Газета День Литературы # 112 (2005 12)

День Литературы Газета

По новой взрастая из тьмы ночной,

из тьмы страстей, надо думать, страшных,

они обнаруживают себя в несплошной

толпе подобных себе и влажных.

После полуночной беготни

дрожат одноногих нагие икры,

рассвет обездвижил их, и они

в тоске вспоминают ночные игры.

Стоят по стойке: сойти с ума!

Им так неловко: их стало видно!

За то, что мраком покрыла тьма,

им неудобно, и даже стыдно.

Ночью не важно, кто клен, кто ель,

теперь же за хвойную честь страшатся.

ночная замерла карусель,

на листьях одна лишь мысль — разбежаться!

***

Куда умираем, вот что непонятно,

куда мы толпой торопливою валим?!

Возвращаемся, всего лишь, обратно?

Или туда проникаем, где еще не бывали?

Вообще, мне равно должны быть чужды

и Юпитера покорители, и Зевса холопы.

Но мне говорят: “Не мели-ка чушь ты,

пирог, который в печи, лучше того, что слопан”.

Позади лишь кровь, преступления, горе,

но притом искусства, подвиги, царства.

Впереди лишь новые с годами хвори,

но, надеюсь, и новые к ним лекарства.

В спину взглядом впиваются Вии,

навстречу роботы с улыбкой на роже.

Те мертвые, эти еще не живые,

какое мне дело, чем они там не схожи.

Сзади пропасть, впереди вон бездна,

а я, на травке и солнышке, от обеих в шаге.

Я занят одним лишь, что здесь уместно:

детским лепетом на лужайке.

КрестьЯнин в Венеции

Люди, которым предстоит уйти под землю,

ходят по городу, уходящему под воду.

Слышу шум времени, но ему не внемлю.

Вижу гондолу, думаю про подводу.

Если воду оправить в камень, город станет столицей,

а потом перестанет. О грядущем и вечном

не размышляю, мне б поиграть с землицей

на участке каком-нибудь подвенечном.

Русский здесь, словно рюмка водки

в печени со стабилизированным циррозом.

Хожу, превращаю дворцы в фотки,

консервирую пищу

воспоминаньям и грезам.

Из мрака всех недородов, на площадь Святого Марка

выйду и восторг почувствую, как измену.

Вот стоит наркоман, он пьяней, чем доярка,

не замечает Венеции, предпочитая вену.

Если мир представить в виде, скажем, регаты,

а призом назначить дно, то сразу увидишь:

кого Европа не зови в адвокаты,

обогнал Венецию наш Китеж.

***

Я не поеду больше никуда,

хотя и путешествовал так мало.

Боюсь увидеть, что гниет вода

в глуши венецианского канала.

И тот дворец, где отрывался дож,

сарай из камня, мокрый и неброский.

Там смерти в атмосфере ни на грош,

и там уже не бродит даже Бродский.

Я не поеду также и в Китай,

ни в боинге, ни по железной ветке.

Цвети, о желтый образ, расцветай!

Знать не желаю истинной расцветки,

твоих Шанхаев, их ночных огней...

Китай, ты стал богатой страною,

а я смакую песни прежних дней:

стенанья за Китайскою стеною.

И содрогаюсь, лишь вообразив,

что я в Париж с экскурсией отправлен.

Увижу — и всего-то, — что красив,

и этим буду навсегда отравлен!

Нет, лучше лягу на диван-кровать,

и в дальний путь без всякого движенья!

Я не из тех, кто станет корчевать

вишневые сады воображенья.

Николай Беседин “ДЕКАБРЬ. ПОЛНОЧЬ...”