Хроники пикирующего Икаруса
Шрифт:
– Ну и что непонятно?
Она помялась, осмотрелась, как нашкодивший подросток.
– Так здесь нигде лифтов нет, – отвечает. – И лестниц не видно.
И так глазками на меня, мол, веди, Сусанин. Ты же всё знаешь.
Ну, у меня плечи сами собой как-то так расправились, хотя, чего там расправлять, последний раз зарядку аж в армии делал, пять лет назад. Но пошёл.
Главное, мне-то всё понятно. Вот стрелка, вот проход на схеме, а за ним лифт. Как можно заблудиться? Вместо лифта, кстати, оказалась просто дыра в полу. Аккуратная такая, квадратная, два на два. Будто так
И тут нейросеть, как по заказу, сообщает, что нужно лишь выбрать место и шагнуть внутрь. Как сообщает? А хрен его знает. Без слов, без поп-апов. Просто – хрясь – и я уже это знаю, и знаю, что от неё, родимой. Как с языком.
Так что подхожу к дыре в полу смело, но на краю останавливаюсь, вниз заглянул – шесть этажей светятся. Ничего себе, тарелочка. Или мы уже прилетели куда-то? Наверное, да. Мне же ноги заново вырастили, а это не за пять минут делается, уверен.
В общем, оглянулся я на девушку и шагнул внутрь гордым селезнем. Эх, ком от живота к диафрагме как скакнёт! А потом ничего, плавненько так вниз оп – и съехал. Даже понравилось. Надо будет потом ещё раз попробовать. Хотя, почему потом? Заказал я в голове на два уровня выше и снова в шахту. Раз – и я уже перед фиолетовым ёжиком как дядька Черномор из воды поднимаюсь.
– Что стоишь? – говорю. – Скажи: «Два этажа вниз» и шагай за мной.
А сам уже снова опускаюсь. На этот раз живот не бунтует, привык, понимаешь. Только успел из лифта выйти, девушка материализовалась. И что интересно, как спускалась, я не видел. Хлоп, и тут уже. Дышит тяжело, морда красная, как у того рака.
– Спасибо, – говорит. – Сама бы я никогда не разобралась.
– Да чего там. Компот за обедом отдашь.
– Какой компот?
Юмора, похоже, совсем не понимает. Блин, это шутки у меня такие. Ещё со студенческих времён.
– Ладно, – говорю, – проехали.
Зашли мы в третью дверь, а там и вправду столовая. Пяток столиков на шесть мест каждый, а у стены три автомата стоят. Как кофе-машины, только побольше. Ну, моя нейросеть и тут не удержалась.
«Пищевой синтезатор Мидас 3М. Для подключения приложите левую ладонь к тачпаду».
Ну, если честно, тачпадом я это место сам назвал. Если управляется касанием, то как же иначе? Сетка какое-то своё название произнесла, мне и не выговорить. Но разве не всё равно? Я лапу прижал, и, не дожидаясь подсказок, начал, как Вовка, который в тридевятом царстве. И пирожное, и мороженое… но меня, правда, местная техника живо стреножила. Аппарат этот, как к нейросети подключился, сразу гражданина заказчика обломал. Поскольку, говорит, пищевые картриджи не загружены, доступны только поливитаминная каша и компот из местных сухофруктов.
Ну, блин, сервис какой-то советский. Как в детском садике.
А что делать? Взял и то и другое. Каша – фу – как в «Матрице». Больше на сопли похожа. Я даже сначала компот выпил, и только потом первую ложку в себя кое-как утрамбовал. Оказалось, ничего так, на овсянку смахивает. Есть можно. Я следом сразу ещё три порции осилил. Сказалось, наверное, ускоренное
Девушка рядом со мной села. Ну, я чего-то подобного и ждал. Вот не верится мне, что она настолько тупая, что сама бы дорогу не нашла. Нет у неё этой кукольной пустоты в глазах.
Посидели мы, помолчали. А когда соседка кашу доела, то стакан с компотом мне передвинула.
– Ты чего? – говорю. – Это же шутка такая. Ну, юмор у меня того, своеобразный.
– Я так и думала, – говорит. – Но, вроде, как договорились на компот, вот и отдаю. Меня, кстати, Ксюша зовут.
– Энди, – буркнул я, и только потом спохватился. Вроде, и не хотел продолжать общаться, само как-то вышло.
А она так с интересом на меня посмотрела.
– Ты, – спрашивает, – не русский что ли?
– Почему? Русский. Меня вообще Антоном зовут. Только я своё имя не люблю, вот и представляюсь всем сетевым ником.
В общем, пока я три тарелки каши съел, эта Ксюша меня по макушку вопросами засыпала. И как я сюда попал, и где мы вообще находимся, и что дальше будет. Да всё по нескольку раз в разных интерпретациях. У меня аж в ушах зазвенело. А ответить ей и нечего. Сам знаю ещё меньше, чем она, потому что всю приветственную речь прослушал. Одно только в голове.
– Думаю, кому-то мы тут зачем-то нужны, раз вылечили нас и привезли. Да ещё и соплями поливитаминными накормили. Значит, кажется мне, что и жильё нам предоставят, и питание какое-никакое. А там будем посмотреть.
И тут она расплакалась. Я если бы и так не сидел, точно бы на пол сел от неожиданности. Так резко, будто кран открыла. Вот только что сухие глаза были и вдруг уже слёзы.
Начала мне рассказывать, как сюда попала. У неё, оказывается, бабушка газ на кухне открыла, а зажечь забыла. А Ксюша-то и не знала, вечером, как положено, пошла на кухню чай пить. Только выключателем щёлкнула, в квартире взрыв. Очнулась уже здесь.
Да. Печальная история, не хуже моей.
– Тоша, а как ты думаешь, нас домой отпустят?
Нет, ну вы подумайте? Уж, небось, не просто так нас всех здесь, можно сказать, из могил собирали, чтобы потом по домам развезти.
– Вряд ли, – говорю. – Иначе бы и не заморачивались.
И как-то сам для себя неожиданно свою историю и рассказал. Да ещё так связно, образно, почти в лицах. И не предполагал за собой подобных умений. Станиславский бы все ладони отбил от аплодисментов. А эта вон, снова слезу пустила.
– Бедненький, – говорит. – Машиной ноги оторвало, это, наверное, больно.
И невдомёк ей, что ли, что ноги мои – вот они, снова приделали, как тут и были. Но ответить что-то всё равно надо.
– Больно, конечно, – отвечаю. – Если бы не эти четырёхрукие, я бы и не выжил.
В общем, поболтали мы ещё с пол часика. Она оказалась откуда-то из-под Хабаровска. Какая-то Переяславка. Почти Китай, блин. Я из её объяснений так и не понял толком, где это. Был бы дома – в момент бы загуглил, а здесь… Эх, многого ещё моя нейросеть не умеет.
Кстати, нейросеть! Надо бы по функциям пробежаться, менюшку прошерстить. Может, что толковое и наковыряю. Ну и полез я тут же.