Гранатовый сок
Шрифт:
Выдохнув, я залпом опрокинул в себя до ужаса сладкую жидкость. Бросил взгляд на настенные часы: девять двадцать. Воображение тут же услужливо нарисовало мне двух фельдшеров, которые, осматривая моё тело, озвучивают вслух время смерти. Пальцы забарабанили по столу.
Девять тридцать. Удивительно – даже голова не кружится, и руки не дрожат. Девять сорок. Смерть явно задерживалась. Десять. Ничего, ровным счётом никаких намёков на гипергликемическую кому, будто я и не диабетик вовсе.
Поднявшись, я отправился на поиски глюкометра. Прибор, закинутый перед сном в дальний угол, снова высветил неизменные «3.5 ммоль/л», словно издеваясь.
Тогда мне в голову пришла ещё одна сумасбродная идея. Не сомневаясь долго, я распаковал купленную вчера упаковку инсулина и вкатил себе все пятнадцать кубов – столько, сколько там было.
Выскочив во двор, я ходил по двору кругами в ожидании эффекта, но и гипогликемия, кажется, не торопилась меня посетить.
Линкольн, наблюдая за мной через доски забора, тихонько поскуливал. Потом, звякая цепью, принялся тоже ходить туда-сюда. Голодный опять, наверное.
Вываливая перед ним очередную банку консервов, я призадумался. Интересно, сильно ли ему влетело за побег? И как он вообще умудрился сбежать?.. Взгляд скользнул по карабину цепи – мощный, увесистый, покрытый толстым слоем ржавчины. Такой и человеку трудно будет раскрыть, не то что псу вырваться из него…
Кристалл в груди переливался и отблёскивал лучами яркого, заходящего в зенит солнца. Как же всё-таки слепит!.. Чертыхнувшись, я достал из машины тёмные очки и нацепил их на нос. Вздохнул с облегчением. Сел на скамейку, в теньке, под старой яблоней, и подпёр голову рукой.
Кто знает, сколько бы я мог так просидеть в бесполезном ожидании смерти, если бы в кармане вдруг не зазвонил мобильный.
– Гришка, привет!
Мужской голос показался мне отдалённо знакомым.
– Ты в Москве?.. Нет? А где?.. В Смоленске?! Чего это тебя так далеко занесло! Возвращайся срочно!
– А что случилось? – я всё ещё хмурился, пытаясь понять, с кем говорю.
– Не поверишь! Валерка уволился!
– Валерий Юрьевич? – кажется, я начал кое-что понимать. – Стас, это ты что ли?
– Ну а кто ж ещё!
Подумать только. Начальник отдела кадров «одной крупной компании» – собственной персоной – вдруг звонит мне в выходной и просит вернуться в Москву. Или не только в Москву?..
– В общем, он взял отпуск на неделю, а потом – бац! – и вдруг уволился. Мы опомниться не успели…
– Как скоропостижно, – буркнул я.
– А у нас важный проект горит…
– Соболезную.
До Валерия Юрьевича – любителя Катиных минетов – мне не было ровном счётом никакого дела.
– Ах, да прекрати ты! – воскликнул Стас. – Не ломайся!
Я был готов уже повесить трубку, но всё же на всякий случай уточнил:
– А что ты мне предлагаешь?
– Должность руководителя проектов! Высокую ЗП! Соцпакет! Медицинскую страховку, корпоративное авто, абонемент в спортзал, премии по итогам проектов! – выпалил Стас на одном дыхании.
У меня аж ёкнуло в груди. Кристалл, дрогнув, царапнул меня по рёбрам.
– Вот это да… – протянул я после паузы в ответ. – Тяжко же вам там приходится, похоже…
– Тяжко, очень тяжко! – подхватил Стас. – Меня завтра уволить обещали, если не найду никого на замену. А кого я найду в воскресенье…
– Послушай, а… а Катя всё ещё работает у вас?
Кадровик притворился, что меня не услышал и протянул жалобно:
– Ну, Гриш, выручишь, а?
Я вздохнул. Потрогал пальцами грудь, успокаивая боль.
– Ладно. Завтра приеду к девяти.
Глава 3. Немного не в себе
Ночью опять поднялась температура, меня трясло, и я долго не мог уснуть. Но даже одержав победу над бессонницей, я толком не отдохнул. Мне снился очень странный сон: будто я снова в непроходимом лесу, в кромешной темноте, выколовшей мне глаза.
Луна прячется за графитово-серыми тучами. Ветер порывами шумит в кронах старых деревьев. Ветки трещат, мотаясь из стороны в сторону. Кажется, будет гроза.
Надо идти домой, но я не знаю, в какой стороне дом. И, похоже, не могу идти. Ноги совсем меня не слушаются. Я нагибаюсь, чтобы ощупать их, и понимаю, что голеней и ступней у меня нет. Ниже колен я не человек, а дерево. Самое настоящее. Ствол с потрескавшейся корой уходит вниз и расползается под землёй сотнями широких корней.
Издалека слышатся неспешные шлёпающие шаги. Будто кто-то идёт по болоту. Медленно, шаг за шагом приближаясь ко мне. Хлюп… Хлюп… Хлюп…
Гремит первый раскат грома. Сверкает молния, и в её свете я едва успеваю различить очертания приближающейся фигуры. Только силуэт. Непонятно даже, мужской или женский.
Мне становится не по себе, по спине бежит холодок. Кем бы он ни был, надо как-то выбираться отсюда. Но корни плотно держат меня в почве – нет шансов.
Снова гром и ещё одна вспышка. Силуэт уже ближе. Теперь я вижу, что в руках у человека топор.
«Он не просто так здесь. Он хочет срубить меня», – мелькает у меня в голове шальная мысль, и кристалл начинает быстро-быстро дрожать в груди, а на лбу проступает испарина.
– Не приближайся! – кричу я в темноту. – Я знаю, что ты рядом! Не подходи, слышишь?!
Небо разражается дождём. Крупные капли стучат по листьям деревьев. Третий раскат грома – и вместе с ним лезвие топора с глухим звуком врезается в меня. В стороны летят щепки.
Я кричу от боли. Сначала просто что-то нечленораздельное, потом отчаянное:
– Я сейчас проснусь! Это всего лишь сон! Я обязательно проснусь!
В ответ мне только едкий смех и шёпот:
– Тебе не убежать…
– Я проснусь, и ты исчезнешь!
– Твоя нить уже в моих руках…
– Это просто сон, тебя не существует!!!