Денисы, Глебы, Германы… тут пишут.Я не пишу, не пишется, увы.Сижу в чалме, как сам индийский Кришна.Проблема, блин: расстройство головы.Расстроилась, наверно, из-за Геры.Как он сказал… «Я истину нашел!»И к Герману отсюда нету веры.Пошел ты, Гера, на… куда ты шел.Возможно из-за Глеба взрыв мигрени.Он написал мне в блоге: «Идиот?»И все из-за какой-то блогохрени,Которую я лайкнул: «глебажжот».И вот уж точно не из-за ДенисаТрещит моя больная голова.Он отбыл в Киев праху поклонитьсяКакого-то Мыколы-сотника…
«Я, как и вы, сижу по вечерам…»
Я,
как и вы, сижу по вечерамВ своей библиотечно-домной зале.И «вчикиваю» в Word из-под пераЦитаты для «Тесинской пасторали».
Спич друзьям
Столы, как положено, в полном ажуре.Гуляющих ратников рать!..Хочу я сказать вам… соображу ли?Друзьям я без устали рад.На бранное поле явилась дружинаСражаться – ни шагу назад!Померяться силою с бражкой-вражинойИ стойкость свою показать.Дружиной мы бражничаем… аки вои.Когда ещё встренемся в поле!Друзья, не ленись в благородном загуле —Зело разгуляться на воле.За дружбу! За то, чтоб мы жили с любовью,А также за наших сударынь!Которые нас растревожили бровью…Но прежде, конечно, как встари,Поднимем заздравную полную чашуЗа отчину милую нашу,За душу её, достославную пашню,Поднимем заздравное брашно!
«Обронила осень акварель…»
Обронила осень акварельНа палитры луга и небес.Ай-да праздник, выкрасивший лес!Ай-да гомон красок! Ай-да трель!..Охру ли в закаты окунув,Осинив ли заревом лазурь,Запалила осень травы нивИ пожар пустила ввысь и ширь.
«Теперь мы ждем семнадцатого года…»
Теперь мы ждем семнадцатого годаИ с ним – очередной Армаггедон.Такие мы! (В семье не без урода.У нас – не голова. У нас – дум дом.)Наверно, встанут мертвые из гроба.(Как вариант: совсем наоборот).И – счастье православного народа,Спаситель-бог – нас примет у ворот.И нам отдаст… долги. И наставленья.Сочтя грехи, по группам разберет.Мы за дверями испытаем тленья…(Как вариант: совсем наоборот).Земля сойдет с орбиты восвояси,Полярная Звезда сойдется с Марсом…Грядут по всей Вселенной катавасии,О, Хаос будет!..Хаос бы удался,Когда бы свечка в плошке не погасла,А на орбите – бледная Луна,Когда корабль бы не сбился с галса,А стихоплет с ума не сбился б на…
«Мои друзья меня переживают…»
Мои друзья меня переживают.Я умираю, к своему стыду.То ли попойки со света сживают,То ль новые попойки не блюду.Друзья уходят день-деньской с поминок,Как шаркуны с шикарных именин.Я умираю пеплом из камина,Я каменею. Стыну я. Аминь…Пульсирует в ушах живучий хохот.И гвалт грызет объедки со стола.Скрипит в кровати спившаяся похотьИ стонет, будто *лядью умерла.…Забрезжит утро. Тени оживают.Сомнамбулами сонными с раньяДрузья мои меня переживают.Переживут! И снова ждут меня.
«Ах, соколики! Ой, девочки-соколки!..»
Ах, соколики! Ой, девочки-соколки!Заходили через тын на брудершафт.Солнце ссыпало последние осколкиВ дыроватый медный мой ушат…Развалилось, томное, в постели,Слушает, как соколы трещат…А соколки в смачном пышнотелеПропевают песни о вещах,Растворимых в бражке и рассоле,И витают – дымкой! – в небесах.Лучше б уши мне зашили в школе!Да печать бы, бляху, на губах…
«Свернул ботву холодный утренник…»
Свернул ботву холодный утренник.Ах-охает деревня над рассадой,А хиус-баловник в ведро проникИ форс-мажорит цинковой досадой.Октябрь двуличен, словно ян и инь.Сквозь солнце сеет дождик: чет и нечет.Роняет ручка гаммы с мандолин,Поёт пентюх, как будто бисер мечет.
Баллада о барде
Бард-от взял бедро,Натянул струну.Пощипал это средним пальцем.Есть гитара! Но…Бард ни тпру, ни ну…Ну, не пёхом же телепаться?Бард оглоблю взял,Сунул в колесо,Пропустил это между ног.Есть повозка!.. Жаль,На одно лицо.А ведь мог же, скотина, мог!Бард гитару взял,Сунул за спину,На оглоблю хозяйство склал.Можно ехать!.. НоИз баллад – одну,Да и ту про лесоповал.А хита-то – нет!Стонет человек!Да и жизнь пошла наповал.Не созрел поэт.Не фатален век.Не случился рок-фестиваль.Бард-от взял жену.Это кто – кого?!.Пощипал это средним пальцем.Песня – ай-да-ну!И мотив – ого!..По утрам и то перепалка.Бард оглоблю взял.Сунул. Не пошло.Пропустил словцо между губ.Есть повозка – трал!Сто потов сошло…А ведь раньше мог, душегуб…Бард гитару взял,Сунул за спину.На оглоблю плюнул ещё.Можно ехать! Встал,Обнял мал-малу,Сопли взял на подол со щёк…И – созрел поэт!И очнулся век,И тоску сразил наповал.На весь белый светГромкий человекОбъявил-таки фестиваль!!!
«Тепсей на Потрошилиху запал…»
Тепсей на Потрошилиху запал….Какой запал влюбленности и страсти!Как будто север на юга попал,Поплыл и растворился в нежном счастье.– Тепсей, ты витязь, доблестей не счесть,И, вероятно, чувственности тоже.С горы спеша, не обронил бы честь:У витязей нет ничего дороже. А ты уж, Потрошилиха, сама,Испытывая нежное влеченье,Того… ужо… не вожделяй ума,Не подпадай под символов значенья»……А впрочем, в Потрошилихе Тепсей,Возможно, и величие отыщет.И фестиваль, взойдя на Енисей,Свой южный облик здесь и возвеличит!
«Теперь живем мажорно: фестивали!..»
Теперь живем мажорно: фестивали!– Здорово, барды!– Выпьешь с нами, мэтр?..Сойду с ума на пятый километрИ возвращусь, как правило, едва ли…Тепсей и Тесь, этническое лето.Теперь живем мажорно: фестивали…И к пиву пристрастились, и щи варим,А я при деле – в должности поэта.Приукрашаю сценками сценарий.«Любовь на пищеблоке», «Ссора в бане»,Огинский. «Полонез» – на барабане.А в перспективе – «Танцы-шманцы!» – баннер…
«Поэты нынче рифмой не грешат…»
Поэты нынче рифмой не грешат.Слова шинкуют, квасят, как капусту.Я вам скажу стихи на брудершафт,А прозу… приготовлю на закуску!Я вам скажу под аккомпанементШумящих ветров, шелестящих листьев…И в этот фантастический моментЯвлюсь, предельно искренный, неистов.Я душу растерзаю – в аккуратНа каждое растерзанное сердце!Воскреснет и окрепнет во сто кратЕдиная душа единоверцев.И в этот фантастический моментМеридиан коснуться параллели,Волна накатит, как дивертисмент,Как птичьи поэтические трели!И поплывет над миром фестивальПоэтов, бардов, виртуозов кисти!И вот уже души девятый валОкатит этот хор сердец неистовый!