Шрифт:
ГРОЗА ДВЕНАДЦАТОГО ГОДА
Д.Л.МОРДОВЦЕВ.
Двенадцатый год
Исторический роман в трех частях
Очередной том библиотеки, посвященный Отечественной войне 1812 года, включает в себя роман "российского Вальтера Скотта" Д. Л. Мордовцева "Двенадцатый год" (в советское время издается впервые), а также воспоминания современников и уникальные исторические документы, отражающие сложные перипетии дипломатической борьбы эпохи наполеоновских войн.
СОДЕРЖАНИЕ
Д. Л. МОРДОВЦЕВ. Двенадцатый год. Исторический роман
Часть первая
Часть вторая
Часть третья
Документы. Письма. Воспоминания
Вершители европейских судеб в воспоминаниях князя Меттерниха
Записки дипломата Аполлинария Петровича Бутенева
За кулисами "личной и политической дружбы"
Год, запечатленный кровью
Из частной переписки времен Отечественной войны
Храбрость их беспримерна (Свидетельства иностранцев о мужестве русских солдат)
Комментарии
Рекомендуемая литература
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
1
Полный месяц, ярко вырезываясь на темной, глубокой синеве неба, серебрит темную зелень сада и заливает серебряным светом широкую аллею, усыпанную пожелтевшими листьями. Тихо, беззвучно в саду, так тихо, как бывает только тогда, когда подходит осень и ни птицы, ни насекомые не нарушают мертвенной тишины умирающей природы. Только слышен шелест засохших листьев: кто-то идет по аллее...
Месяц серебрит белое женское платье и непокрытую женскую, глубоко наклоненную головку.
– Первый раз в жизни она приласкала меня... Неужели же и в последний?.. Ах, мама, мама! за что ты не любила меня?.. За то, что я не похожа на девочку, что я дикарка?.. Бедный папа! ты один любил меня - и от твоего доброго сердца я должна оторвать себя... Папочка, папочка милый! прости свою Надечку, прости, голубчик...
Не то это шепот, не то шорох белого платьица, не то шелест сухих листьев, усыпавших аллею... Нет, это шепот.
В конце аллеи виднеется небольшой деревянный домик с мезонином - туда направляется белое платьице. В двух крайних окнах домика светится огонек.
– В последний раз я вхожу в мое девическое гнездышко-Стоящая на столе свеча освещает лицо вошедшей.
Это высокая, стройненькая девочка лет пятнадцати, с бледным, продолговатым лицом. Белизна молодого личика почти совсем не оттеняется светло-русыми волосами, которые, почти совсем незаплетенные, длинными прядями падают на плечи и на спину. Личико кроткое, задумчивое и как будто бы робкое. Только черные, добрые глаза под совершенно черными бровями составляют резкий контраст с матовою белизною лица и волос. Плечи у девочки и грудь хорошо развиты.
– Надо проститься с папочкой не в белом платье, а в черном капоте он его любит, - говорит девочка и, закрывшись пологом стоящей тут же кровати, наскоро переодевается.
Глаза ее останавливаются на сабле, висящей на стене. Сабля старая, видимо, бывавшая в боях. Девочка снимает ее со стены, задумчиво смотрит на нее, вынимает из ножен и целует блестящий клинок.
– Милая моя, - шепчет странная девочка, - а холодная, как мама...
Она прислушивается. В саду слышен шелест сухих листьев.
– Это он идет - мой папочка... Ох, как сердце упало... Папа! папа! это твоя кровь говорит во мне, ты вложил в меня беспокойную душу... Папа мой! папа!
Она торопливо вешает саблю на стену. Шаги уже не в аллее, а в сенях. Отворяется дверь. На пороге показывается мужчина в военном платье. Лысая голова с остатками седых волос и седые усы странным образом придают какую-то моложавость открытому лицу с живыми черными глазами. Он ласково кладет руку на голову девочки и с любовью смотрит ей в лицо.
– Ты что такая бледная, девочка моя? Здорова ли?
– говорит он с участием.
– Здорова, папочка.
А сама дрожит, и голос дрожит - в молодой груди что-то словно рвется. Она не поднимает глаз. Он берет ее за руки, привлекает к себе...
– Что с тобой, дитя мое? У тебя руки как лед, сама дрожишь... Ты больна?
– Нет, папа... Я устала, озябла...
Он опускается в кресло, а девочка припадает головой к его коленям и ласкает его... Он тихо гладит ее голову.
– Ах, ты моя старушка, - говорит он с любовью: - шутка ли? сегодня шестнадцатый год пошел... совсем большая - чего большая! старуха уж... Ишь отмахала - пятнадцать лет!.. А сегодня скакала верхом на своем Алкиде?
– Нет, папочка, - ведь гости были.
– Да, да... Ну, завтра наскачешься...
Девочка невольно вздрагивает... "Завтра... где-то я буду завтра?" щемит у нее на сердце.
– Теперь ты совсем молодцом ездишь, - продолжает отец.
– И посадка гусарская, и усеет кавалерийский - хоть на царский смотр... Эх, стар я, а то бы взял тебя с собой против этого выскочки-корсиканца, против Бонапарта... Он что-то недоброе затевает - того и гляди пойдет на Россию...
Девочка молчит и еще крепче прижимается к коленям отца.
– Эх ты, гусар! а сама дрожит как осиновый лист, - говорит последний и ласково приподнимает голову дочери.
– Иди-ка сюда, на руки ко мне, на колени... Я буду твоим Алкидом... Вот так-то лучше... Дай я тебя согрею...
И он сажает ее на колени к себе, обнимает. Девочка обвивается вокруг отца, шепчет только:
– Папочка мой, дорогой мой, папа добрый...
– То-то, добрый... Ишь, дрянь какая... И плечишки дрожат... Ах, ты моя милая, крошечка моя золотая, Надечка моя... Что-то мне тебя жалко сегодня, мою девочку. С мамой прощалась на ночь?