Джихад одинокого туриста
Шрифт:
– Я т-турист! С-сдаться х-хочу!
Тачка качнулась – гигантские ступни опустились на асфальт. «Бэтмен» выбрался из машины. Потянулся. Здоровый – хрен промажешь. Встав рядом с машиной, он неприветливо посмотрел на почти голого «руссо туристо».
О черт! А магазин я не сменил! Интересно, сколько в нем осталось?
От Бэтмена меня отделяло всего метров двадцать – бренчать железом не тянуло.
Поглядывая на него, я вытянул полный магазин из разгрузки и осторожно положил перед собой, приведя в соответствие желания и возможности. Авось полсекунды это потом
Пока я терзался «менять – не менять», из дверей вышел второй. И, на что я не рассчитывал, третий. У этого вместо автомата была бутылка, к которой он с удовольствием прикладывался. Дикие люди. Еще семи утра нет – а уже пьют.
Хмурый Бэтмен зашагал к трясущемуся, как лист, Мише.
Понеслась! Автомат поднялся.
Два выстрела согнули Бэтмена, остаток магазина ушел в пару у дверей. Витрина с грохотом рухнула, открывая внутренности холла. Тип с автоматом упал. Любитель выпить – ломанулся в отель.
Отсоединив магазин и подхватив новый, я сиганул сквозь кусты, стараясь не терять из виду спину бегущего и одновременно воткнуть магазин. Под ногами захрустело стекло – холл. Долбаный магазин не сдавался. Беглец с разбега бухнулся грудью о барную стойку, протягивая руки к своему оружию. Роняя магазин, я выставил автомат вперед, набегая на него, как в штыковой. Ствол ткнулся в поясницу, и араб взвыл. Глухой звук удара приклада по кумполу. Скручиваясь, «дух» упал. Следом со стойки, с лязгом, загремело оружие.
Уф! Запаленно дыша и матерясь, я отступил назад и подобрал с пола магазин. Щелк, клац. Ура, я опять вооружен!
Топот из коридора, приближающиеся голоса. Плюхнувшись на кожаный подлокотник дивана и поджав под себя ногу, я примостил ствол на спинке. Выход из коридора был как на ладони. Не успев порадоваться удачной позиции, я услышал звук приближающейся машины. Кажется – патруль. Больше просто некому. Машина сбавила скорость, сворачивая… Мать, мать, мать!
Именно в эту секунду из коридора на мушку вывалились двое, и я нажал спуск. Частые выстрелы, вонь подпаленного дивана, сухой щелчок. Я сполз на пол, меняя магазин. Со двора длинно загрохотал автомат. Как зародыш, я скорчился на полу. Автомат заткнулся. Скрежет. Тишина.
Интересно – куда стреляли? Кажется – не сюда.
Обмирая и стараясь не шуметь, на четвереньках, я шустро прополз к соседнему дивану. Приподнял голову над подлокотником. Вид на два ряда диванов, пасмурное небо в выбитом окне. Тишина. Воображение нарисовало небритые, носатые рожи с оружием, засевшие напротив выхода. И пару таких же в коридоре.
Добегался, партизан. И Мишу добегал. На четырех костях, посреди диванного лабиринта выхода не видать. Ни из отеля, ни из ситуации. Только из жизни. Час истек досрочно. Надеюсь, пуля – не особо больно.
Глава 4
Вторник. Утро, 06.27.
Почему никто не орет, не щелкает оружием, не предлагает сдаться?
Подгоняемый тревожным любопытством, я приподнялся над спинкой дивана и поспешно согнулся, осмысливая «захваченную» картинку.
– Не понял… – перекрутив «видеозапись», я понял, что вообще ничего не понял. Во дворе, кроме «Логана», появилась еще одна белая малолитражка с мутно-белыми стеклами.
Откуда она взялась – примерно понятно. Но почему стекло – белое? И где люди?
В отеле стояла гробовая тишина. На пару с уличными непонятками это капитально давило на нервы. В очередной раз представив носатую засаду, я истерически хихикнул. Потом еще раз. Предел настал – пошла истерика.
С улицы донеслось:
– Парень, ты живой?
– Миша? – разом обрезало смех.
– Ага… Че ржешь?
– Крыша едет… Кто приехал?
– Не знаю… – Голос звучал растерянно. – Тут автомат лежал…
– И что?
– Я взял… пострелял…
До меня доперло – истыканный пулевыми дырками триплекс имеет белый цвет. Голый Миша спас мою задницу. Истерика вернулась громогласным хохотом, прерываемым всхлипываниями. Меня согнуло на полу, до слез и рези в желудке.
– Парень?! – смог расслышать я, когда приступ отступил. Вытирая глаза тыльной стороной ладони и все еще всхлипывая, я более-менее успокоился.
– Все-все, друже!.. А кто приехал?
– Сам сходи посмотри, – пробурчал Миша. – Тут битого стекла до хрена, а я – босый… И мертвяков боюсь.
Вторник, 06.30.
Я наконец привстал и, озираясь, покрутил головой. Любитель выпивки лежал ничком у стойки. Дальний конец холла был пуст. Никто не маячил в проеме. Вид на пол загораживали диваны. Держа автомат наготове, я взгромоздился на сиденье и разглядел два лежащих тела. Кажись – мертвые. Спустившись и подобрав пустой магазин, я сунул его в разгрузку и, держась ближе к стенам, по большой дуге обошел холл, по дороге подхватив автомат лежащего.
Не доходя метров пяти до проема, я наконец полностью увидел «мою» пару. Отпустило окончательно – живые так не лежат. Подобрав чужое оружие и свалив его на диван, я крикнул: – Выхожу.
Мишу я застал за мародерством. Пыхтя, он стаскивал с ног Бэтмена пыльные бутсы сорок пятого размера.
Утыканная дырками машина не побуждала к любопытству – заляпанные кровью стекла, какие-то бурые, обмякшие фигуры на передних сиденьях. Бр-р.
Не ограничившись обувью, Миша принялся вытряхивать мертвого бугая из разгрузочной жилетки. Бог в помощь.
Кстати, это мысль! На заднем сиденье «Логана» искомого я не обнаружил. Пришлось лезть в багажник. Ага, вот оно – початый цинк «зеленых задниц». Взяв одну и разогнувшись, я выщелкнул патрон из своего магазина. Сравнив оба и убедившись в идентичности, я набил найденными патронами карманы и, не поленившись, разыскал брошенный магазин. Набивание магазина напоминало поедание семечек. Щелк, следующий, щелк, следующий…
Держа магазин, я обернулся к соратнику. Патрон вырвался из рук, улетев… Прикольно – разгрузка, автомат, ботинки больше нужных размера на четыре, трусы и сбитые коленки. Боевой хомяк… Хотя побегаешь босиком и тапкам рад будешь. Хохот я сумел сдержать.