Город голодных теней. Равновесие
Шрифт:
... Он прерывисто выдохнул... И только что он видел... Высокий, длинный парень, худой, будто его не кормят. У него невообразимо для того мальчишки, которого он смутно помнит, неряшливые длинные волосы. Чуть не патлы. А может, патлы и есть... И... парень узнал - первым. Он вылетел из чужой машины, не спуская взгляда - вперившись прямо в его глаза. Он спросил: "Папа?" не потому, что хотел удостовериться. Он спросил, удивлённый и обрадованный, так как не ожидал увидеть его. Слишком неожиданная встреча. И он сказал "папа!", потому что хотел сказать это слово...
Сколько ему сейчас? Два года прошло... Совсем взрослый... И откуда-то сверху тихо ответили на его мимоходом и впустую заданный вопрос: "Самый возраст, когда рядом нужен отец..."
"Ты вышел не там, - напомнил "бессмертный".
– Пора возвращаться к точке, откуда тебя позовут".
"Вышел не там..." - Он покрутил эту мысль и так и этак. Остановка не та. Да, наверное, смешно. Только вот рот всё ещё как замороженный после укола, застыл и шевелиться не хочет, чтобы хоть чуть ухмыльнуться, как чувствуется настроение в душе. И руки не поднять, чтобы вытереть с подбородка кровь, которую полностью сплюнуть не сумел. "Расклеился", - подумалось сторонне.
– "Бессмертный"...
– Губами еле-еле, но пошевелил-таки.
– Я хотел накидать знаков о себе - туда, в тот дом, которым связаны те трое... Могло ли быть такое, что мой сын... Встреча с ним... Это ответ... на моё желание?
"Не знаю".
Прислушавшись к своему дыханию, сообразил, что успокоился.
– Однажды я задавал тебе этот вопрос. Что будет, если я не спасу умирающего? Сдохну сам? Вместе с тобой?
"Ты постоянно спрашиваешь у меня о том, чего я не знаю, - с лёгким раздражением ответил "бессмертный".
– Вместо этого попробовал бы практически узнать об этом. Если не побоишься попасть в ад бесконечной боли".
Он с силой протёр лицо ладонями.
– Ты меня запугиваешь.
"Зачем?
– По впечатлениям, "бессмертный" пожал плечами.
– Я тебя не понимаю. Нам осталось совсем немного - дойти до центра города. И будешь свободен. А ты хочешь экспериментировать с заранее болезненными последствиями".
– Нет, ты меня точно запугиваешь, - удивлённый открытием, сказал он.
– Ты настаиваешь, чтобы я дошёл до конца, как безропотный... пёс на поводке. Не даёшь даже попробовать отойти от схемы назначенного мне пути. Почему?
"Потому что до конца нашего пути осталось чуть-чуть!
– уже со злобой сказал "бессмертный".
– Потому что мне светит хоть что-то, чем быть просто голосом, застрявшим в твоих мозгах! А вдруг я стану полноценной личностью? И тут вдруг ты начинаешь взбрыкивать! Что тебя...
– "Бессмертный" осёкся.
– Ты встретил сына. Это изменило тебя? Но ведь ты всегда думал о семье как о чужих тебе людях?"
Бродяга промолчал. Но запретил себе даже мысленно думать о том, что он сделает, когда снова начнётся чужая смерть. А пока...
– Ты можешь мне объяснить, что с той женщиной, которую я спас от машины?
"А что с ней?" - угрюмо отозвался "бессмертный".
Внимательно прислушавшись к интонациям его вопроса, бродяга понял, что "бессмертный" не сумеет ответить. Либо опять скажет, что он, возможно, знает, но знание заблокировано...
– ... Алкаш проклятый!..
– медленно выговаривая и со злостью сказали рядом.
Он с трудом поднял веки, болезненно сухие и тяжёлые.
Напротив него стояла глубокая старуха. Наверное, лет под восемьдесят. Длинное, прямоугольное лицо безжалостно источено морщинами. Запавшие большие глаза недовольно вглядываются в него. Седые волосы торчат из-под почти свалившегося на плечи платка. Сама еле стоит, опираясь на палку. На сгибе локтя висит большая кожаная сумка-кошёлка. То ли халат на старухе пёстрый, то ли платье такое свободное... Бродяга не успел решить, да и зачем?.. И чего встала перед ним?
Ответом внезапно ударило по глазам - и сильно. Поплыли-замелькали фрагменты, кадры, будто из каких-то забытых фильмов. Замелькали не один за другим, а словно перемежаемые чёрными лентами плёнки. И всего сильней повторялись кадры: старуха опускает руку, по ней съезжает сумка, старуха лезет в сумку и достаёт...
– Держи, алкаш...
– сказала старуха с непередаваемым презрением и сбросила на его колени пачку кефира, потом последовала буханка хлеба.
– Ходят тут, бродят, христарадники... Будто в войну какую... Лодыри. И кто вас только...
– Она медлительно развернулась и, продолжая бормотать, заковыляла прочь от мусорки - к дому напротив.
Он конвульсивно обнял её щедрое подаяние, словно защищая от дождя, и, обмерев, продолжал бессмысленно смотреть, как она подходит к небольшой лестнице, по которой идёт, вставая на каждую ступень отдельно, отдыхая на ней... Как из кустов выбегает рыжая кошка, чтобы областиться о её ноги, в то же время успевая удрать от них, словно слишком хорошо зная неуклюжесть старухи.
"Как... Как ты это сделал?"
Он досмотрел, как старуха исчезает за кустами сирени, и сглотнул.
– Не знаю.
"Как это не "знаю"?! Ты заранее видел, что она сделает, - и не знаешь, как это увидел?! Что это вообще такое? Почему раньше этого не было?!"
И вот тут он начал трястись от смеха, то и дело всхлипывая от боли в разбитом падением теле. Когда успокоился, попробовал глубоко вздохнуть. Получилось.
– Слышь, "бессмертный"... Иногда человек, которому дали по башке, начинает предвидеть. Я врезался в кирпич. Кажется, получил возможность видеть недалёкое будущее. А может, враки всё это...
– Он застыл взглядом на кустах, потом опустил глаза на хлеб.
– А может...
"Что? Договаривай!"
– Может... Нет. Вряд ли. Она сама подошла ко мне. Пока не подошла - я и не предполагал, что она рядом.
"Ты подумал, что внушил ей - и она подчинилась?"
– Подумал.
Он с кряхтеньем, снова напомнившим старуху, встал, сунул пакет с кефиром в карман куртки, а мягкий хлеб начал разламывать по кусочку, бережно подставляя ладонь под крошки и жадно поедая его, свежий, пахнущий сытостью и счастьем. И побрёл дальше. Обогнув дом, остановился. Здесь, на торце, окон нет. Нескольких шагов хватило, чтобы понять: неплохо бы постоять, а лучше и вообще присесть. Но он прислонился к стене дома, забывшись, дожёвывая кусок хлеба... Снова плеснуло: сын, повзрослевший, вылетает из чужой машины - и глаза у него...