Грешник
Шрифт:
– Алисе. Я о том случае с Денисом. Понимаешь, – выдохнула, зажмурившись, и выпалила: – он вернулся в город. В наш дом. И утверждает, что это вы с Игорем и Димой приставали к Алисе, а он помочь хотел.
Я не могла не спросить. Не верю в виновность Ильи – не насильник он. Но и Денис казался приветливым, добродушным парнем. Дрался, конечно, ругался, постоянно в синяках ходил. Но со мной всегда вел себя так… Боже, да ни один представитель мужского племени так себя со мной не вел! Даже Илья на первых свиданиях!
Трепетно,
И слишком уж их истории одинаковы: Денис утверждает, что хотел спасти девушку от насильников, Илья тоже. Алиса четко указала на виновника – Дениса, но, может… может, он тогда хотел просто пошутить? По дурному, но молодость вообще дурная почти у всех.
– Илюш?
– Ты поверила в его бред? – голос мужа слишком высокий, и это режет слух. – Денис отморозком был, отморозком остался. Дьявол, Саша, нашла кого слушать! Он всегда мечтал тебя трахнуть, вот и врет, а ты уши развесила. Все, мне некогда разговаривать, потом наберу.
Выпалил, и бросил трубку.
Обиделся. Может, и хорошо, легче примет наше расставание. Я ведь знаю, что номер в отеле пекинской гостиницы он снимает не один, и кровать мужу греет милая секретарша Надюша. Чувствую это, но, хорошо что не нахожу доказательств – горько это.
Но что-то в словах мужа, в его тоне, меня зацепило. Илья… испугался? Или это было лишь возмущение?
Бросила телефон на кровать, и вернулась на кухню. А там Денис – сидел на стуле, развернув его не к столу, а к холодильнику, и рассматривал наши с Ильей фото: мы вместе на юге Франции, мы в Доминикане, мы в Марокко, мы, мы, мы. Илья – любитель жарких стран, а я – фанатка Туманного Альбиона, но муж всегда выбирал страну для отпуска сам.
Была еще одна фотография, моя любимая. Там я одна, в лавандовом поле, одетая в красное платье. Еще с утра висела на холодильнике, но, видимо, в общем погроме, мое любимое фото затерялось.
А жаль.
– Кофе? – предложила, и Денис кивнул. – Может, к столу развернешься? Если так хочешь посмотреть наши фото, могу принести альбом.
– Поверить не могу, что ты за этого гандона вышла, – пораженно выдохнул Денис, но, слава Богу, больше н кричал на меня. – У тебя совсем нет вкуса?
– Не оскорбляй, пожалуйста, Илью, – строго произнесла я. – Я этого не потерплю.
Налила парню кофе, как-то разом перестав его шугаться, и села напротив, грея руки о чашку. Неловко вот так сидеть в тишине, да еще и с тем, против кого на суде свидетельствовала. Денис говорил что-то о деньгах, что я продалась… может, и правда возникла какая-то путаница?!
– Дэн…
– Я же говорил, не называй меня так, – одернул он.
– Лады. Денис, – поправилась, – скажи, Диму ведь ты убил?
– Ты опять начинаешь, Трофимова?
– Я просто спрашиваю. И я теперь Кравченко, а не Трофимова.
– Попытки изнасилования не было. Как и убийства, Саша.
Посмотрела на Дениса внимательно: на шее, на руках, всюду татуировки. Или наколки, кто ж разберет. Симпатичный, высокий парень. Я видела отсидевших преступников, тюрьма отнюдь не красит. Зубы почти у всех ужасные, а еще целый букет болячек. Тот же незалеченный туберкулез встречается очень часто.
Но Дэн, хоть и не выглядит писаным красавцем, но и на человека, несколько лет проведшего за решеткой не тянет. Обычный парень-неформал.
– Может, – начала я, тяжело сглотнув, – ты хотел подшутить над девушкой? Поприставать, а она не так поняла, а? Парни увидели, подумали, что ты маньяк, и завязалась драка. Ведь так все было? Скажи, Денис, так?
«Скажи, что так, и я поверю! Я всему поверю, просто подтверди мою догадку» – мысленно взмолилась я, отчаянно желая, чтобы именно так Денис и сделал.
Он одним глотком допил горячий кофе, и встал со стула.
– Нет, Саша, не так. Я много раз рассказывал, как все было в тот вечер. Черт, я устал уже, и мне, честно говоря, плевать.
Он плеснул в меня своим разочарованием, и вышел из кухни. А затем и из квартиры.
И я осталась одна, и тоже ощущала… черт, да, я чувствовала дикое разочарование.
***
– Ну ты и дура, – так я поздоровалась сама с собой в зеркале поутру. – Распустила сопли! Соберись, Александра!
Практически любой преступник поет о своей невиновности. Вот и Денис… и не убивал он, и не пытался изнасиловать. Конечно, угу, верю. Вернее, вчера почти поверила в это.
Вспомнила симпатичного парня семилетней давности, который пытался за мной ухаживать. И чуть собственного мужа не обвинила. Илья – далеко не идеал, хотя его считает таковым мама, но он и не подлец. Несмотря на его леваки и отсутствие времени на меня.
– Пусть Денис живет спокойно. Отсидел, вину свою искупил, остальное меня не касается, – решила я, и занялась домашними делами.
Мебель нужно реставрировать после потопа, и это обойдется в копеечку. Кран, опять же, нужно отремонтировать. Этим и занялась: вызвонила мастеров, которые за стопроцентную надбавку приступили к работе.
Праздник, называется. Выходной день.
Все время, пока рабочие возились, я поглядывала вниз – там, за толщей бетона живет Дэн. И мне нужно набраться чертовой смелости, и зайти к нему. Ремонт я ему должна, раз уж залила.
Решилась я только под вечер. Позорно выпила бокал вина для храбрости, и спустилась на этаж ниже.
«Здесь живет убийца», «Убирайся отсюда» – прочитала я свежие надписи на его двери, рядом с которой стоял баллончик с краской. Подняла его, и глубоко вздохнула, нужно позвонить в дверь.