Ешь. Молись. Разводись
Шрифт:
Люблю Москву. Она в моём сердце.
А Санкт-Петербург… это другая любовь. Несколько часов дороги, и ты словно в параллельной вселенной. С поребриками, бадлонами, пышками, курой и гречей. Величественным Исаакиевским. Золотым Адмиралтейством. Огромной Дворцовой. Полноводной Невой. Статными жеребцами на Аничковом с блестящими «фаберже». С совсем другой историей. Удивительной, уникальной, мрачной, трагичной, великой.
Почему-то хочется плакать.
Не из-за себя. Из-за него. Из-за города.
Но он есть.
Солнце прячется, налетает странная мгла. И сразу вспоминаются герои Достоевского. Их драмы. Страдания.
Не хочу страдать.
В городе, в котором страдать вроде как принято я хочу улыбаться и быть счастливой. Несмотря ни на что.
– Ты красивая когда грустишь, но еще лучше, когда улыбаешься.
– Ты следил за мной?
– Нет. Правда. Честно, не следил.
Арсений смеётся и разводит руками.
– Я же сказала, что не хочу тебя видеть.
– Не смотри.
Издевается? Хмыкаю, и иду дальше. До отеля рукой подать. Я, правда, хотела еще зайти в Исаакиевский…
Женя в конце встречи сказала мне, чтобы я забила болт и плыла по течению.
Мне отчитываться теперь не перед кем, пусть у Арсения голова болит.
Но у него, по ходу, болит кое-что другое.
– Я знаю место, где тебе не придётся на меня смотреть. – говорит, и протягивает билеты.
Всё-таки Мариинка. Как обещал. «Лебединой озеро». Что ж.
Ударим балетом по разводам и изменам?
Символично.
И самое главное, что ведь я пойду! Не упущу такую возможность точно.
– Когда?
– Завтра.
– А сегодня?
– Крыша в нашем распоряжении.
– Нет.
– Ну, может просто погуляем по городу?
И мы просто гуляем. И снова смотрим развод мостов. Уже просто с набережной, в толпе.
Красиво, ярко, весело. Молодежь ликует, кричит, поёт. В Питере постоянно поют, столько уличных групп, все играют рок. Не всегда хорошо, но стараются. И сейчас на набережной кто-то с гитарой лихо рубит песни группы «Кино». Я их знаю благодаря старшему брату. Вижу, что Арс их тоже знает. Не удивительно, ведь песни сочиняли и пели именно в этом городе?
Зябко ёжусь, на плечи ложится пиджак Арса, его рука.
– Замёрзла?
– Устала, хочу в отель.
– Пойдём, провожу.
–
Он пожимает плечами.
Я не должна идти с ним. Не сегодня точно.
У гостиницы Арс меня мягко разворачивает к себе. Обнимает.
– Прости меня. Я должен был сказать тебе правду.
Поздно уже раскаиваться, всё произошло.
– Я хочу тебя, Мила. Ты хочешь меня. Почему мы должны… лишать себя этого?
– Потому, что ты женат? – пожимаю плечами.
А он молчит.
Но в Мариинку мы идём.
Я надеваю привезённое специально платье, туфли. Всё пригодилось. Причёску делаю в салоне отеля – для меня находят местечко. Хороша. Сама себе улыбаюсь, глядя в зеркала в холле.
Арс приезжает за мной на такси. Он в смокинге. Офигенно выглядит. Мы красивая пара.
У нас места в партере, идём по проходу, и я вижу прямо перед собой другую красивую пару.
Балерина. И мой пока еще муж.
Шикарная встреча.
Глава 24
– Милана?
Ну, хорошо хоть, догадался меня назвать полным именем, а не этим дурацким «Миля». Плохо, что догадался назвать.
Было бы лучше для всех, если бы Королькевич сделал вид, что меня не знает. Но увы, свои мозги я ему никак не могу отправить, а его мозгов, видимо в этот момент не хватает.
Правда… тут такой как раз момент.
А если бы ситуация была обратная? Если бы это я бросила мужа, рассчитывала, что он страдает, вышла бы в свет с новым избранником, а тут страдающий муж вполне себе довольный и счастливый, да еще и с шикарной балериной?
Ошибка. Она не шикарная.
Так себе.
Честно.
Смотрю на неё и не вижу ничего такого, из-за чего я бы могла…
Так, ладно, стоп, Милана, не будь стервозиной. Нормальная она. Даже красивая. Шейка длинная, ручки ножки, даже сисечки есть, если не двойной пуш-ап.
– Добрый вечер. – это Арсений протягивает моему пока еще супругу руку. Олег на автомате пожимает, рот так и не закрыл.
Муха же залетит, ну?
– Арс, это ты? Не ожидала.
Ого! Это… балерина голос подала? Сейчас еще окажется, что она его бывшая.
Капец, приплыли!
Или подруга жены.
Чёрт, не знаешь, что хуже то или другое.
– Здравствуйте, Жанна. Какими судьбами в Мариинке?