Франция: сладкие воспоминания, горькие прощания
Шрифт:
За окном мелькали рапсовые поля и ветряные электростанции. Пейзажи казались такими знакомыми, как будто я не уезжала из Беларуси, словно вот-вот поезд остановится – а на платформе встречает мама… Я засыпала, мечтая о том, чтобы можно было никуда не выходить, провести ночь здесь, а завтра с новыми силами продолжить поиски.
Где-то через полтора часа я подхватилась в испуге: какая сейчас станция, который час? Посмотрела в телефон – до моей станции было еще минут двадцать. В горле пересохло. Я допила остатки апельсинового сока. В ленивом любопытстве стала разглядывать смятые в карманах билеты.
В тот момент я подумала, что все, что со мной происходит очень странно и в тоже время потрясающе. Я одна во Франции. Еду поездом из Парижа. Не знаю, где проведу ближайшую ночь. Обратный билет в Москву только через три недели. Вокруг люди говорят на французском, говорят громко и темпераментно, когда не понимаешь слов, кажется, что они либо заигрывают со всем миром, либо яростно отстаивают свои политические убеждения. За окном на приближающейся станции снова замелькал тот плакат с Хавьер Бардемом. У него выразительное лицо, такие лица словно выплавлены из грубой стали, чтобы навсегда остаться в истории. Я была уставшая и счастливая, мы с Хавьером проделали уже немалую часть пути. Впереди Атлантический океан. Я впервые увижу океан.
Когда мы подъезжали к Bordeaux, я заметила, как девушка на соседнем сиденье достала свою зарядку из розетки. Где там мой датчик позора? Оказывается, все это время я ехала с розеткой у себя под носом, так и не подзарядив телефон. Я догадалась включить авиарежим, поставила минимальную яркость, но увидеть розетку на спинке впереди стоящего сиденья – это уж слишком.
Сон все-таки придал мне сил, поэтому на вокзале в Бордо первым делом я решила разобраться с билетом до Rochefort. В кассе мне сказали, что ближайший поезд отправляется завтра в 12:30. Тогда я подумала, что это не так долго, и я могла бы переночевать на вокзале. Тем более, Вокзал оказался очень уютным. Просторный зал ожидания с кожаными креслами цвета бордо, высокие кремовые колонны, закругленная стеклянная крыша, огромные панорамные окна и тяжелые стеклянные двери с массивными ручками. Кажется, что ты попал в фильм, где все предметы необъятные и величественные, а ты маленький и незаметный, бродишь среди них. И здесь было все самое необходимое для ночлега: диван, Макдональдс, Wi-Fi и розетки. Я уточнила: «Can I stay here to wait my train?». Мне ответили положительным кивком, и я была на седьмом небе от счастья. Будущее начало проясняться, по крайней мере, на ближайшую ночь.
Я сходила в туалет, умылась, переодела майку и поменяла носки. Поужинала в Макдональдсе гамбургером с картошкой и чашечкой капучино. Наконец-то поставила свой телефон на зарядку, написала близким и сделала пару заметок о Франции. Из-за постоянно открывающейся парадной двери доносился запах вечернего лета – мне безумно захотелось прогуляться по городу. Только искать камеру хранения для чемодана совсем не хотелось (разбираться, как она работает, а потом еще забыть свою ячейку или потерять чемодан, ну уж нет). В общем, я, как неразумный человек, решила пойти гулять с чемоданом в руке.
Я вышла на привокзальную площадь. Небо было светло-голубым, как будто кто-то пролил на него молоко. Дома были цвета слоновой кости, от них веяло целой эпохой. Узкие улочки, высокие зеленые деревья, кафе и бары с террасами, все вывески на французском: «Tapag Bar», «Credit Mutuel», «Lap Dance». Мне хотелось фотографировать каждый уголок, каждую надпись, проходивших людей, уезжающие машины. Все, что я видела, чтобы ничего не забылось со временем. Я бродила по винной столице Франции, запоминала количество сделанных поворотов, везла за собой тяжелый чемодан и чувствовала себя счастливым туристом. Руки приятно ныли от усталости, ватные ноги шли по инерции, но я готова была проделать весь этот путь заново. Тогда я впервые прочувствовала, что вся прелесть путешествий одной заключается в том, что ты сам решаешь на какой станции выйти, где пообедать, что посмотреть, когда лечь спать и сколько фотографировать. У тебя появляется время, чтобы наконец-то побыть наедине с миром.
Ночь в Бордо. Потеря невинности
Начинало темнеть. Я решила вернуться на вокзал. Взяла себе черный чай с сахаром и села в зале ожидания. Я хотела выложить пару фотографий в Instagram, когда мое внимание привлекла внезапно заигравшая музыка. У самого входа стояло фортепиано, все желающие могли подойти и сыграть что-нибудь. Когда я повернула голову, за инструментом сидел чернокожий мужчина в коричневой кожаной куртке, он был похож на мигранта. Он начал играть мрачную мелодию, перебирая клавиши в унисон со своим низким голосом. В зале была хорошая акустика, и его песня буквально врезалась в стены, оставляя грозное эхо. Это было жутко и прекрасно одновременно.
Боковым зрением я увидела, как другой мужчина встал с дивана и начал хаотично передвигаться по залу, размахивая тростью и громко выкрикивая что-то на французском, словно призывая к бунту. Время от времени он подходил к парадной двери и бил ее здоровой ногой. Вскоре между ним и еще одним парнем завязалась драка, мужчина у фортепиано продолжал играть, будто бы ничего не происходит. Я видела, что не являюсь объектом их злости, но сидела, словно приросшая к дивану, мне было страшно и любопытно.
Вот они – люди, которые протестуют ради протеста, причудливые и вызывающие, к ночи они заполняли все уголки города. Я стала свидетелем их «шоу» на вокзале, сквозь стеклянную дверь я видела, как они бродят по привокзальной площади, я видела их тени на улице через дорогу. Все они словно скитались в поисках своего места, но были обречены на провал. Старинный город превратился в пугающее место, каждый переулок которого скрывал что-то криминальное.
Через пару минут пришла полиция, увела одного мужчину, а другого выставили за дверь. Все успокоилось, мой чай остыл, я вылила его и закрыла Instagram.
Время было около часа ночи. После всех потрясений меня жутко клонило в сон, сопротивляться не было сил. Я достала беруши с повязкой для глаз, положила рюкзак под голову, и уже начала опускать свое уставшее тело на диван, когда ко мне подошел служащий вокзала и быстро заговорил на французском. Я, конечно, ничего не поняла, попросила повторить на английском. Он объяснил, что вокзал закрывается и мне необходимо уйти. Я посмотрела на него округлившимися от страха глазами, переспросила, точно ли не могу остаться, упомянула о том, что жду поезд. Но приговор был неизбежен – нужно было покинуть вокзал. Я небрежно запихнула спальные принадлежности обратно в рюкзак, оглянулась по сторонам – в зале уже никого не было. Мне сообщили, что вокзал открывается в пять утра, я вышла на улицу.
Диван, Wi-Fi, безопасность – все осталось за стеклянной дверью. Теперь ничего не отделяло меня от этого незнакомого города.
Было прохладно, свежий ветер играл с моими волосами. Небо было черным, ни облаков, ни звезд, лишь пустой черный купол над головой. На привокзальных ступеньках сидели знакомые бунтари в кожаных куртках, в кафе через дорогу горел свет. Я достала розовый бесформенный свитер, надела его поверх майки и начала думать, что делать дальше. Адреналин заставлял сердце бешено стучать, меня разрывало два противоречивых чувства – страх перед предстоящей ночью и вдохновение перед лицом новых приключений (я уже представляла, как напишу об этом). Я подумала, что некоторое время могла бы посидеть в кафе через дорогу, если мне повезет, оно окажется круглосуточным, если нет, то оставшееся время погуляю по площади. В конце концов, четыре часа до открытия – это не так много. Бюджет был ограничен, а чтобы попробовать найти недорогой хостел, нужен был интернет. Я направилась к кафе.