Дорогие мои соотечественники, или Немного дёгтя в бочке мёда
Шрифт:
На автостанции в Барселоне выбираемся из автобуса и ворчим негромко:
– Макаронники, штоб вас!..
...Бредём по барселонской Рамбле, главному променаду столицы Каталонии. Это нечто вроде нашего Арбата, только пошире и есть проезжая часть. Вертим головами, фотографируем, снимаем на видеокамеру. Площадь Каталонии, фонтан Каналетас (место триумфальных сборов фанатов "Барсы")... Дворец Можа, дворец вице-королевы, дворец Гуэль, театр "Лисеу", где поёт Монсерат Кабалье... Рынок Бокерия - на прилавках фрукты мыслимые и немыслимые, мясо всех самых аппетитнейших оттенков, морепродукты с жабрами, щупальцами, присосками, раковинами и плавниками... На самом бульваре - и художники со своими работами, и диковинные оживающие фигуры (бросишь монетку - выдадут целое шоу!), и цветочные лавки, и птичий рынок - свистящий, орущий, чирикающий, поющий... Впереди, там, где море, маячит памятник Христофору Колумбу, который в этом городе, всего в двух шагах от этого бульвара, возложил к ногам венценосных Изабеллы и Фердинанда новый
А это кто? Ого! напёрсточники! И тут они есть, оказывается! А мы-то думали, что только у нас, в СНГ... Вокруг ловкача собралась большая толпа. Подбираюсь к напёрсточнику сзади, незаметно включаю камеру, подношу окуляр к глазу - интересно, удастся ли заметить его трюк, тот момент, где он жульничает, прячет шарик в руке? Приеду домой, внимательно рассмотрю. Может быть, пойму, в чём его секрет...
Но тут объектив моей камеры заволакивает чем-то серым. Я ничего не понимаю и отрываю глаз от окуляра. На меня смотрит глумливая шкодная рожа совсем не пиренейского происхождения. Грязной ладошкой парень прикрывает объектив камеры. Ах, простите, сеньор, я вам помешал рубить "капусту"...
– Пэрдонэмэ, сэньор , - извиняюсь я.
И пытаюсь отступить назад, чтобы уйти.
Но он не отпускает меня. Он тычет в меня кривеньким пальцем, глазки его лучисто сверкают, он ухмыляется ещё шире, чем прежде, и вдруг спрашивает:
– Русский?
От неожиданности я не нахожу ничего лучше, как кивнуть.
– Да...
Он больше не даёт мне сказать ни слова. Он возбуждён, весел и, кажется, чуточку пьян.
– А мы тут такими "бабками" ворочаем! Я поставил десять евриков - проиграл. Поставил ещё пять - опять проиграл. Поставил последние - и выиграл! И отыграл свои! А потом даже оказался в плюсах! Поставь и ты - не прогадаешь. Отвечаю! Там легко догадаться, где шарик. Никакой хитрости. Внимательно посмотришь - и поймёшь. Ставь, земеля, ставь, не сомневайся...
Э, нет, думаю я, чёрта с два. Вы тут, видать, одна шайка-лейка. Господи! И здесь нет от вас покоя. И ведь добрались же, черти, сюда! До Барселоны! До Рамблы! До Христофора Колумба! Не поленились...
– Мерси, - говорю, - не люблю азартные игры. Да и времени нет... Да и не везёт мне никогда...
В общем, порю чушь. А как от него, бандита, отвязаться?
...После гастрономических потрясений Бокерии страшно хочется есть. Ищем в Готическом квартале какую-нибудь харчевню (и находим, разумеется), но там всё очень дорого. Даже кофе, который в Испании стоит от 70 центов до одного евро (между прочим, гораздо дешевле, чем в Москве), здесь тянет на все полтора! Кофе, впрочем, прекрасный. Нигде в Каталонии мы не пробовали плохого кофе. В любой простейшей кофейне Льорета, например (три столика, прилавок, кофейный автомат, голые стены и до побережья целый километр, что для этого городка слишком уж далеко, а потому заведение отнюдь не считаться фешенебельным) - даже там кофе ароматен, крепок, вкусен. Как же они его делают? В чём их тайна?..
Не удерживаемся мы от дегустации этого напитка и в Готическом квартале Барселоны. Сидим за столиком под гулкими сводами какой-то бывшей то ли конюшни, то ли пыточной, то ли и вовсе хозяйственной пристройки (ныне же это - изысканная кофейня в средневековом стиле). Сидим в Готическом квартале, слушаем музыку барокко и потягиваем крепчайший кофеёк, от которого потом сердце колотится в груди, как у пубертатного мальца на первом свидании. Полтора евро за чашечку. Правда, вместе с кофе здесь вам подадут маленькую шоколадку и... граммов сто чистейшей водички в стаканчике. Удивляюсь, что здесь угадали мою привычку: запивать кофе холодной водой. За догадливость оставляю хозяевам на блюдечке чаевых чуть больше, чем положено.
– Входишь во вкус, - смеётся жена.
– Ты полюбил давать чаевые...
Но после кофе хочется есть тем более, поскольку активные ингредиенты этого тонизирующего напитка очень стимулируют секрецию желудочных желёз и вызывают рефлекс, который... Но не будем отвлекаться. Лучше поищем какую-нибудь закусочную.
Заходим в "Макдональдс". Присматриваемся, переводим евро в рубли - дорого! За такие деньги можно перекусить гораздо лучше и не столь стандартно. В одном из узеньких переулков Готического квартала (переулок Монсьо) случайно выходим к кафе "Els Quatre Gats". Стоп! что-то вертится в голове... что-то знакомое... где-то читал... Срочно перелистываю путеводитель. Боги мои! Да ведь это знаменитое кафе "Четыре кота"!!! Здание - одно из первых творений великого архитектора Пуч-и-Кадафалка! Рамон Казас, некоронованный король барселонских модернистов, открыл здесь когда-то кафе. Завсегдатаями заведения была вся местная богема, включая Пабло Пикассо! Великий художник получил здесь свой первый заказ (оформил меню), а чуть позже, в 1901 году, устроил тут свою первую выставку...
Но мы не решаемся перекусить в "Четырёх котах": там довольно дорого. Мы идём дальше и ищем что-нибудь попроще.
И вот я вспоминаю, что если после рынка Бокерия свернуть направо, то немедленно попадаешь в злачный квартал Баррио-Чино. (Карту я изучал заранее и читал путеводитель.) Название переводится как "Китайский квартал", но сегодня там уже почти не осталось китайцев. Теперь там живут другие эмигранты: арабы, филиппинцы, пакистанцы, индийцы, афганцы, эквадорцы... Когда-то здесь располагались главные притоны Барселоны. Когда-то Жан Жене, вор, бродяга, гомосексуалист и классик французской драматургии, нарядившись девочкой, отдавался здесь пьяным английским матросам. (Теперь его имя носит одна из площадей квартала.) Когда-то тут был любимый бордель Пикассо "La Suerte Loca". Когда-то здесь собирались сотни наркоманов, воров, шлюх, трансвеститов, профессиональных нищих и прочее околопортовое отребье. Когда-то, когда-то... "С распространением героина в 1970-е годы колорит Чино принял гораздо более угрожающие оттенки, и городские власти всерьёз взялись искоренять порок. Сейчас от того легендарного Баррио-Чино мало что осталось. Сносятся целые кварталы... проституток худо-бедно загнали в несколько менее заметных переулков... И хотя в общем и целом новое Чино - далеко не такое опасное место, бесцельно шляться по боковым переулкам квартала после заката, пожалуй, всё же не лучшая идея", - сообщает нам путеводитель по Барселоне.
Вот туда-то мы и идём перекусить. Мы рассуждаем так: до заката ещё далеко, а поскольку в квартале живут небогатые эмигранты, пообедать у них будет гораздо дешевле.
Неспешно передвигаемся по узким и грязным улочкам, переступая через кучки мусора и лужицы помоев. То и дело нам встречаются шатающиеся неряшливые субъекты - очевидно, пьяные. Выстиранное бельё висит прямо над узкими тротуарами. Пешеходные дорожки тут и там мечены размазанным собачьи дерьмом. Прохожих здесь заметно меньше, нежели на Рамбле, и гулять по этим улицам, в общем-то, довольно неуютно... Выходим на площадь перед церковью Сан-Пау-дел-Камп ("лучший в городе образец романской архитектуры"!), но почему-то в ближайшей пиццерии под открытым небом не задерживаемся, отважно продвигаемся вперёд, ищем более или менее приличное кафе под крышей.
Ноги сами выводят нас в ещё один переулок Баррио-Чино, и мы сходу попадаем... в толпу разукрашенных и разодетых девиц. Сапоги выше колен или туфли на высоченных каблуках, короткие курточки и юбочки, обтягивающие шортики, джинсы и блузки, густая косметика на лице, полуоткрытые бюсты и выставленные напоказ пупки, запах дыма сигарет и терпких дезодорантов. Моя рука уже дрогнула было, почти уже подняла видеокамеру до уровня глаз, а палец нажал на кнопку "play", но тут как будто кто-то шепнул мне на ухо: "Стой, идиот! Это ведь - раздача! Девки тут стоят не просто так. У них наверняка есть ревнивые хозяева, которые зорко следят за всем, что происходит в переулке. И если ты в гуще этой толпы начнёшь снимать на камеру, немедленно получишь по репе, а ещё, чего доброго, и камеры лишишься..." Я тотчас же прекращаю съёмку, и мы торопимся прочь от этого места, провожаемые вопросительными взглядами барселонских шлюх.
А перекусить всё же удаётся и довольно-таки дёшево. Уже на подходе к Рамбле (мы сделали большой круг по Баррио-Чино) находим маленькую забегаловку. Встречает нас то ли индиец, то ли пакистанец, то ли выходец из республики Бангладеш. Во всяком случае, всё то время, пока сидим в кафе (между прочим, мы с женой оказались там одни, больше никого не было), по телевизору показывают видеозаписи музыкальных фрагментов из индийских фильмов. Подают нам меню, но я сразу же заявляю официанту, что "но йо сэ кэ эс эсто" (не знаю, дескать, что это тут за блюда указаны), и он меня понимает, кивает. Я тычу пальцем в несколько строчек (кое-что всё-таки понимаю, перевожу с английского "подстрочника"), он у меня что-то спрашивает, я на всякий случай отвечаю "си" (то есть "да"). Официант терпеливо повторяет вопрос, и я узнаю только три слова: "... о кон пан?" ("...или с хлебом?"). На слове "или" официант делает ударение и чуть задерживает фразу. Тут я смекаю, что хлебу предлагается какая-то альтернатива, и поспешно отвечаю: "Кон пан". Потому что кто его знает, что там у них вместо хлеба может быть... Нам приносят блюдо из мяса цыплёнка, щедро политое острейшим (и вкусным к тому же) соусом, от которого сразу же загорается у нас внутри, до самых желудков. Но мы заливаем этот огонь холодным пивом, соус собираем весь до капельки всё тем же хлебом и закусываем чуть суховатым растительным ассорти, что, по всей видимости, именуется здесь овощным салатом. Пока едим, из подсобного помещения выходят ещё несколько таких же, как официант, парней, усаживаются за ближайшим к стойке бара столиком и, негромко переговариваясь, совершенно по-бандитски косятся на нас. А мы слушаем громкое блеянье звёзд индийского кино и ломаем голову над вопросом: почему в этой забегаловке нет посетителей? А вдруг это тоже какой-нибудь притон, что-то вроде нелегальной курильни опиума или дешёвого борделя (не здесь, конечно, а там, в задних комнатах)? Обед обходится нам всего в 11 евро на двоих, и мы уходим сытые и довольные, оставив официанту чаевые. Правда, потом после этого соуса хлещем воду часто и помногу, словно с бодуна.