Дом без родителей
Шрифт:
Но, во-первых, детдомовцы постоянно перед глазами. То одни, то другие.
Я был им больше нужен, чем пациентам домашним. Представлялось, что я больше могу, чем просто назначать лечение. Ко мне всегда тянулись ребята. Даже когда сам был школьником...
Там, в детдоме, буду делать свою медицину - добрую, неформальную, построенную на движениях души, а не на движениях пишущей руки. Представлялось, что там-то, в детдоме, я что-то реально смогу изменить...
Из детдома какие-то мальчишки звонили в поселок по домашним телефонам. Если голос отвечающего не нравился, говорили что-нибудь подлое. Одной женщине сообщили, что у нее сын умер, и ее с сердечным приступом отправили в больницу.
Кто звонил, узнать не удалось. Приходил здоровяк милиционер, беседовал с ребятами. Никто никого не назвал...
Я подошел к Алене Игоревне, пухлощекой, пухлогубой девушке лет восемнадцати. Язык не поворачивался причислять ее к педагогическому персоналу.
Она часто дежурила в спальном корпусе - потому, собственно, к ней и подошел.
– Мне кажется, надо съездить в больницу, извиниться перед этой женщиной.
– Вы что, виноваты?
– Детдом виноват. Наверно...
– Вот именно. Доказать не могут, а лезут. Милиция!..
– Думаете, не надо извиняться?.. Может быть, мне отправиться?
– А вы-то тут при чем?
– Она, прищурившись, посмотрела на меня.
– А правду говорят, что вас выгнали из больницы?..
Вот тебе, бабушка, и Юрьев день! Сколько новостей сразу. Что я тут "ни при чем"... Что меня "выгнали"...
– Старухам скажите, которые тут по сто лет воспитывают. Пускай они извиняются.
Интересно, кого это она к "старухам" отнесла?..
Сходил на переменке в школьный корпус. Проверил, как проветриваются классы. Учителя смотрели на меня, как на муху надоедную. Только "трудовик" поговорил немного. Он обтягивал стены вестибюля мешковиной, а на мешковину приклеивал огромные - в два человеческих роста - зеркала.
– Зряшная работа!
– бросил мне.
– Кому это нужно!
– Так не делали бы!
– Директор приказал. А мне отказаться нельзя. Иначе не даст комнату...
Девочка-пионерка (пятый или шестой класс?) остановилась, пробегая мимо, и включилась в нашу беседу.
– Зеркала проклятые!
– выговорила со злостью.
– Все наши деньги теперь на них уйдут!..
– Глас народа - глас божий!
– с иронией произнес "трудовик".
– Чего она так негодует?..
– Я проводил убегавшую девочку взглядом.
– А разве это первостепенно?..
– спросил он, и зеркало дрогнуло в его сильных руках.
– Разве нет ничего более важного?..
Как-то неуютно. Как-то зябко... Упал, словно камень, в детдомовскую жизнь. Волны пошли. А что, почему - не пойму...
Думал, мне будут рады. Взрослые, в первую очередь. Воспримут как единомышленника.
Но какое тут единомыслие. Директор есть - и "трудовик". Алена Игоревна - и "старухи"... И ребята - как посторонняя сила, чуждая взрослой суете...
Я привык воображать детдом как братство-содружество, где забота всех обо всех.
И вдруг будто бы я сам по себе. Будто бы никому тут не нужен...
...Он аккуратно одет, широкоплеч, курнос. Глядит прямо и вроде бы насмешливо.
– Я слышал, о чем вы с Аленой Игоревной...
– Ну и что?
– Я знаю, кто звонил... Ну, этой бабке, что попала в больницу...
– Скажи, если знаешь...
– Зачем вам? Настучите?
– Настучу. Дело-то подлое...
– А может, они отомстить хотели!.. Те, что звонили!..
– Неуловимые мстители, да? Благородные разбойники?..
– Да разве вы поймете!..
– Ну, расскажи!..
– пробую его разговорить.
– А почему опасно курить "план"?
– вдруг меняет он тему разговора.
– Ты пробовал, что ли?..
Он кивает. Я начинаю с жаром повествовать о наркотическом пристрастии. Так знакомлюсь с Димкой-восьмиклассником...
Еще один знакомец - пятиклассник Сережа. Он прижился в моем кабинете: помогал приводить в порядок документацию, доставал и ставил на место медицинские карты.
Но вот он заболел, я положил его в изолятор и в первый же "изоляторный" день почувствовал в нем нервозность.
– Что с тобой, Сережа?
– Я так хотел пить! Так хотел пить! А мне не принесли кефир, который был на полдник!..
Он заплакал, да так горько, что поразил меня. Для глубокой печали повод был слишком уж мелкий.
"Невропатичные, разобщенные..." - подумал я.
Стал его утешать. Но он не пожелал меня слушать, ушел к себе в изолятор...
Явились мальчишки-восьмиклассники, ворчливые, как деды. Только Димку знаю среди них.
– Сергей Иванович, скажите директору, чтобы он нам отдал телевизор! Он по всему детдому их забрал и запер. Говорит, жизнь надо без телевизора интересной делать. А себе оставил. Разве честно? Если уж у всех отобрал, так и сам сидел бы без телевизора. А то для него одно, а для нас другое какая же тут справедливость!..
Они смотрят выжидающе. Уверены, что я буду ходатаем. И эта уверенность мне приятна...
Что касается Димки, мне его удалось приоткрыть. Увидел в школьном корпусе стенгазету. В ней большой его рассказ о турпоходе. Я сообщил автору, что читал его "эпохез", похвалил, стал расспрашивать о продолжении, ибо оно было обещано в стенгазете.
Димка спрятался за грубостью, но было видно, что ему приятен мой интерес. С этого "литературного" разговора он стал откровеннее со мной...
Познакомился и с одной из "старух".
Зинаида Никитична работает воспитателем с давних пор. Ей уже за пятьдесят. Говорит она чуть нараспев. Словно причитает. Седые волосы. Позолоченные очки. Строгое лицо... Внешность предрасполагает к дистанции. Но ребята не замечают этого. Хлопочет она над своими, как наседка.
– ...Что же это за матери да за отцы такие, Сергей Иванович! Не рожайте, раз не можете ребятишкам добра сделать! За что же их обездолили? Разве дети виноваты в родительской глупости?..