Это не любовь
Шрифт:
— Жалел? — я сморгнула жалкие слёзы. — Жалел?
— Да! Жалел! Представь себе, — он зло усмехнулся. — Не верится, да? А я жалел. Думал, ну как ты одна? Дети уехали, кому ты нужна такая, да ещё и старая?
— Я младше тебя, Саш, на четыре года, — дрожащим голосом сказала я.
Было больно, и даже не понятно от чего больнее. От его ненужной мне жалости или от того, что он сейчас собирал свои вещи, чтобы уйти к другой женщине.
— Я мужчина! Я — как коньяк, чем старше, тем крепче! А ты старушка, ветошь, тряпка! — словно выплёвывал он свои слова-оскорбления, даже не посмотрев
Каждым словом он больно бил, разрушая всё, что было между нами, что строилось с любовью годами. Но я, всё ещё не в силах принять этого, цеплялась ещё за что-то.
— Саш, давай попробуем сохранить семью? — я жалобно всхлипнула и протянула к нему руки. Мне хотелось прижаться к нему, такому любимому и родному, хотелось, наконец, проснуться от этого кошмара и, поймав тихую улыбку мужа, успокоится. Не может же это говорить и делать мой Сашка? Это какой-то сюр…
— Семью? Что сохранять? — Саша брезгливо скривился, глядя на меня, и отвернулся. — Нет семьи. Нет. Есть ты. Есть я. Отдельно.
Я покачала головой и с отчаянием брошенной женщины прошептала:
— Чем она лучше меня, Саш? Чем?
— Не сравнивай, Оксан, себя с ней. Не надо. Сравнение будет не в твою пользу, — Саша криво усмехнулся и снова больно ударил словами. — Ты же видела себя в зеркале? Она словно яблоко спелое, а ты? — он хрипло рассмеялся и жестко припечатал. — Урюк.
Я вздрогнула, как от удара, и, развернувшись, вышла из спальни. Не могла больше находиться рядом с ним. Словно теми словами он просто убил во мне меня, Оксану, жену Александра.
На кухне я выключила духовку и заварила себе чай. Меня трясло. Хотелось обхватить горячую чашку руками и, вдохнув аромат чая, хоть ненадолго согреться.
Держа в руках горячую чашку, я даже не замечала, как дрожат руки, пока немного горячего чая не плеснуло на кожу, обжигая.
«Ломать — не строить», — пришло тут же на ум, и я тоскливо всхлипнула. Наша жизнь длиною в двадцать лет, тщательно выстроенная, сейчас лежала в руинах, абсолютно безбожно разрушенная.
— Я собрал вещи. За остальным приду позже. Думаю, ты всё поняла, и не будешь препятствовать разводу.
Я стояла к нему спиной, не в силах повернуться и посмотреть на него.
— Квартиру продадим и поделим пополам. Дом и машина останутся за мной. На квартиру детей не претендую.
— Как благородно! — не выдержав, я повернулась к мужу. — А с хрена ли я должна свою квартиру с тобой делить? Это моя квартира! По наследству моя! И ты не имеешь к ней никакого отношения!
— Даже так? — муж злобно скривился. — А двадцать лет с тобой рядом? А ремонт?
— Тогда я отсужу у тебя половину дома и машину! — я вздёрнула подбородок. — У меня есть все чеки от переводов за кредит, имей это в виду!
— Ну, ты и сук@! — муж взбешённо смотрел на меня, сжимая кулаки. — Да подавись ты квартирой, дура! — он кинулся в комнату и выскочил оттуда с моей гитарой. Той самой, что сам подарил мне в прошлом году на день рождения. Взяв её за гриф, он со всей силы шандарахнул ею по кухонному столу. Жалобно звякнув,
Это был конец. Конец всему. Всем двадцати годам нашей жизни. Этим поступком он просто поставил точку. Окончательно и бесповоротно.
Держа в руках остатки гитары, муж потрясённо замер. Видимо, он сам не ожидал от себя этого.
Я закрыла лицо руками и, не в силах больше сдерживаться, тихо завыла. Боль накатывала волной, лишая любых мыслей.
— Ааааа…, — завыла я уже в голос, оплакивая свою семейную жизнь. — Аааа…, — криком выплескивала свою боль, не в силах её терпеть.
Боль скручивалась внутри, набирая силу, и, наконец, взорвалась в груди, погружая мир вокруг в спасительную темноту.
Глава 2. Я не буду больше плакать
Я открыла глаза и уставилась на совершенно белый потолок. Рядом монотонно пикал аппарат, подтверждая мои мысли о том, что я в больнице. К руке была присоединена капельница, по трубке которой текло лекарство.
Тяжело вздохнув, я попробовала повернуть голову.
— Пришла в себя? — молоденькая медсестра тут же подошла ко мне и, проверив что-то на аппарате, улыбнулась. — Это хорошо.
Благодарно кивнула ей. Да, то, что я пришла в себя, это хорошо. Не хватало ещё умереть из-за предателя. Чуть поморщилась и попросила. Горло сильно саднило.
— Пить…
— Нельзя, — сестричка пожала плечами. — Могу только губы смочить.
Она осторожно смочила мне губы и поправила покрывало.
— Отдыхайте. Вам надо восстанавливаться. Вы же молодая ещё, — она удивлённо покачала головой. — Сорок два года всего…
Я прикрыла глаза, отгораживаясь от сочувствия в глазах медсестры. Не нужно мне оно, это сочувствие. Иначе я снова скачусь в отчаяние и жалость к себе. А я не хочу больше жалеть себя! Не хочу… Это он должен жалеть, а не я. Не я решилась на измену. Кто бы мог подумать, что я окажусь в такой ситуации? Разве думаем мы в расцвете нашей любви о таком предательстве от любимого? Нет, конечно! Наверное, поэтому так тяжело сейчас. Говорят, в измене виноваты оба. Но сейчас, лёжа на больничной койке, я не чувствовала за собой вины. Никакой! Я была хорошей женой. С удовольствием занималась домом, детьми, мужем. Встречалась с друзьями, работала. Я любила свою семью! Так в чём же я виновата? В том, что стала старой? В том, что моего мужа соблазнила молодость? Разве виновата женщина в том, что мужчину повело?
«Тряпка… Ты точно тряпка, Оксан. Старая и никому не нужная», — тихо вздохнув, я снова попыталась выкинуть из головы все мысли о Саше.
«Хватит. Ушёл, так ушёл, что жалеть то? Он не пожалел, а тебе жалко?», — отругала я себя. Вспомнив злые вытаращенные глаза мужа, поморщилась и чуть качнула головой, отвечая сама себе.
«Нет. Не жалко. Было и было. Детей вот жалко», — вспомнив о детях, я открыла глаза и тихо позвала медсестру. — Мой телефон где? Можно детям позвонить?
— Нет…, — она грустно вздохнула. — Вас без телефона привезли сюда. Если продиктуете номер, я им позвоню. Ну, или сообщение напишу. Хотя, думаю, они уже знают. Вы же здесь три дня уже.