Эксклюзивный грех
Шрифт:
Дима пролетел в полуметре перед чужим капотом. Но теперь его машина должна была неминуемо ахнуть со всего маху в бок бетономешалки. Водительская кабина грузовика уже миновала траекторию Диминого движения. Шофер, даже если б успел, все равно не смог бы ничего сделать.
Диме казалось: перед его лицом, словно в рапидной съемке, движется, вращаясь вокруг своей оси, – и одновременно неохотно уползает вперед полосатая туша бетономешалки. “Ну, быстрей!” – даже, кажется, успел подумать Дима. И.., то ли бог услышал его, то ли шофер действительно каким-то чудом ускорил свой гигантский “миксер”… А может, пространство расступилось перед Димой – только бетономешалка успела миновать летящую
Этого легкого касания оказалось достаточно, чтобы “шестерка” изменила направление и полетела вбок.
В устье Автозаводской улицы полуяновская “шестерка” въехала боком. Ее проволокло, неуправляемую, пару десятков метров. И опять счастье: на пути не оказалось ни пешехода, ни машины, ни дерева – только гладкий асфальт:
Через секунду Дима пришел в себя. Оживил заглохший мотор. Вывернул руль. Тихонько поехал по Автозаводской улице. Он даже не смотрел назад. Он почему-то был уверен, что ничего страшного за его спиной не произошло.
Дима подрулил к метро “Автозаводская”. Вышел из машины. Ему казалось, что он совершенно спокоен. Однако руки его тряслись так, что он с трудом попал ключом в замок на дверце.
Дима с третьей попытки запер-таки машину и быстро пошел ко входу на станцию “Автозаводская”. В портмоне нашел недоиспользованную карточку на метро. Шагая, словно в полусне, миновал турникеты.
Кажется, вот теперь – все кончилось. Оторвался. Или – еще нет? Все-таки – нет?
Дима посмотрел на часы. Они показывали двенадцать часов пятьдесят девять минут. Всего лишь – без одной час. Остановились, что ли?
Неужели он сел в лифт в своем подъезде всего двадцать девять минут назад?
Станция “Автозаводская” неглубокая. Едва Дима ступил на лестницу, как услышал громыханье приближавшегося состава. “Нужно успеть!” – требовал мозг. А тело не слушалось. Скрежет тормозов. Поезд встал. На платформе показались вышедшие пассажиры. И только тут Полуянов наконец побежал. Механический голос уже объявлял: “Следующая станция “Павелецкая”. Двери потянулись закрываться. “Держи!” – истошно выкрикнул Дима. Возглас отдался эхом, пассажиры вздрогнули над своими газетами-книгами. Парнишка, стоявший около последней двери, среагировал быстрей всех: прижал неумолимые врата ногой, и Дима ворвался в вагон. Состав тронулся. “Спасибо, брат”, – поблагодарил Полуянов парня. “На здоровье!” – ухмыльнулся тот.
"Точно. На здоровье. А то и – на жизнь”, – подумал Дима, падая на сиденье. Ноги его едва держали. Он жив, жив! Он оторвался! Уж в этом-то поезде их точно нет.
Состав несся в сторону “Павелецкой”, и колеса мирно стучали, и в сердце пульсировала дерзкая, яростная радость: “Ушел. Убежал! От профессионалов – ушел!"
В том, что его преследовали профессионалы, Дима не сомневался. Он еще успеет подумать, кто они, и зачем они, и почему… А сейчас – он просто счастлив, и его переполняет гордость и нескромные мысли: “Ай да я, ай да Шумахер!"
Дима поднял голову и улыбнулся своим мыслям. Девушка с банкетки напротив ответила на улыбку. “Красотуля, стройняшка, на коктейль согласится”, – немедленно, в автоматическом режиме, оценил случайную попутчицу мозг.
"Отлично. Раз на девок реагирую – значит, я в порядке, – порадовался за себя Дима. – Но извини, подруга. Не до тебя”.
На “Павелецкой” он вышел. Неопытные пассажиры ломанулись к переходу-колбасе – где приходится топать чуть не километр. Дима ринулся к эскалатору. Поднялся, спустился – и вот он уже на Кольцевой, и его как раз ожидает поезд в сторону “Таганской”. Дима растолкал толпу неловких провинциалов и вскочил в состав, когда двери начали закрываться. “Сейчас – точно ушел, – решил Полуянов. – Какими бы профессионалами они ни были”.
Метро, мчавшееся само по себе, расхолаживало. Когда тебя везут, так и тянет откинуться на сиденье, расслабиться, уверить себя в том, что все хорошо. Что дикая погоня по пустынному проспекту имени кагэбэшника Андропова – просто нелепая случайность.
На “Таганской” Дима опять вышел. Сделал еще одну пересадку и доехал до станции “Китай-город”. Здесь уж точно можно и остановиться, и оглянуться. Парни из “девятки” явно его потеряли.
Радость победы померкла. Да, хорошо. Он жив. Он – в относительной безопасности. Но – что дальше? Куда идти? Что делать?
Дима вышел из метро. Вокруг него тек большой равнодушный город. Мелькали озабоченные лица, сияли веселенькие витрины. Розовела пряничная церквушка. Ни одного праздношатающегося. Всем есть куда идти. Всем, кроме него.
В глаза бросилась неприметная вывеска: “Чебуречная”. Маленькое кафе с истертыми ступеньками. На пороге стоит красномордый товарищ, разит перегаром на всю Солянку.
– Наливают? – коротко спросил Дима, кивнув на заведение. Добрый стакан сорокаградусной – вот чего ему сейчас не хватало.
– Кому наливают, – грустно протянул алкаш, – а кому… – Он развел руками.
– Не хватает? – спросил Полуянов. – Могу спонсировать. – Его охватил приступ благотворительности.
– Катька, зараза, все равно мне не нальет, – плюнул дядька и сделал неверный шаг в сторону метро.
Полуянов вошел в чебуречную. Здесь остро пахло кипящим маслом и перегаром. Заведение наполняли поддатые мужики. С кухни неслось шипенье жарящихся чебуреков. За стойкой возвышалась могучая тетка. “Вам чего?” – спрашивала она каждого посетителя. Получала ответ и громогласно ретранслировала его кассирше. Разнообразием заказы не отличались. Посетители просили как заведенные: “Два чебурека и сто водки”.
Дима спросил не сто, а двести граммов кристалловки.
– Закусывать чем будем? – деловито осведомилась толстая тетка-подавальщица. “Видно, та самая строгая Катька”.
– После первой не закусываю, – улыбнулся Полуянов.
Подавальщица нахмурилась и приказала кассирше:
– Двести водки. И два чебурека еще пробей. Пусть зажует. А то возись с ним.
Дима спорить не стал. Перед ним явился напиток вкупе со съестным. Чебуреки исходили маслом. Водка, налитая в пластмассовый стаканчик, пахла полиэтиленом. Он отошел к самому дальнему столику. Горло обожгло первым глотком. Не выжидая, не отдыхиваясь, Дима отхлебнул еще. В желудке мгновенно потеплело, на душе – полегчало. Почему-то отчаянно захотелось есть, и Дима благодарно откусил навязанный подавальщицей чебурек. Еле уклонился от брызнувшего фонтаном масла, вгрызся, оценил – вполне приемлемо. Он сделал еще глоток. Водка хорошая, неразбавленная. Мелькнула незваная мысль: “Машину сегодня отогнать не удастся. Гаишный прибор водку в течение восьми часов чует”. Впрочем, о чем это он? Какая машина? О “шестере” можно забыть. Скорей всего, возле нее его и ждут! Ждут, ждут… Дима снова отхлебнул водки и расправился со вторым чебуреком. Кто они? Что за ребята – те, кто хотел его убить? Братки, бандиты? “Девятка” их явно с усиленным движком, водят они профессионально. Оружие – сто пудов не газовое, а натуральное. Но… Но: посмотрим правде в глаза. Если они бандиты – то бандиты не случайные. Смешно говорить о случайных бандитах – после трех подряд “медицинских” смертей. “Что же ты знала, мамуля?! Чему стала свидетелем?” – очередной раз тоскливо подумал Дима.