Домой
Шрифт:
Школьный двор
Место: Родина
Дата: 14/07/1999
Время: 15:37
Музыка: нет
Солнце выглянуло из-за облака и снова спряталось. Мы сидели на заднем крыльце нашей школы, у забитой двери. Она была забита еще тогда, когда мы здесь учились. Ира взяла из пачки сигарету с ментолом, щелкнула зажигалкой, прикурила. Она была с короткой стрижкой, в черных джинсах и черной майке без надписей и картинок.
По турникам лазили несколько пацанов лет по десять, еще трое пинали футбольный мяч. Все футбольное поле было вытоптано, только по углам осталось немного чахлой травы.
– Почему ты предложил сюда зайти? – спросила Ира. – Ностальгия, что ли?
– Ностальгия – пошлое слово.
– Да, ты прав. Я не подумала… Но ты понял, о чем я говорю.
– Наверно. Но дело не в этом. У меня о школе нет каких-то теплых воспоминаний. Там ничего хорошего не было. Но какое-то ощущение, что что-то могло быть по – другому. Тогда, еще в школе… Семь, восемь, десять лет назад. «Ностальгия по том, чего не было». У меня приятель, музыкант – ему лет девятнадцать – спрашивает: А как ты себя ощущаешь, вот тебе уже двадцать пять лет… И я ему говорю – а никак я себя не ощущаю. Вернее, как раньше ощущал, так и сейчас. Ничего не изменилось. А ты себя как-то «ощущаешь»?
– Да вроде нет.
Пацаны с футбольным мячом стали по очереди бить пенальти. Снова выглянуло солнце.
– Ты, наверно, думаешь, что я полностью деградировала? – Ира стряхнула пепел на землю. – Нет, ничего такого. Я мало общаюсь с другими «гонщиками», и с теми, кто берет машины здесь, практически не общаюсь. Я – сама по себе, ясно? Когда я дома, я читаю книги, много книг, и ни какой-нибудь мусор. Вот прочитала всего Довлатова, три тома, сейчас купила Кортасара… Тебе нравится Кортасар?
– Нравился, когда я его читал – несколько лет назад…
– И я уже, в общем, решила, что займусь чем-нибудь другим. Да, я объездила всю Европу, многое видела… Да, я купила квартиру, живу независимо от родителей…
– Квартира – это хорошо. А я вот до сих пор с мамой…
– …Надо еще поездить какое-то время, заработать денег – начальный капитал, чтобы открыть свое дело. Заняться чем-нибудь интересным… Время уже не такое, как раньше, когда только торговля и перепродажа…
– Да, время другое…
Я посмотрел на поле. Пацан в красной майке с номером «8» и надписью «Аленичев» на спине установил мяч, отошел на несколько шагов. Вратарь в драных кроссовках запрыгал из стороны в сторону. Пацан разбежался, ударил. Вратарь не двинулся с места. Мяч ударился в перекладину и отскочил.
Подвальный панк
Место: Родина
Дата: 08/08/1999
Время: 20:48
Музыка: Кремастер – «Зона вони», Гражданская оборона – «Все идет по плану» (в исполнении группы Кремастер)
Стены были заклеены вырезками из журналов – голые девки, музыканты, футболисты и прочие. Некоторым были пририсованы бороды и усы, приклеены чужие головы. Поверх картинок шли надписи черной краской из баллончика – «Punk Not Dead», «Exploited», «Sex Pistols», «Гражданская оборона». В этом подвале много лет была «контора» местных гопников, потом, в начале девяностых, они дружно ушли в коммерцию и рэкет, и тусоваться в подвале стало для них «несолидно». Года два подвал оставался бесхозным, а потом его обнаружил Женька и стал здесь репетировать со своей первой группой «Ось Миноги». Группа скоро развалилась, но вместо нее появилась новая – «Кремастер».
Кроме меня, на репетицию «Кремастера» приперлось человек пятнадцать – почти вся панк – тусовка нашего района. Мы сидели на полу, на старых матах, стыренных в школьном спортзале прежними «владельцами» подвала, и пили из бутылок пиво. Спейд, пятнадцатилетний панк в порезанных джинсах и куртке с булавками, приплясывал, остальные притопывали ногами и покачивались в такт. Из-за херовости аппаратуры Женькиного вокала почти не было слышно, только сплошной гитарный запил, гул «бочки» и баса и звяканье тарелок.
Песня закончилась.
– Сыграйте «Все идет по плану»! – крикнул Спейд.
– Сыграйте, мы все подпоем! – послышались еще голоса. – Трудно вам, что ли?
– Ладно, уговорили! – Женька взял с обшарпанной колонки «Радиотехника» бутылку пива, сделал долгий глоток.
Сид, барабанщик, отстучал три удара, остальные вступили. Несколько человек встали с матов, начали прыгать в узком пространстве между колонками и стеной. Женька запел:
Границы ключ переломлен пополам Но наш батюшка Ленин совсем усох…В дверь подвала постучали. Никто не двинулся с места – подождут до конца песни. Стук продолжался, кто-то начал что-то орать, но из-за музыки не было слышно, и всем вообще было по херу.
– Все идет по плану! – орал я вместе с остальными.
Что-то заскрежетало, дверь выпала. В подвал вбежали человек пять ментов и омоновцев. Музыканты остановились. Засвистел микрофон. Дрон отключил шнур гитары. Свист прекратился.
– Ну-ка все быстро на выход! – заорал ментовский старлей. – Очистили помещение!
Женька прислонил бас – гитару к стене, подошел к нему.
– А в чем дело, можно узнать? – Женька достал из кармана и подал менту «корочку» журналиста. – Что, может, подвал заминирован?
Мент раскрыл «корочку», прочитал:
– «Голос свободы». Оппозиция, да? – Мент поглядел на Женьку – в рваной майке с надписью фломастером «Punk Not Dead», рваных заплатанных джинсах, с серьгами в обоих ушах. – Ну так, слушай ты, оппозиция. Все делается по приказу гендиректора. Дом принадлежит комбинату, и комбинат решил здесь навести порядок. Поступили жалобы от жильцов. Но вообще могу тебе сказать – не для печати… Не только в жалобах здесь дело, просто гендиректор разную такую шантрапу, как вы, не любит. Ну и есть приказ такой негласный – чтобы вас слегка прижать. Понял?