
– Третий...
– Уточнил бригадир.
– Второй был полгода назад, на "Лепихе"!
Видя мой ошарашенный вид, бригадир, почесав ломаное ухо, сжалился и сказал: На спарке, обе ловушки, сдулись. Бэзил их на конвертер кинул и дай мы ноги в руки. О тебе, чуть не забыли, да Фомка, ноги заметил... Взял он тебя за шкварничек и вынес, в чисто поле... Тьфу... Не смотри, что я так выражаюсь... Это нервное. Я, либо матерюсь... Либо - выражаюсь...
– И еще не поймешь, что хуже...
– Буркнул себе под нос Фомка - дядечка ростом мне по грудь и ни разу не силач... Пойдем, посмотрим...
Сняв защиту, мы осторожно, на цыпочках, прошли в ангар, залитый светом.
– Бугор!
– Радостно заявил через минуту, Фомка, вываливаясь из брюха истребителя.
– Это не ловушки, сдулись! Это топлива не было! Гы!
Как он успел увернуться от запущенного в его сторону разводного ключа - ума не приложу! Видимо, сказывался опыт долгого общения. Как вербального, так и уже - не вербального...
Посмеиваясь, вернулся к своей работе - за те пять минут, что меня не было, стрелки датчиков только - только оторвали свои кончики от ограничителей.
Шум техников, грохот падающих инструментов и веселый хохот, стихли, словно по команде, заставив меня насторожиться и высунуть нос из-за "Снежинки" с бортовым номером 18 и размашистой надписью "Мэгги", копирующей автограф актрисы Лианы Вьи Мэгги.
– Народ! Снова бегать?!
– Поинтересовался я, видя, что техники плотно скучковались вокруг моего истребителя.
– Нет.
– Обрадовал меня бугор.
– Чай пьем. Присоединишься?
Окинув глазом, стоящие в два ряда истребители, с торчащими шлангами, махнул рукой и присоединился к теплой компании, вытаскивая шоколад и компот.
– Вот, ты мне скажи...
– Фомка налил себе в чашку компот и теперь осторожно к нему принюхивался, не рискуя сделать первый глоток.
– Ты, диагностику, на втором комплекте, делал?
– Нет.
– Признался я.
– Лишняя потеря времени.
– Зело разумно...
– Выгнул бровь, бугор.
– "Золотой"?
– Слишком круто...
– Вздохнул я.
– "Осы", мы... "Морские"...
– Матвеевские, значит...
– Фомка покачал головой, в такт каким-то своим, мыслям.
– Хорошо вас, натаскали. Вместе с техниками, ковырялись?
Я только кивнул в ответ. На "Морской осе", мы и вправду, ковырялись со своими истребителями, вместе с техниками. Потому и жили - мирно, относясь с уважением, друг к другу.
– А не плохо...
– Признался Фомка, рискнув, таки, сделать первый глоток.
– Очень, даже... Мозгу прочищает...
Не скажу, что от смешения, компот выиграл во вкусе. Как по мне, так даже проиграл. Но народ - отдал должное, прикончив "бутылочку" в пять минут.
Пока я отлучался, проверять состояние накачки, бригада выкатила истребители из угла и протянула все шланги.
– Ну, все, Бывай Здоров!
– Хлопнул меня по плечу, бригадир.
– Рад был познакомиться!
Великолепная пятерка и бугор, забывшие назвать свои имена, вышли из ангара под розовые лучи восходящего светила, уселись в свою "инженерку" и укатили, оставляя меня наедине с двадцатью истребителями.