Государственный киллер
Шрифт:
– Кто такие Никола и Маметкул, которыми эти ребята нас пугали? – спросил Влад, оставляя без ответа ее робкий вопрос.
– Я сама толком не знаю… вернее, до недавнего времени думала, что знаю, а оказалось, что все это – сплошная ложь и что эти люди совсем другие… совсем другие, чем я о них думала.
– И что же ты теперь нам прикажешь делать? – довольно неловко влез в разговор Фокин, который гораздо больше был захвачен созерцанием ее чудесной фигуры, обтянутой коротким платьицем, нежели собственно словами Инны.
Она опустила глаза.
– Я ни о чем не прошу… Я не хотела впутывать вас во все это, но теперь, если уж так все повернулось… Вы можете спрятать меня на пару дней? Пока я придумаю, как быть дальше.
– Спрятать? Ну да… в погребе с солеными огурцами, – печально протянул Свиридов. – Нет, так дело не пойдет. Скажи, чем мы можем быть тебе полезны? Если ты думаешь, что мы испугались твоих цепных бобиков, то это совершенно напрасно. Спрятать на пару дней… м-м-м, забавно. Кто, говоришь, твой отец?
– Он генерал, еще в прошлом году был начальником Ульяновского областного УВД, – ответила она.
– Серьезный человек, – сказал Свиридов. – Ну ладно, Инка, пойдем к Константину Макарычу. Я думаю, ему будет что сказать по вопросу о том, что же делать дальше.
Глава 3
Заказ к юбилею поэта
К тому времени как Влад, отец Велимир и их неожиданная спутница дошли до дома Константина Макарыча, тот еще хлопотал над помятым бампером своего несчастного «запора», периодически беззлобно ругаясь и почесывая бок.
– Вот кузькин корень, чтоб его распотрошило, – бормотал он, время от времени с оглушительным грохотом прикладывая кувалдой по бамперу. – Бацилла короткозадая… чтоб те заржавело…
– Ну че, дед, починил свой дришпак? – незаметно подойдя сзади, прямо в ухо старику гаркнул Фокин.
Дед так и подскочил и разразился длинной тирадой витиеватых забористых ругательств. По всей видимости, процесс починки у него не отступал от канонов российского автомобилестроения и проходил не без применения внутрь горячительных напитков.
– Полегче, Макарыч, – остановил его Свиридов, – тут все-таки дама.
Тот обернулся и наткнулся взглядом на бледную и мрачную Инну, опиравшуюся на руку Влада.
– А это что за таратайка? – проворчал он и бросил кувалду к сараю, при этом едва не утрамбовав мозги в черепе жирного пса-декадента, едва успевшего отскочить от мелькнувшего перед носом увесистого символа трудового пролетариата. – С «Горизонта», што ль? А почему тады одна?
– А что, еще и на тебя надо? – усмехнулся Фокин. – Иди лучше пожрать чего-нибудь сваргань, плешивая каракатица, а я тут пока твою херотень на колесах выправлю.
Даже Инна не смогла сдержать улыбку…
– А к Алене сегодня опять ее хахаль приезжал, – словоохотливо распространялся за ужином Макарыч. – Весь на понтах, едет, хреном следы заметает. На белом «Мерседесе», прям как в кине.
– Белый «Мерседес»? – еще больше помрачнев, переспросила Инна. – С тонированными стеклами, номер…
– Да откель же мне номер разглядеть? – нетерпеливо перебил ее Константин Макарыч. – Его самого, энтого… которого… запомнил, значится, а номер… о-о-осподи божжи-и мой!
Он выпил стопку водки, на которую усиленно налегал его внук, и продолжал:
– Видать, какой-то черномазый… длинный такой, профура, волосы назад зачесаны и так и блестят. Выступает так важно, будто в штаны наложил… все люди как люди… а этот, понимаешь, как хрен на блюде.
Инна отложила вилку, которой она ела второе, и тревожно посмотрела на Свиридова. На ее лицо лице было плохо скрываемое смятение.
– Что, один из твоих знакомых? – негромко спросил Влад, в то время как Константин Макарыч продолжал грузить внучка своим полупьяным старческим бредом.
– По описанию похож на Игоря… Игоря Маметкулова, – ответила она и, неожиданно взяв чистую рюмку, плеснула себе вровень с краем и залпом выпила.
Старикан прекратил свои разглагольствования и с явным уважением посмотрел на нее.
– Есть же, едри твою в дышло, женщины в русских селеньях, – прокомментировал он, обнаруживая свое знакомство с Некрасовым и его поэмой «Мороз, Красный нос». – Вот, Вовка, тебе такую жену, коли еще не женат. Есть у тебя баба-то?
– Нет, – пробурчал Свиридов.
– Эх, Вовка, пропащая твоя башка! – посочувствовал дед. – Мой-то Афоня ладно… болваном родился, бобылем помрет, протоиерейская физия, но ты-то ничего… вроде мужик справный. Или тоже непутевый, по Чечням да всяким там Югославиям мотался, приключеньев на жопу искал?
– Тоже…
Начавшись за здравие, вечер плавно скатился к алкогольно-коматозному заупокою. Дед Костун, надравшись, выволок из какого-то замшелого угла балалайку о двух струнах и начал дребезжащим голоском орать частушки, безбожно фальшивя и перевирая слова. В процессе творческого музицирования одна струна порвалась, и проползавший мимо Афанасий посоветовал своему прародителю не выпендриваться и не строить из себя Никколо Паганини.
– Тоже мне… на одной струне собрался играть, старый сверчок, – сказал он и по единственно верному пути, то бишь синусоиде, направился в гости к Алене, разбитной соседке, которая, по уверениям Константина Макарыча, была рада всему, что обнаруживало мужское естество.
Влад и Инна сидели в комнате и пытались разговаривать, но разговор не клеился, потому что Влад был определенно пьян, а девушка что-то настойчиво недоговаривала, и это крайне его раздражало. Ей даже пришла в голову мысль, что она попала из огня да в полымя, но тут Свиридов сказал: