Городской патруль
Шрифт:
– Подожди, не грузи меня. Ты скажи главное – сколько вы прошли этих «заборов»?
– Четыре.
– А всего их там сколько?
– Точно неизвестно, но не меньше восемнадцати. При их стратегии защиты это минимальное количество шлюзов.
– А что даст пересылка денег? Только не начинай меня грузить снова, просто скажи, сколько это будет в «заборах»?
– Восемь «заборов». И если все пройдет удачно, мы сразу же войдем в одну из баз.
– Но ты же сказал, их восемнадцать, – напомнил Зуфар.
– Да, – кивнул Питер. – Но чтобы начать что-то получать из их архивов, достаточно пройти восемь шлюзов.
– А может там сразу оказаться та информация, которую мы ищем?
– Да, мистера Ашанзи, может.
– Ну так скорее посылай деньги!
– Я не могу этого сделать, поскольку мы ведем игру. Если клиент будет вести себя странно, служба электронной безопасности заметит это, ведь через них проходит вся корреспонденция.
– И когда же ты отошлешь им деньги?
– Завтра они выпишут требование, а послезавтра я отошлю деньги.
Зуфар задумался. Раньше его не очень беспокоили проблемы Марселя, в конце концов, за их решение он и получал свою часть прибыли. Да и выглядел он очень крутым боссом, к которому напрямую обращались большие люди. Но, оказавшись свидетелем налета полиции на кабинет своего работодателя, Зуфар стал понимать, что Марсель находится в неустойчивом состоянии. Ему приходится сносить мелкие обиды от полиции, и он старается не конфликтовать с мафией, хотя мог бы выиграть почти любую уличную войну.
Если бы Марсель отвечал на все провокации, это сразу отпугнуло бы всю солидную клиентуру, поэтому он старался вести себя тихо, чтобы не наживать лишних врагов и не злить старых, ведь даже их маленькая месть могла помешать исполнению особых пожеланий влиятельных клиентов, которые платили за услуги огромные деньги и требовали за это скорых результатов.
Теперь Зуфар лучше понимал Марселя и догадывался, чего тому стоило объяснять заказчику причину очередной отсрочки.
– Мистер Ашанзи, пришли фотографии некоторых из жильцов той самой высотки, – сообщил Бролин. – Распечатать?
– Ну давай, – согласился Зуфар, не вполне понимая, чем это поможет.
Поскольку дело не двигалось, Марсель хватался за любые возможности и на этот раз послал к высотке фотографа, чтобы тот снимал всех, кто входит и выходит из подъезда.
Вскоре фотографии были готовы, и Бролин вручил Зуфару пачку еще теплых снимков.
– Сколько их тут?
– Тридцать две, мистер Ашанзи.
– Примерно пятая часть жильцов секции, – заметил Зуфар, перебирая снимки. – Хорошо хоть детей не фотографировали…
Тихо жужжала вентиляция, Бролин шмыгал носом – у него был легкий насморк. Где-то за дверью слышались голоса людей, должно быть вышедших к кофейным автоматам.
Зуфар перебирал одно фото за другим и скучал. Разные люди, разные ракурсы. Вот какой-то таксист и парочка, увешанная свертками. Удачный шопинг, и только. Затем мужчина повернулся, и фотограф сделал еще один снимок.
– Стоп! – воскликнул Зуфар, вскакивая. – Стоп! Этого парня я видел!
Питер и Бролин переглянулись.
– Я его видел… Я его видел… – начал вспоминать Зуфар. Он даже глаза закрыл, чтобы лучше представить ситуацию, в которой встречался с этим человеком. – Я его видел в той квартире, это он приперся со своей паршивой бумажкой!
– Я могу посмотреть? – спросил Питер.
– Смотри, – разрешил Зуфар, отдавая фото, и принялся просматривать остальные.
– Ну и какой из этого мы можем сделать вывод? – вполголоса спрашивал он себя. – Какой вывод?
Больше никаких знакомых лиц в пачке фотографий не попалось, и Зуфар положил ее на стол.
– Если мы пришли не на ту квартиру, то, возможно, мы слушали телефон именно этого парня, ведь это он принес счет своему соседу. Так или не так? – продолжал размышлять вслух Зуфар. – Да, в «Дриблайне» бардак, и они могли легко доставить счет не тому клиенту, однако, если ошибка по доставке была постоянной, нам нужна квартира именно этого парня.
– Мне это лицо тоже кажется знакомым, – сказал Питер.
– Может, на улице видел? – предположил Зуфар.
– Нет-нет, – возразил Бролин. – Я его тоже где-то видел. Сейчас запустим поиск по изображению, может, в сети найдем…
Зуфар замер, не зная, чего ожидать.
– Ага, вот! – спустя пару мгновений произнес Бролин. – Двести семнадцать вариантов почти полного совпадения. Этот человек Наводчик Дустум. Так его назвали в средствах массовой информации. Первым был телеканал «Цыпленок триста сорок». Тут есть фрагменты новостей… «Камерам внешнего наблюдения удалось запечатлеть лицо наводчика или даже куратора преступной группы, уничтожившей сегодня утром Грега Саммерсета, владельца компании «Новые технологии»… Так, дальше. Ага, вот: «…по сообщениям наших корреспондентов, спланировать и провести покушения могли две экстремистские организации: «Воины радуги» и «Фермеры без границ». И теперь последнее – вы увидите лицо человека, который, скорее всего, связан с этими страшными организациями». Дальше фото – и вот он, наш Наводчик Дустум.
Бролин развернул экран, чтобы Зуфару было лучше видно. Тот подошел и увидел фото, где этот парень смотрел куда-то вниз через окно вагона.
– Так, – произнес Зуфар, подводя очередной итог. – Значит, игра еще только начинается. Правильно?
– Я не знаю, мистер Ашанзи.
– А тебе и не надо.
Зуфар достал телефон и быстро набрал номер Марселя. Гудок следовал за гудком, но трубку никто не брал.
– Ну давай же, давай! – потребовал Зуфар. Ему во что бы то ни стало требовалось мнение начальника относительно новых выводов.
Наконец на другом конце связи кто-то ответил. Зуфар не узнал голос и потребовал позвать мистера Марселя.
– Это я… – глухо ответили ему.
– Мне нужен Рене Марсель! Я звоню именно ему! – закричал Зуфар, полагая, что трубку взял один из помощников босса.
– Это я, Зуфар… Говори… – произнес какой-то клокочущий голос, едва не срывающийся на собачий лай.
– Это вы, мистер Марсель? – снова переспросил Зуфар.
– Я… Говори…
– Мистер Марсель, тут появилась новая информация, дело в том, что…