Газета Завтра 872 (31 2010)

Газета

Циолковский — с пророческим словом,

И Ракеты сияющий старт!

Вот Гагарин и те, кто за ним, —

В молчаливом строю на аллее.

Русский Космос дыханьем своим

Здесь и душу, и память согреет...

Это слово привычно горит

Над гостиницей и кинозалом.

Славный час о себе говорит

Каждой улицей, каждым кварталом.

Ничему тут забвения нет.

И как памятник гордой эпохе —

Телебашня, легенда тех лет,

Рвётся к завтрашней звёздной дороге!..

ПРОЕЗДОМ

И без того я в городе родимом

Нечастый гость, а в этот раз маршрут

Ещё грустнее: проезжаю мимо...

Лишь остановка — несколько минут.

Родной вокзал глядит, не понимая:

Неужто я его не узнаю?

А чуть вдали — и улица родная

С надеждой смотрит в сторону мою.

Я даже вижу окна, из которых

Годами сам смотрел на поезда...

Но о таком свиданье с отчим домом

Не помышлял, конечно, никогда.

...Пяток минут безмолвно на перроне

Стою, пока окликнет проводник.

И вот уже во вздрогнувшем вагоне

К стеклу холодноватому приник.

Состав опять в пылу неутомимом

Поплыл на зов зеленых фонарей,

И город детства — мимо, мимо, мимо! —

Уносится обратно всё скорей.

Колёса набирают обороты,

Последние знакомые дома

Останутся сейчас за поворотом...

А поезд закричал — и так охота

Сойти с него, чтоб не сойти с ума.

РЯБИНА

Ломая планы, встречи, даты

И отменяя все дела,

Опять больничная палата

Неумолимо позвала.

Больница — грустная страница,

А за окошком, как на грех,

Рябин багряные зарницы

И долгожданный первый снег.

Но там, за снегом и за речкой

Огнями полночи хмельной

Сгорает город бесконечный

В горячке долгой и больной.

В нём всё кого-то выбирают,

В нём веселится сытый сброд,

А он неслышно умирает

Уже который день и год...

Он задыхается от смога,

Он в тромбах пробок день и ночь.

Но не пришлёт страна подмогу —

Ей тоже некому помочь...

О, наша Родина больная,

Не птичий грипп — крыло чумы

Простёрли недруги над нами

И правят пир под сенью тьмы,

По захолустьям и столицам

Вершат неправедный обряд...

Но вечно это не продлится —

Уроки жизни говорят.

Той жизни, где не раз во мраке,

Осилив немощи излом,

Мы поднимались, как в атаке,

Сминая орды и рейхстаги,

И знали твёрдо об одном:

Рябины, алые, как стяги,

Нам верно светят за окном!

ПРОГУЛКА

В больничном парке — тихие аллеи,

Где вечерами — редкие круги...

"Я думала: поэты — не болеют,

Раз помогают выживать другим.