Физрук 8: Назад в СССР
Шрифт:
– Интересно, кто это такой борзый?
– Вот и я подумал, – кивнул «автомобильный бог». – И тебя решил взять… А тут – эти… Что если тот тип из-за них к нам не подойдет?
– Ну не подойдет, тебе-то какое горе?
– Он обещался список наших прегрешений в ментовку снести.
– Письмо при тебе? – спросил я. – Покажи!
– Да не могу я тебе его показать!
– С чего вдруг?..
– Да понимаешь, я через пять минут, как только прочитал его, спохватился, а на столе…
И он вдруг осекся.
Глава 6
– Опять он!
– Кто? – спросил я, не оборачиваясь.
– Пусть русалку
Похоже, он не притворялся, а действительно спал.
– Да Стропилин этот твой! – злобно пробормотал Коленкин. – Гони ты его, Санек! Чего он сует нос не в свои дела?!
Я все-таки оглянулся. К нашему столику опять приближался Кеша. И в самом деле послать его, что ли, куда подальше? Он, конечно, набивался ко мне в ассистенты, но мало ли кто о чем мечтает? Правда, меня смущало два обстоятельства – уж очень уверенное сегодня у него выражение лица, а вот Митрофаныч его явно боится. Лицо – что! За него бывшего комсомольского деятеля всегда пощупать можно, а вот непонятный страх «автомобильного бога» иное дело. Выходит, директор СТО знает о Стропилине что-то такое, чего не знаю я.
– Он все еще здесь? – презрительно осведомился Кеша, указывая пальцем на Третьяковского?
– Слушай, чего ты к нему привязался? – не выдержал я. – И вообще – надоел! Вали отсюда, пока цел!
Стропилин обратил на мои слова ноль внимания.
– А письмецо превратилось в горстку пепла, не правда ли, гражданин Коленкин? – спросил он, обращаясь к ошеломленному директору городской СТО.
Тот судорожно дернул головой, соглашаясь и бормоча:
– Так неужто это ты… вы..
– Да, это мое письмо, специальным образом обработанное, – кивнул Кеша. – Так что мы еще посмотрим, кто отсюда уберется?
Это он уже в мой огород метнул камешек.
– Ты не понял, братан, – откликнулся я. – Мне насрать на твои игры, но ты сунулся на мою делянку и твои дешевые понты здесь не канают.
– Это ты им можешь голову дурить, чувак! – огрызнулся Стропилин. – Я-то знаю, кто ты на самом деле?
Рука моя сработала рефлекторно. Еще мгновение и это дешевый понтярщик снес бы в элитном кабаке пару столов, но в запястье мое кто-то вцепился железной хваткой. Я бы и вцепившегося стряхнул сейчас, как пушинку, но увидел вымученную улыбку лжеписателя, который сделал вид, что ухватился за мою конечность, чтобы подняться. Митрофаныч наблюдал за этой сценкой в полном обалдении, а наглый Иннокентий – с насмешкой. Я помог Третьяковскому подняться.
– Проводи меня до дому, дружище, – попросил он заплетающимся языком и взглядом показал – не спорь.
– Ладно, пойдем! – пробурчал я.
– Саня-Саня-Саня! – принялся канючить «автомобильный бог». – Куда ты! Погоди!
– Ни на что не соглашайся и ничего не подписывай, – напутствовал я его. – Это дешевый фраер – не более.
Директор СТО сник, а – Стропилин лишь хмыкнул. Я подхватил Графа под руку, довел до его до гардероба. Мы оделись и вышли из кабака.
– Вон те «Жигули»! – сказал мой спутник, указывая на скромную машинку, приткнувшуюся неподалеку от «Мерседеса». – Только за руль сядешь ты. Я и сюда-то еле доехал.
И он кинул мне ключи. Усадив его на пассажирское место, я занял водительское. Вывел «копейку» со двора.
– Я же вижу, что тебе хреново, – сказал я. – Зачем ты удрал из больницы?
– Хотел тебе показать истинное лице Стропилина.
– Да, лицо у него сегодня занимательное, – проговорил я. – А повадки по-прежнему – шакальи.
– Ты верно описал его сущность, – проговорил лжеклассик. – Он и есть шакал.
– Ты что – давно его знаешь?
– Прилично. Ты думаешь, он твой ровесник? Как бы не так. Он лет на десять старше. Боле того – он даже не твой друг детства Стропилин, Иннокентий Васильевич. Тот живет по-прежнему в Тюмени и ведать не ведает о своем литейском двойнике.
– Вот это уж действительно – охренеть! Кто же он на самом деле?..
– Не торопи, я все тебе расскажу и даже – очень художественно, в лицах и картинах… Я же все-таки – писатель, хоть и не настоящий… Кстати, а куда это ты меня везешь?
– Как – куда? К тебе домой, в Крапивин Дол!
– Нет, там я загнусь с гарантией… Вези меня лучше в «Загородный», к Стеше… По пути я буду рассказывать… Было это лет пять назад… Я тогда ни о каком КГБ и не помышлял… А был, ну скажем, свободным философом… Кстати, в СССР занятие не поощряемое… Жил я тогда в Москве. И вот однажды весенним утром я почувствовал, что предстоящий день чреват неприятностями, которые повлекут кардинальную перемену в моей судьбе…
…Неприятности ожидали меня в конце липовой аллеи, сдержанно шумевшей намокшими кронами. Морщились свежие лужи на дорожке. Арбузный уголок солнца высунулся из-за туч. На лаковом капоте черного лимузина, преградившего мне путь, не было ни капли, да и широкие заграничные шины были сухи и чисты, словно их только что поменяли. На всех четырех колесах сразу.
– Третьяковский, Евграф Евграфович?
Плоское равнодушное лицо. Оттопыренные уши. Глаза как две стеклянные, неровно пришитые пуговицы. В углу толстогубого рта изжеванная беломора. Что ему «Мальборо» или, там, «Кэмела» забугорного не достается из конфиската? А может он патриот? Второй, почти невидимый за затененным лобовым стеклом, остался за рулем. Отважные ребята. Бойцы. Впрочем, ерунда. Я застенчиво переступил в своих стариковских ботиках с калошами с ноги на ногу и, как бы невзначай, переложил трость в левую руку.
– С кем имею честь?
– Капитан Жихарев. Комитет государственной безопасности.
– Ага, – озадаченно проговорил я. – Ну и чем могу…
– Вам придется проехать с нами.
– Простите, не могли бы вы показать документик?
Едва уловимый жест, и в воздухе мелькнули красными крылышками «корочки».
– Благодарю, – сделал я церемонный поклон, – а теперь я хотел бы увидеть постановление о…
– В постанолении нет необходимости… Ведь это ненадолго, просто поговорить, ну может – задать некоторые вопросы.
– Ну что ж, – сказал рассудительно я, – если только поговорить, то можно и без ордера…
В стекляшках капитана Жихарева что-то блеснуло. Было видно, что он колеблется, и это внутреннее колебание неожиданно передалось его ледащему, с виду, телу. Неловко откачнувшись, он поспешно ухватился за никелированную ручку задней дверцы, будто боялся упасть.
– П-прошу!
Отказаться от такого приглашения, разумеется, было невозможно, поэтому я медленно, словно бы сохраняя стариковское достоинство, полез в кожаное нутро салона. Жихарев сел рядом с водителем, сердито хлопнув дверцей, и велел трогать. Переваливаясь, как гигантская утка, автомобиль пополз вдоль мощеной мокрым скользким гравием аллеи, чудом не задевая широкими бортами стволы деревьев. Я без всякого интереса смотрел по сторонам, лишь изредка поглядывая на крепкий стриженый затылок Жихарева