Дух Игры
Шрифт:
Ранг предмета: уникальный.
Требование: наличие Особенности «Знание механизмов».
— То есть такие железки — это бегающие наборы для крафта?
— Угу. — кивнул Финс. — Причём весьма агрессивные и сорок пятого уровня!
— Эй! — воскликнул Холод и поманил к себе остальных. — Идите все сюда. Смотрите!
Друзья столпились над телом горожанина, погибшего от рук Адептов Древних. Над неподвижной фигурой светилась едва различимая
Житель города Дорнбург.
Подданство: Асстилон.
Уровень: 40.
Статус: мёртв.
Время до перерождения: 19 часов…
— Оп-па! — усмехнулся Ланс. — То есть простые жители тоже возрождаются?
— Похоже на то.
В небе над домами что-то раскатисто загрохотало. Игроки вскинули головы и принялись осматривать линию крыш.
— Это на нашей улице, что ли? — спросил Орф. — Или дальше?
— Нет, это в другой стороне. — успокоил его Финс. — Вон, посмотрите в чат — там пишут, что… Эм-мм… Нет! Отставить читать чат! Идём обратно — Архитектор прислал сообщение. У вашего дома Адепты!
* ** * ** *
С появившимися на Заводной улице воинами Древних игроки разобрались достаточно быстро, хотя и не без неприятностей — Мору дважды пришлось воскрешать и Крохобора, и Рока. Не потому, что Адепты были особо сложными противниками — нет — но урон от их ударов время от времени прилетал такой, что броня и наложенные на неё зачарования не справлялись.
— А вот таких вещиц я раньше не видел. — сказал Кельт, подняв с останков воина Древних небольшую квадратную шкатулку. — Полюбуйтесь!
Куб Древних.
Артефакт.
Ранг предмета: Мифический.
Содержимое неизвестно.
Может, лучше не открывать?
— Артефакт, содержимое которого неизвестно. — сказал Мор и на его лице появилась скептическая усмешка. — Ну-ну… Если эта штука — нечто вроде одноразового инвентаря, то там может оказаться всё, что угодно.
— Предлагаешь не открывать?
— Предлагаю повременить. — уточнил Мор. — Кто знает — вдруг там внутри бомба, которая рванёт сразу же, как только мы её извлечем?
— Вот зачем ты это сейчас сказал, Мор? — спросил Орф. — Мне теперь капец, как хочется туда заглянуть!!
— Мор прав. Позже.
Встретившись с Архитектором и остальными остававшимися в доме игроками, друзья направились к центру города.
— А почему пешком? — спросил Орф, когда глава «Стража» рассказал всем о том, куда именно им нужно будет дойти. — Может, лучше воспользуемся
— Порталы не работают. — покачал головой Пеленг. Маг всё ещё был занят активной перепиской через игровой чат и выглядел странно, то и дело замедляясь и присматриваясь к тому, что ему отвечали. — Ни стационарные городские, ни индивидуальные.
— Что — вообще не работают?!
— Да, Орф. Вообще.
— Слушайте, а что мы будем делать, если наши разведчики в Овванхоре выйдут на связь раньше, чем закончится это нападение? — спросила Ракетка. — Они ведь не смогут открыть для нас портал!
— Не смогут. — подтвердил догадку девушки Архитектор. — Но до этого момента ещё сутки, так что предлагаю не торопиться. Мы ещё усп… Стоп! Внимание!
Игроки добрались до небольшой площади, посреди которой дымила весело полыхающая повозка, а вокруг неё суетилось несколько человек с красными именами.
— Мародёры! — фыркнул Крохобор. — Вот же крысы, а?! Уже повылазили!
Ракетка прищурилась и наложила на тетиву зачарованную стрелу, а Архитектор повернулся к разбойнику и позвал:
— Кельт.
Кельт усмехнулся и вытащил из ножен пару длинных кинжалов.
— Понял.
— Орф, не торопись. — остановил готовящегося к сражению шоккера Финс. — Пусть Кельт атакует их первым.
— А почему не все вместе? — удивился Орф. — У меня временная невидимость есть, и я…
— Тихо! Сейчас всё увидишь сам.
Кельт тем временем выпил зелье усиления, коротко выдохнул и пропал, исчезнув из поля зрения мгновенно и полностью.
— Вот. — удовлетворённо кивнул Финс. — А теперь смотрите и наслаждайтесь…
Мародёры у горящей повозки чувствовали себя вполне уверенно. Их было шестеро, и они имели тридцать девятые уровни. На рукоятках их оружия переливались редкие руны, а всех, кто оказался поблизости и посчитал себя сильнее их, они не так давно перебили. Мародёры занимались тем, что оправдывали своё прозвище, а именно — собирали разбросанные вокруг повозки ящики с алхимическими зельями. Эликсиры «Высшего исцеления» стоили по полтора золотых за штуку и ингредиенты для их изготовления попадались нечасто.
Внезапно один из них споткнулся и выругался, а полоска его здоровья сократилась наполовину.
— Эй! Что за…
— Стелсер! Тут сте…
— А-акх-ххх…
Между застывшими в разных позах мародёрами стремительно металась размазанная фигура. Останавливаясь на доли мгновения рядом с каждым из мародёров, она наносила им удары кинжалом и сразу же возникала уже в другом месте. Мародёры с бессильной злобой наблюдали за тем, как отсчитываются секунды до истечения времени действия обездвижившего их эффекта и одновременно с этим уменьшается полоса их собственного здоровья.