"Фантастика 2024-136". Компиляция. Книги 1-24
Шрифт:
Замечаю на столе кулон в виде пентаграммы. Выглядит ценным. Это что, черное золото? Хм, какая роспись. Поработал мастер. Уверен, стоит огромных денег...
— Не трогай! — орёт череп, и я отдергиваю руку. — Он проклят...
Что-то в голове черепа меня настораживает:
— Гонишь же?..
— Мое дело предупредить. Хочешь — проверяй.
Вот ведь засранец пустоголовый. Хоть чутье и говорит, что череп врет, инстинкты отказываются проверять его слова.
Так, ладно, Ден. Ты уже понял, что произошла какая-то лютая хрень. Она реальная и из неё нужно выбираться. В идеале, я хочу
Поэтому...
Адаптируйся, приспособляйся! Ты всегда так делал!
Подхожу к одному из источников света. Факел на шесте горит довольно давно. Дым уходит вверх...
— Почему я еще не задохнулся? Откуда тут берется воздух? Огонь без него гореть не будет.
— Отличные вопросы, парень. Конечно же... я на них не отвечу. Кстати, я бы на твоем месте поторопился. Вон тот дилетант, которого ты убил С МОЕЙ ПОМОЩЬЮ, понимал, что он облажался. Как думаешь, когда явятся шавки Аббатства, что они с тобой сделают?
Понять бы еще, кто это такие. И как они сюда попадут.
— Даже не знаю... Может, помогут мне? Вытащат отсюда.
— Ха. Наивный. Ты пропитался этим местом. Тебе прямая дорога на костер.
— Вообще-то я жертва обстоятельств...
— Ну-ну. Расскажешь это ИМ. Я послушаю, как ты будешь объяснять почему ты — это не ты. Знаешь ли, в этом мире энтропия под запретом. А уж манипуляции с душами — высшее преступление. За убийство трех королей тебя бы осудили мягче.
— Объяснить им всё как есть точно не получится?
Предполагаю, что череп врёт, чтобы поторопить меня, но от этого не легче.
— А им твои объяснения не нужны. Сам понимаешь, парень. Некрома-а-антия. В лучшем случае тебя признают плодом ужасной магии и предадут очищающему огню.
— Звучит хреново.
— А то.
Какое-то время молчим. Я смотрю в пустые глазницы и никак не могу понять, как череп разговаривает. Может, проецирует мысли прямо в мозг?
Сажусь на грубый стул, с огромный трудом закидываю ногу на ногу. Итак, я в полной жопе. Почти буквально. От черепа нет никакого толка, он только развлекается. А мне надо как-то выбираться. В идеале, захватить отсюда что-нибудь ценное, потом продать и затаиться, изучая новую реальность...
Ух-х-х... мозг отказывается нормально думать... Слишком все нереально и он до сих пор пытается проснуться.
Кстати... Говорящий череп... Вот бы заполучить такой в свою закрытую коллекцию. Закрытую, потому что есть вещи, которые не продаются и не показываются миру. Проклятые куклы Вуду, кости тварей с другой планеты, сушеные головы, прикасаясь к которым слышишь непонятные голоса. Наукой этого не объяснить. В лучшем случае за это дело меня убьют, коллекцию разберут по лабораториям и она испарится из истории. И да, все это находится в моем хранилище, в Москве. Таких коллекционеров, как я, очень мало, но все мы закрыты от мира и общества, торгуем друг с другом, обмениваемся... Говорящий череп был бы алмазом моей коллекции. «Коллеги по ремеслу» отдали бы за него все накопленное за сотни лет их поколений. И почку в придачу.
— Ты чего на меня так смотришь, парень?
— Я же не смогу вернуться, верно? Обратно... из этого, — обвожу руками свое разжиревшее тело.
Череп сверлит меня пустыми глазницами. Как бы странно это не звучало.
— Нет. Привыкай. Этот новый мир теперь твой дом.
Надеюсь, он имеет в виду не этот гроб.
— Я... в новом мире?
— Верно. В другом. Ином. Не скажу каком. Если не будешь ломаться и мы договоримся — сам увидишь.
Недолгая пауза.
— И что, вообще нет никаких вариантов?
— Мне семь тысяч лет, парень. Я многое знаю. Очень многое. Но вот как вернуть выдернутую из каналов Вселенной душу, не знаю. Это как вырвать волос из головы и прирастить его обратно — на то же самое место. А еще голова размером с планету и в постоянном движении. Да ты не переживай по этому поводу. Тебе все равно некуда возвращаться. Ты в своем мире умер в неудачный момент времени и событий, поэтому оказался здесь. Бывает...
Вот сейчас мне становится действительно не по себе.
— Да ну. Я же просто спать пошел и уснул...
— Значит, умер во сне. С людишками такое бывает. Сочувствую, — лениво усмехается череп.
Кладу локти на колени, опускаю голову, прикрываясь ладонями. Я умер... Но я потерял кое-что важнее, чем просто жизнь...
— Ну-ну, парень, не плачь, — ехидничает череп. — Во имя гнили, был бы у меня желудок, вывернуло бы... Э-э-э, ты чего там бормочешь?
О, нет, черепок. Ты неправильно меня понимаешь. Совсем неправильно.
Глава 2
— Моя коллекция... Моя коллекция... Всё пропало... Я больше её никогда не увижу...
Я коллекционировал с десяти лет... сначала наклейки от жвачек, потом коллекционные карточки, скины из игр... Но все это было мелочью. Азарт хомяка разрастался до маниакального желания положить под подушку что-нибудь ценное, особенное. Такое, что есть только у меня и ни у кого другого.
Моё коллекционирование в какой-то степени зависимость. Я это понимаю. Но все же это лучше, чем бухло, наркотики и махание членом. На этом деле я, по крайней мере, зарабатывал очень хорошие деньги.
Заброшенный бункер под землей со времен Советского Союза, купленный на черном рынке неподалеку от станции Волоколамская забит ценностями, на которые я потратил целых пятнадцать лет своей жизни.
И сейчас мне пустоголовая черепушка говорит, что все это было напрасно? Какой-то херов колдун из другого мира выдернул мою душу, пока я спал? Даже не так... Какого черта я умер во сне? Как это вообще возможно? Я был в самом расцвете мужских сил, занимался спортом, правильно питался.
Так, Ден, вспоминай, что последнее ты делал. Выпил в баре, но не до посинения. Потом прогулялся по парку... Нет, не то. Что произошло в самом хранилище? Сначала я по привычке осмотрел свои владения, дальше до трех утра реставрировал картину Джованни Браголини, потом взялся за какую-то золотую пластину, похожую на ацтекский календарь. Знакомый коллекционер дал мне ее на оценку. Но я точно с ней не закончил. Успел только провести кисточкой, как кусочек золота предательски отвалился. Я тогда так расстроился, что бросил это дело и улегся спать.