Фотограф смерти
Шрифт:
Выяснилось, что он вообще врет изрядно.
Чему удивляться?
Лепесток остался последний. Выходило, что Вась-Вася их все-таки сдаст, но Дашке верить в такое не хотелось и потому отправила ободранную ромашку назад, в крапивное море.
– Злишься? – поинтересовался Артем. Он уже давно наблюдал за ней, не делая попыток заговорить. Вот и не делал бы дальше. Разговаривать с ним у Дашки желания нет.
У нее теперь вообще желаний нет.
Разве что одно – пусть оставят ее в покое.
Артем же приблизился и
– Извиняться не стану.
– Иди к черту.
– Пойду. В самом скором времени. И к черту, и ко всему ее чертову семейству…
Дашка как-то сразу поняла, о чем он.
Но разве ей есть дело? Вообще ее достало чужие проблемы решать. Собственные Дашкины решил бы кто. Только вот… какие у нее проблемы? Одиночество? Так собаку завести можно.
– Я хотел лишь выйти на этого гада. Остановить его.
– Как?
Артем пожал плечами. Ну да, об этом он не думал.
– Убьешь? Возьмешь пистолет. Приставишь к голове. Бац, бац – и нет злодея. Добро победило, так?
– Чем плохо? – Какая кривая усмешечка. Кажется, Дашка ошиблась: думал мальчик Темка над местью кровавой, прикидывал на себя роль мстителя благородного, вот только костюмчик лишь издали удобным кажется.
– Всем, – Дашка принялась собирать лепестки, прилипшие к штанам. – Дальше-то как жить станешь?
– Как-нибудь.
Ну да. Справедливость возмездия гарантирует несрабатывание совести и отсутствие сожалений до конца жизни.
– Дурак ты. Прошлым живешь. Отпусти его, наконец. Дай себе свободу.
– Сколько пафоса. – Ухмылка стала кривее прежнего. – На себя посмотри, Дашенька. Ты тоже в прошлом увязла. В сестрице, из которой вы себе идола сотворили и теперь поклоны бьете. Не достало себя с ней постоянно сравнивать? С мертвыми ведь не посоревнуешься. Они идеальны! А ты не идеальна. И Тынин не идеален, пусть и пытается роботом прикидываться. Маска, Дашенька, точно такая же, как у меня.
Вот гаденыш. Но злиться на него у Дашки сил нет.
– Зато я никого убивать не собираюсь.
– Пока не собираешься, – парировал Артем и подал руку. – Но как знать, радость моя? Как знать?
Руку Дашка приняла. Но вот с остальным он ошибся: Дашка ни при каких обстоятельствах не убьет человека.
Она почти додумала мысль, как зазвонил телефон.
– Дашка? Слушай и не перебивай, – сказал Вась-Вася, хотя перебивать Дашка и не думала. – Во-первых, вашу Евгению Марковну уже минимум сутки никто не видел. Где она – непонятно.
Артем нарисовал в воздухе знак вопроса, но Дашка мотнула головой и палец к губам приложила: позже.
– Последняя точка ее маршрута – больница, куда вашу девочку-прыгунью отвезли.
– Жива?
– Пока да. В больнице Евгению видели, причем не одну. Но про спутника пока ясно только, что он среднего возраста и среднего роста. Во-вторых, в этой же больнице несчастный случай случился. Старушка упала
Любопытно. И малопонятно.
– В-третьих, по биографии Евгения – сирота.
– Неужели…
– Да. Воспитывалась в детском доме номер пять города Зареченска. К нам переехала в начале девяностых.
– И открыла модельное агентство.
– Именно. Ей повезло. Говорят, у дамочки нюх на красоток. И хватка бульдожья. А еще у нее фотограф был… гениальный… – Вась-Вася сделал выразительную паузу. – Который приходился нашей дамочке родным братом. А теперь пряники закончились.
– В каком смысле?
– В прямом, Дашунь. Официально Дмитрий Гришко находится на излечении. Депрессия у него. Глубокая. Черная. Творческим кризисом вызванная. И сидит он в швейцарском закрытом пансионате в окружении гор и дипломированных психоаналитиков. Теоретически.
– Кольцо! – Дашка сказала и поняла, что все становится на свои места. – Послушай. Адам говорил про кольцо. Обручальное кольцо Всеславы! Она его получила от нашего фотографа. И дергалась потому, что он сам был ее пациентом. Не полным шизиком, конечно. Думаю, она считала, что у него действительно депрессия. Была и прошла. Только шашни с пациентами водить все равно неэтично. Да и сомненьица появлялись. А как сомненьица в вопросы облекла, так он ее и спровадил в лучший из миров.
– Допустим. Только где нам его искать.
– Не «где», а «как». Я знаю.
Он с ходу понял, и Артем тоже. Ответили хором:
– Нет.
Утро наступило рано. Выползло солнце, плеснуло красным, жидким, ртутным. Заорал одичавший петух, и по команде его угомонилась крысиная возня.
В дом лучи проникали сквозь крупные щели между бревнами. Наблюдатель сам вытаскивал из них старый мох, поддевая слежавшиеся комки ножом. Теперь щели походили на беззубые рты, и слюной в них блестела стылая утренняя роса. Сквозь разбитое стекло тянуло сквозняком.
Женечка, наверное, проснулась, пусть ей и не увидеть солнца, и теперь хронометр в бедной ее голове отсчитывает секунды и минуты, отмеряя оставшуюся жизнь, заставляя гадать, когда же наступит та критическая точка.
Скоро.
Она не будет мучиться. Она просто уснет. Но сначала – дело.
Инструмент лежал там, где он его спрятал, – в жерловине печки.
Метла. Совок. Плотная черная ткань. И не менее плотная – белая. Десяток зеркал. И моток проволоки.
– Ты права, Всеслава, – сказал он, сделав первый мазок. Метла-кисть подняла облако пыли, которое с каждым новым взмахом разрасталось. – Я тебя не любил. Я видел в тебе средство. Инструмент. Ты говоришь, что я должен отпустить ее? Но я не хочу. Я не понимаю, почему вы все настолько слабы?