Флешка

Тепляков Сергей Александрович

Филипп пришел в пивной ресторан, сел за столик у окна и в ожидании Плотникова принялся смотреть в окно, по причине скорого Нового года затянутое мерцающей сетью цветных гирлянд. В углу ресторанного зала стояла елка, на головах официанток были санта-клаусовские колпаки. Одна из них, выждав, пока Филипп устроится за столиком, подошла к нему с меню. Он сказал, что закажет после, пока же спросил только кружку пива.

Встреча была назначена на шесть, и ровно в шесть у Филиппа запиликал телефон – это был Плотников, он не мог найти Филиппа в темном зале.

Встав и помахав рукой, Филипп увидел на входе в зал высокого плечистого человека с небольшой бородой.

Они пожали друг другу руки, сели, заказали. Плотников поглядывал на Филиппа ясными глазами.

– Извините, что отнимаю у вас субботний вечер… – проговорил Плотников приятным голосом. – У вас наверное были на него планы.

– Да никаких особых… – отмахнулся Филипп. – Тем более – встреча с читателем, мне это в новинку, приятно…

Оба засмеялись.

– Вот как читатель тогда и скажу…

– начал Плотников. – На книжку вашу случайно налетел и – захватила. Что-то такое же крутилось в голове, но вы так подобрали факты и так их выстроили, так подвели, что не возразишь.

Филипп кивнул – ну да, не возразишь.

– А скажите… – проговорил Плотников. – Вы написали все, что знаете, или что-то отложили до следующего раза?

– То есть? – удивился Филипп.

– Ну… – Плотников подыскивал слова. – Может, вы знаете, в каком виде древние хранили информацию? Может, эта самая флешка, о которой вы пишете, есть у вас?

– Ого!.. – сказал Филипп. – Если бы она была, я бы, наверно, иначе жил.

– Лучше? – быстро спросил Плотников.

– Хороший вопрос… – кивнул Филипп. – Не знаю, лучше, но уж точно беспокойнее. Еще в начале этой недели я думал, что книжка моя пропала среди прочих незамеченной и нечитанной. Грустил по этому поводу. А тут смотрю – и заметили, и прочитали.

– Прочитали? Значит, я не первый, кто к вам по поводу книжки обратился? – уточнил Плотников.

– Не первый… – ответил Филипп, не пускаясь в подробности.

Плотников понял намек. Оба замолчали. Плотников вертел в руках зажигалку. Заметившая это официантка принесла пепельницу. Плотников поблагодарил ее кивком головы, но курить все равно не стал, а зажигалку положил перед собой на стол. Филипп разглядел на ней странный рисунок – самолет и какую-то надпись.

– Извиняюсь… – смущенно начал Филипп. – А вы, собственно, кто? В смысле – чем живете, кем работаете?

– Ну да, ну да… – проговорил Плотников. – В самом деле, надо же рассказать о себе. Назар Плотников, 36 лет. Учился, в армии служил, по складу ума технарь и одновременно философ. Три года назад погиб.

Филипп уставился на него, вытаращив глаза.

– Как это? – выдавил он из себя.

– Ну, это я так считаю… – улыбаясь, ответил Плотников. – Купил билет на самолет, и опоздал. А самолет разбился. Из-за пьяного пилота упал при посадке. Восемьдесят восемь человек погибло. А нас, опоздавших, было пятеро. Не знаю, как остальные четверо, но я решил, что это все неспроста. Никогда ведь я никуда не опаздываю.

– И теперь

вы ищете смысл жизни? – уточнил Филипп.

– В общем, да… – улыбнулся в ответ Плотников. – Я до этого, до смерти своей, как-то не задумывался над этим – для чего мне жизнь дана? Жил себе и жил. А тут решил понять. Вот для начала курить бросил… – он кивнул на зажигалку.

– Новая жизнь – не каждому ведь второй шанс дается.

– А что тут особо понимать? – пожал плечами Филипп. – Ешь, спи, делай детей, воспитывай их по мере сил хотя бы не сволочами. Посади дерево, построй дом.

– И все? – спросил Плотников, явно ожидавший чего-то еще.

– Ну, думаю, и все… – с некоторым вызовом ответил Филипп, немного огорченный тем, что разговор пошел не о книге.

– А не мало ли? – спросил Плотников.

– А почему – мало? – удивился Филипп. – В самый раз.

– Вот это все – ешь, спи, делай детей, посади дерево и построй дом – не кажется вам минимумом? – спросил Плотников. – Это все обустройство вашего небольшого мира. Раковина, скорлупа, моя хата с краю – ничего не знаю. Но большой-то мир, с его проблемами, никуда не денется. Однажды летчик из большого мира напьется и угробит ваш, маленький.

– А что тогда вы считаете правильной жизнью? – не очень довольно спросил Филипп (он не ожидал разговора о смысле жизни, да и слова «моя хата с краю» его раздражили). – Вмешиваться во все? Перевоспитывать летчиков?

– По мере сил – обязательно! – твердо сказал Плотников. – Как только человек замыкается в этой скорлупе, все становится возможно – Гитлер, Сталин.

– Да кто же нам даст во что-то вмешаться? – скептически проговорил Филипп.

– А зачем вы кого-то спрашиваете? Делайте то, что считаете нужным… – ответил Плотников.

– Я считаю нужным зарабатывать деньги на жизнь себе и своим детям… – ответил Филипп. – И думаю, что миллионы людей на земле разделяют мои взгляды.

– Жить как муравьи? – уточнил Плотников.

– Ну, если хотите – как муравьи… – с вызовом ответил Филипп.

– А для чего же вам дана душа? Для чего Бог вдохнул в вас бессмертную душу?

– А это так… Бонус… – насмешливо ответил Филипп. – А вообще – какой Бог, какая душа?

– Обычный Бог и обычная душа… – пожал плечами Плотников. – Русского человека душа беспокоит особо. Русский человек поэтому и пьет – глушит душу как рыбу динамитом.

– Скажете тоже… – пробормотал Филипп, уходя в себя.

– Вы сегодня не в духе? – внимательно посмотрел на него Плотников.

– Нет, все отлично… – ответил Филипп.

– Но мне казалось, что вы в вашей книжке ищете ответы на те же вопросы… – сказал Плотников.

– Может быть… – ответил Филипп. – Но от этого вопросы не стали приятнее. Ну да, не больно-то меня устраивает моя жизнь. Но другой-то не будет. Значит, надо получше устроиться в этой.

– Устроились? – спросил Плотников. Филиппу почудилось ехидство (или он хотел, чтобы оно было?), он вгляделся в собеседника, но тот смотрел просто, как-то по доброму. Филипп сник.