Гать

Болотников Алексей Константинович

«На фестиваль, на чрезвычайный съезд…»

На фестиваль, на чрезвычайный съезд,В объятия покладистого устья,В живую сказку енисейских местВлекут нас и фантазии, и чувства.Ты, брат, поэт, а я, пожалуй, бард…И коль костров молчанья неуместны,Пускай художник, избранный собрат,Напишет, как горят слова из песни…Чу, ночь… Уходит в небо фестиваль.Гирлянды звезд – как мотыльков нашествие.И лишь луны надкушенный овалНапоминает вкус – о, да! – блаженства…Ты – звездочет, а я, брат, трубочист…– Что на уме у нас?– А что

на крыше?– … а пусть художник по трубе стучит…– …а пусть он… – …черта с два!..– …ноктюрн напишет!

«Шляюсь по осинникам…»

Шляюсь по осинникам,Промышляя вальдшнепа.Вальдшнепа – не вальдшнепа…Шляюсь сентябрем.Плачет птичка пласидой,Прячется малинником.Подосиновик скрипитСкрипом под осинником.У бродяги бродскогоТень под тело прячется.Это, стало быть, уже…Полдник на носу?Листопадный первый тленОтпадет и падает,В мой упаднический духСея декаданс…

«…Алкаши! Да и сам я активно алкал…»

…Алкаши! Да и сам я активно алкал.Но ни счастья, ни смысла не вылакал.Мой стакан не стихами – стенаньем стекал,Он лишь пьяную истину выплескал.

«Ау, мой брат череззаборный…»

Ау, мой брат череззаборный,Не гоже лаять на луну.Ни лунный серп, ни крест соборныйНе имут за собой вину.И нет вины в луне наивной,И нет в распятье на кресте.Вина – она, брат, видно,Цепь не на шее – на душе.

«Трещат перекрытий своды…»

Трещат перекрытий своды,Жмет шушенская вода.Знать, замысел у природы…Знать бы ещё – когдаРазверзнутся-таки горы,Обрушатся небеса…Чтоб встать и задернуть шторы,И выключить цвет лица.

«Нет ничего неистовей любви?!..»

Нет ничего неистовей любви?!.Нет ничего неистовей отчаянья.Неистовость – она необычайна,Как лава извержения крови,Она неукротимо сокрушаетПогожий день, добросердечный мир…Она во мне живет! И жить мешает,Лишает жизнедеятельности!Неистовость – как хмель в стихотворенье,Зовет на бой! На торжество души!И нет ей широченнее арены,Чем широта раскрепощённости!..

«Когда ты мерой нажитое меряешь? …»

Когда ты мерой нажитое меряешь? —Насколько молод иль насколько стар —Возьми вина, пойди в народ… Не звери жеСидят под липами, среди гитар.Иди-иди, и если в стаю примутИ тут же перестанут замечать,То это знак, что возраста не имутИ то, что ты им – чёт или чета…А не чета – они тебя гитарой…За шиворот, а может быть, за ворот.И ты поймешь своею мерной таройНасколько стар или насколько молод.

«Есть что есть…»

Есть что естьИ есть что пить на Троицу,Есть что сказать,Но, к сожаленью, не в чем…Пока большой театр перестроится,Нас упомянут лишь в покое вечном.Ну, а пока живем единым днем,Стихи, как колокол за пазухою, носим.Мы скрытны, но… откроемся в одном —В любви.К какой-нибудь нас полюбившей Тосе.

«Куда бежать от самого себя…»

«Однако рано забегать вперед»

Б. Пастернак

Куда бежать от самого себя,В былое забегая за отдышкой?Не выпал снег. И, свет не серебря,День завтрашний не озаряет вспышкой.Куда?.. Куда девалась моя жизнь,Бродя по непротоптанным тропинкам?Куда она заходится за криком?Где кровь её?..Я вену… волком грыз…То снег идет… То зноем огнедышатЧасы, и дни, и завтрашние годы…Куда бежать от будущей свободы?..А волка вой… собакой… душу душит.

«Гулы дола глуше и зазывней…»

Гулы дола глуше и зазывней,Словно клич кукушкиной невесты…И тоска…. тоска по жизни зимнейУж не знак ли смерти, уж не весть ли…

«Был бы штопор, взял бы херес…»

Был бы штопор, взял бы херес.Закупоренный тоской,Охмелел бы в парк под топольЗабубенной головой.Тополь, желт и листопаден,Отсыпался на асфальт.От мента в затылок запах,Только дуба бы не дал…Трезво думать не услада,Жить бы не переставать.Веселей была б баллада.Чем бы было зажевать.Чем бы думать обо многом…Хоть и нечего скрывать…Хоть и стыдно перед богом:Нечем херес открывать.

«Готов я отсидеть…»

Готов я отсидетьПо признакам банкротства.Поэт я, не поэт,Убей, а заплати…Как говорил мне сват,Уж изыщи нам средства,Перед страной ответь.Поэт ты, не поэт…

«Строфотворение стихов …»

Строфотворение стихов —Венок сонетов.Идет катрен, несет виномИ женским потом.Петрарки пишут для лаур.Ля муры с дурой…И пир шекспиров —Дух спиртнойВ отчизне хмурой…Отчизна требует меняПочить на тризнe.А я не требую себяСлужить отчизне.

«Стопотворение стихов…»

Стопотворение стихов,Строфотеченье…Возможно, кровля потеклаДушой бескровной.Теченье бравурных стихов —Шторма… Шторма и только!А может, только кутерьмаСреды застойной.А чуть строка сошла с ума,Как с рельс крушенье —Ниспровержение… ума!Умалишенье!..Сю строчку вынесет ХаронВперед ногами.Поэт предстанет, как юродПеред богами.И преступление меж строфСтроки порочной,Не минет.Век мой строг:В клочки и клочья!