Газета День Литературы # 70 (2002 6)
Шрифт:
Ни ограды, ни ухода —
Блещут прямо на пути,
На виду всего народа.
Только б дали доцвести!
Их любимая сажала
В наши горестные дни,
И надежды было мало —
Как пышны теперь они!
Их слезами напитала
Наша кровь в их цвете алом —
Не увянут никогда!
РУССКИЕ ПОЭТЫ
Как трудно это, как же трудно:
В толпе большой, чужой
Всю жизнь бодриться беспробудно
И бодро спать душой.
Как больно это, как же больно:
В краю родном, глухом
Всю жизнь свободным быть невольно
И вольно быть рабом.
И бесконечными речами
Десятки лет молчать,
И необычными словами,
Не говоря, сказать.
И неизбежно застрелиться,
Едва прожив за треть…
И — сотни лет назад родиться
И век не умереть.
***
Солнечный свежий июнь,
С ливнями и холодами,
Ты невменяемо юн
Рядом с моими годами.
Пусть я старей и старей —
Это как будто увечье
Канет бесследно в твоей
Ясности нечеловечьей.
Что там, в великой стране,
В целом враждующем мире
Эта же боль, что во мне —
Ядом, распадом в эфире.
Значит, не должно пенять,
А, не имея иного,
Кровь свою перегонять
Сточную — в точное слово.
Но, всемогущество дня,
Ясной холодностью взгляда
Хоть обмани ты меня,
Что и тебе это надо!
ГЛЯДЯ В ЗЕРКАЛО
Чёрту ли душу продал
Правды единственно ради?
Тяжесть бычачья во взгляде.
Чёрен душой, как дырой,
Выкручен, вывихнут телом.
Но и бываю порой
Там, высоко, за пределом.
Там мои чувства чисты,
Там мои думы высоки.
Но и труба высоты
Вытянула все соки.
Сделала струны из жил.
Может быть, жителем рая
Так бы на небе и жил,
Если б не тяга земная.
Иль на земле б не страдал,
Если б не вышняя сила…
Чёрту ли душу продал?
Эк же меня исказило!
***
Лишь вчера было небо в овчинку,
Не хватало верёвки одной,
А сегодня всё в радость, в новинку —
Кто жестоко так шутит со мной?
Никакой не боюсь уже боли,
Или так я убился душой.
Погибаю по собственной воле —
Воскресаю по чьей-то чужой.
И спасибо. И жалко мне ныне
Дорожащего собой дурака,
Что не ведает в глупой гордыне:
Жизнь прекрасна и вечна, пока
Лишь беспечна и недорога.
***
Братья горькие поэты,
Как я вижу вас насквозь!
Ваши горькие портреты —
Всё поодиночке, врозь…
Сколько маяты за ними,
Сколько чаяния в них…
Да любое ваше имя
Стоит почестей любых!
Даже пусть и графомана,
Эпигона — хоть за то,
Что верны они обману
Слов, которые — ничто.
Уж про некоторых прочих,
Истинных, не говоря,
Что за-ради строчек прочных
Синим пламенем горят.
И сгорают — нет как нету…
Что за дело нам далось,