Газета Завтра 213 (52 1997)

Газета

От лихого парня-водолаза,

Что девиц обманывал нередко.

Рулевая или повариха?

На каком рыболовецком судне?

Повествует горестно и тихо

Про свои неласковые будни.

Никакой в рассказе подоплеки,

Кроме тайной силы притяженья:

День-деньской

на пляжном солнцепеке

Загораю до самосожжения.

* * *

Вл. Муштаеву

Где хоровод

кабацких привидений

Расплескивал угарную тоску

С размахом от Парижа до Баку,

Бил зеркала

национальный гений,

Наверно,

мстил пьянчуге-двойнику.

Другая муза вспомнит

(ох, нескоро!)

Удержит нас от пошлого суда,

Избавит моралистов от позора:

“Когда бы знали, из какого сора

Растут стихи, не ведая стыда…”

* * *

В последний день

о чем скорбел Есенин?

Мне в стонах ветра

чудится упрек:

Могил не чтим,

бессмертия не ценим,

Оберегая

утлый свой мирок.

Над городами

нет привольной сини.

Деревья гнутся

в пасмурном плену.

Давным-давно

ушел поэт России,

Глазами выпил

неба глубину.

А на кусту рябиновом

багряно

Скопленье ран открылось

ножевых.

Таков поэт.

Он сам живая рана

Родной земли.

Всегда среди живых.

* * *

Когда свободу кровью замесили

Стоящие у власти торгаши,

И дно крушило ценности России -

Что делалось внутри твоей души?

Зачем скрывать? Немалая разруха

Происходила и внутри меня.

Сиял однако Храм Святого Духа,

Незыблемое таинство храня.

* * *

Убийца без нажима выбрал путь.

Обычный парень.

Даже не из пьяниц.

Расстрел толпы не повредил ничуть

Его здоровью.

Шуточки. Румянец.

Ответы в точку на любой вопрос.

Расхожих истин полная обойма.

Не барахлит и мышечный насос,

А гонит кровь,

стуча бесперебойно.

* * *

Царствуй, Господи,

в силе и славе!

И сограждан моих замири:

Там, на юге, обстрел до зари -

Может, я и молиться не вправе?

Там война. Боже мой, посмотри:

Дверь оторвана — кровь на двери.

Труп мальца

в придорожной канаве.

Остов храма чадит изнутри.

Вместо улиц, давно пустыри.

Помоги исцелиться державе!

* * *

Никому не плавать в этом озере.

Здесь о прошлом годе, в холода,

Мученицу-совесть заморозили

И умчались вихрем господа.

Захворало дно по вашей милости.

Беглецов растаяли следы.

Но из мертвой заводи не вылезти:

Вместе дышим ядами среды.

* * *

Хмуро московское небушко.

Осень. Распад. Неуют.

Встретились парень и девушка,

Жвачку в обнимку жуют.

Чахнет природа и куксится.

Меркнут лоскутья зари.

Тленье, хандра и безвкусица.

Двое молчат. Пузыри.

* * *

Еду в метро. На стекле от руки

Скверный рисунок.

Сгорблены женщины и старики

Тяжестью сумок.

Бодрая молодость любит уют.

Парни и девки,

Сидя воркуют, смеются, жуют -

Выросли детки.

Не удержалась и стала ворчать

Тетка без места.

Хмырь, изучавший дневную печать,

Брякнул с насеста:

“Ты богомолка? Ну-ну, повтори.

Что? Комсомолка?

И ухмыльнулись другие хмыри:

“Сыпь, кофемолка!”

Чин милицейский вздохнул у двери.

Совесть умолкла.

* * *

Зимы разведчица

В лесу метет,

По кругу мечется

Среди пустот.

Светлы распятия

Нагих берез,

А с хвойной братии -

Какой же спрос?

С набега резкого

Удар жесток,

Да вроде не с кого

Сорвать листок.

Взлетает крошево,

Сдается в плен

Когда-то сброшенный

Ветвями тлен.

* * *

Сегодня пишут ярко. Блещет лихо,

Играя смыслом, строчка-щеголиха.

Любуемся красотами пера.

И, распуская

пышный хвост павлина,

Метет художник

царственно и длинно

Глобальный мусор птичьего двора.

Кудахтают восторженные куры,

Что наступил расцвет литературы,

И чиркают ножами повара.

* * *

Опять на ветвях тополей

Сережки звенят малиново.

От воздуха не ошалей,

От винного, тополиного.

А праздник соцветий высок,

И тем наши мысли блаженнее,

Чем слаще живительный сок

Земного тепла и брожения.

* * *

Природы выстуженный храм.

Трепещет голь осенняя.

В охотку буйствовать ветрам.

Ломать и гнуть растения.

Деревья выживут не все

(Терпи, земля-страдалица!)

В раздетой лесополосе

Березы с хрустом валятся

Какая сумрачная муть,

Какая жуть неправая

Людей старается пригнуть,

По кругу жизни плавая.

Но семя дьявола мертво,

А прорастет в Отечестве

Святого Духа Торжество

Над происками нечисти.