Фабрика номер 7. Рассказы

Блажиевич Денис Викторович

– Уже можно…-улыбнулся внук. – Мне теперь все можно, пока не вылечусь.

Оставшееся допили и доели быстро. Спать легли: дед в спальне за вьетнамскими шелестящими палочками, а внук в зале на скрипучей и тощей тахте. Внук лежал с открытыми глазами и ждал рассвета. Прямо перед ним был треугольный кусок окна с неряшливо подобранной шторой. Вначале ночь была спелой и твердой. Изумительной плотности самого лучшего антрацита. Черную и гладкую поверхность затянула прозрачная тонкая пленка. Чем дальше тем больше прибывала влага. Ночь размывалась. По краям и все ближе к центру серыми густыми мазками,

а затем ночь окончательно взбеленилась и процарапала саму себя розовыми полосами. Начинался рассвет. Внук поставил ноги на янтарный с утренним серым налетом пол. Нужно было одеться, пока дед не проснулся. Внук подошел к платяному шкафу. Открыл дверцу. В зеркале на внутренней стороне дверцы отразилась его новая непривычная фигура. Он не удержался. Стянул с себя майку. Так вышло намного лучше. Как всегда хотелось. И так будет. Ведь солнце всегда встает над горизонтом и скоро это будет его персональное солнце.

– Это что там у тебя? Сиськи что ли!

Внук отвернулся и испуганно скрестил руки на груди. Он видел молочного ангельского цвета фигуру в кальсонах со штрипками, обрамленную шелестящими вьетнамскими палочками.

– Дед. – внук протянул вперед руки.

– Сиськи. У тебя сиськи болтаются, как… сиськи. – сомнений быть не могло. Старик, конечно, помнил смутно, но помнил. В его руки из темноты спальни прыгнула вертикалочка.

– Дед послушай.

– К стене, лахудра. К стене. Шифонер мне забрызгаешь. И майку одень, проститутка.

– Дед. Ты не понимаешь. – внук лихорадочно натягивал майку. – Это рак…Такие симптомы.

– А на башке у тебя что? Симптомы? К стене….А я думаю, чего это он шапку не снимает.

Дед Вилкин щелкнул выключателем. В тиарной люстре не было теперь шелкового света. Он был ослепительно-жалящим. Дед вышел на середину комнаты. Не сводил ружье со странного существа с короткими малиновыми косичками вокруг стриженой головы. С упругой вздернутой грудью в майке-алкашке, кружевных черных трусиках с несомненно мужской серьезной выпуклостью. Дед Вилкин сплюнул брезгливо. Вертикалочка прогулялась вверх-вниз.

– Съездил в Москву, называется. – процедил старик. – Ты что. Киркоров?

– Я Вилкин. – попробовал затвердеть внук.

– Какой ты, Вилкин….Москва сука. Что я теперь бабке скажу? Позор на всю Фабрику. Что молчишь? Про операцию зачем врал?

– Я не врал.

Внук опустил глаза, а вслед за ним и старик посмотрел на кружевные проклятущие трусы. С трудом, никак это не влазило в голову, но догадался. И пояс холода Оймякон образовался внизу его живота, как только он представил…

– Слоника захотела аннигилировать, девушка с пониженной социальной ответственностью? – в общих чертах именно это спросил дед Вилкин.

– Возможность писать сидя – мое неотъемлемое гражданское право, дарованное мне конституцией Российской Федерации. – в общих чертах именно это ответил внук.

Пока дед Вилкин переваривал столь неожиданное заявление, внук или то что от него осталось, добавил. И смотрел он при этом прямо в глаза старику.

– Я до этого и не жил вовсе.

– Про себя все…А мне теперь как…– дед Вилкин взвел курок. – Как мне теперь…После этого.

Внук закрыл глаза и приготовился. Дед Вилкин Шекспира не читал, он

читал Комсомолку-толстушку и инструкции для лекарств. Был вполне себе продвинутым дедом, а не унылым и модным начетчиком от литературы. Вместо того чтобы потрясать воображение читателя душещипательным монологом о суете сует на завтрак, ужин и обед, дед Вилкин вжал посильней резиновую нашлепку ружейного приклада в плечо. Звонкая, ломящая уши, тишина. Как тисками сжимала она голову в коротких малиновых косичках. Внук не выдержал.

– Стреляй уже. Чего ждешь?

– Здесь останешься. Мы тебя вылечим. –крикнул дед.

– Нет.

– В дурку сдам.

– Это не болезнь, дед.

– А что это?

– Я. – просто ответил внук и улыбнулся. Просто и ясно. Так он улыбался в детстве, когда вскрывались его шалости. Ни дед, ни внук от своего никогда не отказывались. Старик завыл. Негромко, протяжно и жалобно. Он поднял руку к лицу и протер глаза. Второй раз в жизни. Выстрелил быстро. Сухой щелчок. Внук глубоко вздохнул, а дед Вилкин бросил ему ружье. Сказал в общих чертах.

– На слоника…

– Спасибо, дед.

– Лучше бы ты сам аннигилировался, мужчина нетрадиционной ориентации и вообще плохой человек. – сказал дед Вилкин и вышел в спальню. Он оставался там все время, пока не услышал звук отъезжающего такси…

ПЫСЫ.

– А знаешь что, Ёптель? – сказал дед Вилкин, когда опомнился и перестал тыкать своим фамильным тотемом в венгерскую иссеченную рюмку. – Я рыба. Селёдка мутноглазая. И главное. – Вилкин пододвинулся ближе. – Друг мой Ёптель. Ты какие патроны мне дал?

– Какие-то финские. Генка мой приволок. А что?

– Ничего. Хорошие патроны, но на лося не очень. Медленно соображают…

Выборы в Деникин-Чапаевске

(в этюдах, списанных с натуры)

Этюд № 1.

Видеоконференция подходила к концу. Мэр Деникин-Чапаевска Гузкин Семен Маркович славно барабанил в экран монитора, стоявшего перед ним на столе, о ходе проведения районной олимпиады по саунному спорту. Слушая заздравный доклад, в экране монитора качалась отрезанная, но довольная голова В.В. Непутина губернатора Допетровского края.

– Молодец, Семен Маркович. – сказал В.В.НеП., когда Гузкин закончил. – Денег не канючил. Банескрёб, что от Андропова достался, по назначению использовал.

– А общественный эффект какой? – возрадовался Семен Маркович.

– Общественный эффект само собой. – согласилась довольно живенькая голова губернатора. – Это ты здоровски придумал. Особ с пониженной социальной ответственностью пришпандорить.

– Еще как пришпандорили. – Гузкин ёрзал на толстеньком краешке кожаного глубокого кресла.

– Вот что я думаю, Семен Маркович. – В.В.НеП. как всегда, если уж собирался с мыслями, мыслил сразу глобально. – Вот что я думаю. Нам бы этот твой саунный спорт дальше двигать. Пока до самых краев нашего Допетровского края, а там, глядишь, и в соседний Обамо-Пипецкий автономный округ прольемся широкой волной.

– Великая мысль. – лицо Семена Марковича осияла радость самой высшей пробы. Это когда чешешь спину о дверной косяк или смотришь по телевизору, как бьют лицо украинскому политологу Ковтуну.