Горячо
Шрифт:
Чёрт...Задрали...А-а-ах...
Наплевав на несчастных соседей, кричу, а потом замираю в диком напряжении и рассыпаюсь. Тело дергает сладкими судорогами, накатывающими сильной приливной волной, ложусь на столешницу полностью, прикрывая глаза и кайфуя от того, как Тимур крепко держа меня за влажные бедра, догоняет. Несколько грубых быстрых толчков, и он резко отстраняется, а горячая сперма капает мне на поясницу. У меня дурацкая улыбка на губах. Какой хороший вечер...
Не двигаюсь, лежу, пока Тимур, рассеянно поцеловав меня в лопатку, отрывает
– Твои соседи заебали, - ворчит.
– Ну что поделать, такая слышимость, - блаженно вздыхаю.
– Поехали ко мне, - вдруг предлагает, выкидывая салфетку в урну.
От неожиданности открываю глаза. Встречаемся с Тимуром взглядами, и его - совершенно серьезен.
Я даже теряюсь. Выпрямляюсь, отлипая от столешницы, и поднимаю с пола футболку.
– Может уже просто ляжем спать?
– Не хочу я спать. Поехали, заодно погуляем. Настроение такое...Заедем куда-нибудь поедим.
– Эм, у меня есть суши, могу карбонару приготовить, а так мне завтра рано вставать и в порт ехать, - хмурюсь.
– В порт?
– Тимур удивленно выгибает бровь, - Наш, на Болтах?
– Да, по Жиренко доснять кое-что.
– Ну так мне тоже завтра утром в порт, у нас же там офис. Вот и отлично. Всё, собирайся, я тебя отвезу завтра, - хлопает в ладоши, будто больше и говорить не о чем.
– Тимур,- смеюсь, смотря, как он бодро натягивает трусы, будто сейчас уже не двенадцать ночи, - А машина? А как я обратно?
– Зачем тебе машина? Позвонишь - обратно тоже отвезу, ну или водителя пошлю на крайний случай. Не придумывай проблем, так где их нет, Мариш. Кому тут вообще под сорок? Мне или тебе?
– хмыкнув, щелкает меня по носу. Чёрные глаза весело горят.
– Ну раз ты такой активный у нас не по годам, Тимур Тигранович, может в клуб и до утра, м?
– мурчу, вешаясь со смехом ему на шею.
– Нет, это перебор. Четверг, работа, обойдемся без цыган и медведей, - с показным сожалением вздыхает и целует меня в подставленную специально для этого шею. Шлепает по заднице, - Иди вещи собирай.
– А зачем мне вещи?
– Чтобы переодеться, если что, Марин, - объясняет таким тоном, будто дитю неразумному, - Бери сразу нормально, не на один раз. Пусть лежат у меня. Чтобы было.
– Как скажете, Тимур Тигранович, вещи так вещи, - ехидничаю, а у самой внутри просто фейерверк.
Он предлагает целую сумку моих шмоток в его дом притащить? Правда? А-а-а....!!!
Где-то в глубине души я все еще отлично помню, как он со мной поступил в доме Жиренко, и что он - должно быть козел. Но именно в эту секунду мне на это совершенно плевать. Все люди ошибаются, в том числе Тимур. Мне так проще - считать это ошибкой.
—-------
Следующая от Тимура.
46. Тимур
46. Тимур
Мой будильник звенит раньше, чем её. Забыл переставить с шести утра, а легли только в пять. Даже не пытаюсь открыть глаза - свешиваюсь с кровати и на ощупь шарю рукой по полу в поисках раздражающего телефона. Марина страдальчески хрипло шепчет, утыкаясь лицом мне в плечо.
– Что, уже?!
– А тебе во сколько в порт?
– нахожу телефон наконец, вырубаю.
Повисающая тишина как сладкая сонная музыка.
– К половине девятого...
– отвечает заспанно.
Разворачиваюсь к ней и сгребаю под себя. Такая мягкая, теплая, разморенная. Не сопротивляется - только головой вертит, чтобы устроиться поудобней и волосы вытащить из-под моей придавившей руки.
– Мариш, а у тебя будильник заведен?
– Мхм…
– Значит по твоему встанем. Всё, спим, - тискаю её лениво, ощущая, как снова уплываю в дремоту. Голова раскалывается от недосыпа, не соображаю толком ничего.
Судя по ровному тихому дыханию, Марина послушно вырубается тут же, а я так и зависаю между реальностью и сном. Многолетняя привычка вставать по будням в это время играет со мной злую шутку. Рассеянно глажу спину женщины, так доверчиво и трогательно сопящей мне в шею.
В голову разное лезет...
Внутри будто теплый, нарастающий ком. Он появился ещё вчера, на интервью, и не желает исчезать.
Чувство, что это "моё".
Умом я понимаю, что это что-то гормональное, скорее всего. Накатило вот так неожиданно, хотя кто же о таком предупредит. Что я её совсем не знаю... Но это чувство все равно не отпускает.
Внимательно слежу за ней, ловлю реакции, оцениваю поведение, слушаю, что говорит, и всё пока в такт попадает, звучит, как я хочу. От этого появляется ощущение некой общности.
Узнавание.
Невольно веришь в судьбу и "половинки", и в голову лезет всякий романтичный бред. А потом ещё вспоминаешь, что ты никому ничем не обязан, свободен, крепко стоишь на ногах и что "давно пора", как иногда выдают мне со мученическими лицами старшие родтсвенники, и думаешь - да!
Почему нет? Вот же она - доверчиво спит в твоих руках, положив ладонь тебе на грудь и уткнувшись губами в основание шеи. Красивая, чувственная, умная, с чуть сумасшедшим чувством юмора и такой сияющей теплотой улыбкой. Просто не отпусти. И я не собираюсь. Я живу уже достаточно, чтобы понимать, что такие встречи в жизни очень редки. Нюхаю её макушку, зарывшись носом в волосы. Вкусная. Мне все вкусно.
Мне сразу так было, при самой первой встрече, но мысль, что она - шлюха, засела глубоко где-то и не позволяла дать выход этим ощущениям. Даже, когда узнал, что нет. Всё равно было не то. Не понимал, какая она на самом деле, не видел. Спать - пожалуйста. Да, хотел её. Но привести такую женщину в дом?
И дело даже не в семье, хотя и они бы молча косились, а кое-кто и высказал бы пару ласковых слов. Нет, я бы сам не смог. Мне надо женщину свою уважать, а такой выбор судьбы не вызывает у меня уважения. Я могу понять, но принять...нет.