Дозор. Питерские тени...
Шрифт:
– «Грушник», выйдя в отставку, устроился на работу в милицию-полицию? Или в Прокуратуру?
– Не обязательно. Вполне возможно, что он черпает нужную информацию у близких родственников. Например, у отца. Или же у брата.
– Наши дальнейшие действия?
– Твои, Димон, действия…. Значится так. Включаешь компьютер. Взламываешь сервер ГРУ. Заходишь в раздел – «Архив отдела кадров». Следующий переход – «Действующий резерв». Далее – «Санкт-Петербург».
– Ничего себе, – покачал головой Димка. – Однако…
– Неужели, не сможешь? Я ещё хакером гениальным притворялся.
– Ты, дядя Гриша, совершенно ничего не понимаешь в современных компьютерных технологиях. Взломать сервер – совсем и не вопрос. Тут другое…. Это надо сделать незаметно для «грушников». Причём, по двум важным причинам. Во-первых, если они заметят, что кто-то посторонний копается у них «в компьютерном мозгу», то тут же вырубят всю систему. Не успеем, просто-напросто, добраться до нужной информации. Во-вторых, могут засечь все «координаты» нашего компьютера. Что тоже, согласись, чревато всякими негативными последствиями.
– Хочешь сказать, что ничего не получится? – огорчился Антонов.
– Получится, конечно. Только не сразу. В том плане, что надо всё хорошенько продумать…. Сколько времени уйдёт на это? Может, три часа. Может, четыре. Наверняка, придётся Карлсона подключить. Задействовать – в тёмную, естественно – иногородних случайных операторов.
– Действуй, Димон. Думай, подключай, задействуй…. А я пока звякну одному сослуживцу былых лет. В смысле, сослуживцу по ГРУ. Мы, правда, уже года четыре, если не больше, как не созванивались. Но ничего, брякну. Вдруг, он расскажет что интересное – про общих братьев по оружию? Глядишь, тогда и без взлома сервера обойдёмся…
Гришка достал из кармана куртки мобильный телефон, вошёл в «Адресную книгу», через минуту нашёл нужную строку и нажал курсором на слово – «Роман».
– Да, слушаю, – откликнулся сонный голос. – Говорите.
– Разбудил? – забеспокоился Антонов. – Извини, Санёк. Не хотел, честное слово. Так получилось.
– Какие люди! – обрадовался собеседник. – Куда же ты, Гриня, запропал? Не звонишь и не звонишь.
– Да, как-то так…
– Понятно. Кем трудишься? Всё статейки – за сущие гроши – кропаешь для отраслевой продажной прессы?
– Кропаю. За гроши.
– Женился?
– Нет. Не сложилось…. А у тебя, дружище, какие новости? Наладилась гражданская жизнь?
– Ещё как! – в голосе бывшего сослуживца послышались горделивые нотки. – Заделался начальником Службы охраны в одном серьёзном питерском банке. С руководством не ругаюсь. Платят хорошо, на уровне пятёрки баксов в месяц. Квартиру отремонтировал по полной программе. Типа – навороченный евроремонт. Достраиваю не хилый загородный дом. То бишь, всё путём…. А ещё я – три года назад – женился. Девица попалась достойная во всех отношениях. Умненькая, положительная, крепких моральных устоев. Ну, и красивая, понятное дело, ёжики колючие. Высокая, ногастая, грудастая, немного похожая на Оксану Фёдорову, известную телеведущую.
– Небось, работает в модельном бизнесе? – из вежливости уточнил Григорий. – Или же снимается в телевизионных сериалах про неземную и страстную любовь?
– Скажешь тоже. Я же говорю, мол, девушка серьёзная и положительная. И работа у неё соответствующая.
– Понял. Извини…. Может, встретимся? Поболтаем? Вспомним дела минувших дней? Кстати, охотничий сезон в разгаре. Мотнём?
– На охоту?
– Ага.
– Не, не люблю я этого дела. Хотя, иногда и приходится участие принимать. Типа – по необходимости…. Приезжай-ка ко мне. Прямо сейчас. Жена на работе, а я в отпуске. Посидим. Выпьем…. Тоска что-то одолела. В том плане, что совсем достала…. А, Гриня?
– Приеду. Ты, ведь, проживаешь по старому адресу? Визуально помню, найду.
– Ага, жду. Спасибо. Стол накрою…. Понимаешь, уже больше трёх лет ни с кем толком не говорил по душам. Тоска смертная…
– Скоро буду. Роджер.
Гришка отправил мобильник обратно в карман куртки, подошёл к компьютерному столу и спросил:
– Что у тебя, Димон?
– Компьютер запустил, но к процессу ещё не приступал, – рисуя-чертя на листе бумаги непонятные схемы, отозвался Поэт. – Занят стратегическим многоуровневым планированием. Из серии: – «Прикидываю любопытный нос к одному всем известному месту…». А, что?
– Человечка одного надо пробить. Мол, что и как.
– Вводные данные?
– Александр Романов. Проживает на Моховой улице.
– Отчество? Год рождения? Место работы? Номер дома и квартиры?
– Извини, не знаю. Есть номер мобильного телефона.
– Диктуй…
Через две-три минуты Димка сообщил:
– Романов Александр Владимирович. Тридцать пять лет от роду. Работает в банке. Моховая сто шестнадцать, квартира восемь. Жена – Алла Наумовна Огурцова, следователь. Строит большой загородный дом в посёлке Павлово-на-Неве…
– Достаточно. Всё сошлось.
– Это Охотник?
– Сто процентов из ста.
– А, почему у тебя, дядь Гриш, такой потерянный вид? И голос…э-э-э, не радостный?
– Много-много лет тому назад Санька Романов вытащил меня с «того» Света. Спас, выражаясь напрямик, от верной смерти…. Всё произошло на алжиро-ливийской границе. Прикомандировали нас тогда к специально-секретному «ооновскому» корпусу. Мол, надо выполнять взятые на себя – российским Государством, понятное дело – обязательства…. Был рядовой боевой вылет, я тогда ещё в капитанах ходил. Попали в сезонную песчаную бурю. Забарахлил вертолётный двигатель. Сели в жёстком режиме – сплошные ушибы, вывихи и переломы. Взбесившийся ветер дул и дул. Вокруг – из-за плотной песчано-глинистой взвеси – было бесконечно серо и тоскливо. Наружу не выйти. Навалилась убийственная жара. Потом закончилась вода…. Только через девять суток подошли вездеходы со спасательной командой. К тому моменту восемь – из десяти – бойцов представились. Только мы с Романовым выжили. Да и я, если смотреть правде в глаза, помер бы. Санька не дал…. Всё что-то нашептывал мне на ухо, не давая заснуть навсегда. По щекам лупил. На сломанную голень шину наложил. Последнюю воду отдал. Спас, короче говоря…. А, вот, поговорить по душам – так и не довелось. До той памятной аварии мы почти не пересекались, так как служили в разных подразделениях. А при жёсткой посадке вертолёта я челюстью сильно ударился об дужку сиденья – два зуба вылетели, язык прикусил, то есть, едва не откусил. Так что, мог только мычать…. После приезда спасателей наши дорожки разошлись. Встречались потом, конечно, пару раз на гражданке. Толку-то? Народу на этих встречах было много. Всеобщие воспоминания, бестолковые споры, всякие армейские песенки, исполняемые пьяным хором…
– Напой, дядь Гриш, – неожиданно попросил Поэт. – Мне же интересно. Ну, так сказать, по профессиональному поэтическому поводу.
– Пожалуйста.
Под небом голубым,Так трудно – умирать…И ждать, что смерть – сейчас придёт,Как избавленья – ждать.Воды лет сто, как не было, так нет.Гангрена – ставка – только полчаса.Паскудный, жёлтый, ветреный рассветУже терзает – эти небеса.Не будет вертолёта, брат!Сказал мне доктор и пилу достал.Да и наркоза тоже – как бы – нет.Зато – какой сиреневый рассвет.Ты потерпи, солдат?И я – терпел.Часа, наверно, два.Потом – не помню.Каюсь, виноват.Но визг пилы мне всё напоминал —Крепись, солдат!Потом был – Кремль.И важный генералКрасивый орден – долго мне вручал.И говорил о – к Родине – любви.И о врагах, растоптанных в пыли…Бывает всё – на Свете – пацаны.И даже то – чего не снилось им,Девчонкам нашим – гордым и простым,Под небом тем, бесспорно, голубым…