И тысячу лет спустя. Книга 1
Шрифт:
– Вот черт…
– Что случилось?
– Ее точно зовут Мирослава?
Глаза Марка нервно забегали. Вся его напускная уверенность и холодность мгновенно улетучились.
– Точно-точно, – толстый полицейский зажевал творожную слойку и стряхнул крошки с груди. – А что? Вы ее знаете?
– Не уверен, но тут нечто странное, – Марк заблокировал экран и поднес телефон к губам, будто пытался что-то вспомнить. – Что скажешь про ее мужа?
Полицейский махнул рукой, зазывая Марка в свой кабинет. Он с трудом сел в кожаное потертое кресло и
– Александр Анатольевич Новиков. Тридцать два года. Есть свой мелкий бизнес в Питере. Причем всякий разный. Тут у него и хостел, и компания рекламная какая-то… Предприниматель, короче. Кажется, он…
Александр был не самым симпатичным молодым человеком из тех, с кем его жене приходилось встречаться. Он был выше ее на полголовы, и потому в его присутствии она никогда не носила каблуки. Густая кучерявая борода и морщины в области глаз прибавляли возраст. Однако он был не по годам умен и серьезен. Выходец из бедной семьи, он сам поднялся с колен, усердно работал и к тридцати двум годам нажил себе квартиру в центре Петербурга, машину, стабильный бизнес и жену-красавицу. Рос без отца и потому стал опорой для собственной матери и бабушки, которым построил немаленький загородный дом с баней и садом, чтобы тем было чем заняться.
Александр не был мыслителем. Скорее, исполнителем. Он не умел вести беседы, философствовать и не верил в то, что душа есть и что она умеет болеть. Он никогда не задавался вопросом, почему возникла проблема. Он просто решал ее и пытался сделать это с наименьшими потерями.
Но только не сегодня. Не двадцать седьмого марта две тысячи двадцатого года.
– Ладно, неинтересно, – Аристов махнул рукой и, опершись подбородком на руку, уставился куда-то на стену за спиной коллеги. – Мне надо знать все о пропавшей. Где она была, что делала весь последний месяц, с кем встречалась…
– Почему так сразу? – хмыкнул коллега.
Аристов медленно перевел взгляд на мужчину, сфокусировался на нем, несколько раз хлопнул ресницами, будто думая, какой ответ выдать, чтобы его напарник перестал задавать лишние вопросы.
– Меньше знаешь – крепче спишь! – отшутился опер и встал с кресла.
– Вот совсем не так, Марк Алексеевич! – простонал с обидой толстячок. – Чем больше не знаешь – тем меньше спишь и больше додумываешь!
– У тебя тут… – опер улыбнулся и ткнул пальцем себе в подбородок, – творог… от слойки. Все, я ушел спать.
В ту ночь Марк вовсе не спал. Он все думал и думал: «Она или не она? Она или не она?..»
Александр неторопливо вернулся в туристический деревенский домик, в котором они были с женой последние два дня. На кровати до сих пор лежало нетронутое смятое одеяло, пахнущее ее духами, и открытый ноутбук. Чашка недопитого кофе стояла на столе. Они так и не позавтракали с утра: Александр торопился по своим делам, по которым они и приехали в Старую Ладогу. Он осторожно нажал на клавишу, и на экране засиял лист документа, испещренный строками.
Александр по привычке насыпал
На самом деле Александр никогда прежде не читал ее работ. Он часто слушал ее рассказы, идеи и монологи и потому знал, о чем пишет жена, но не знал того, как она пишет.
«Я обязательно посмотрел бы такой сериал», – это была его дежурная фраза, и ему казалось, что она работала.
«Я не читаю не потому, что считаю, что ты плохо пишешь… Я просто вообще не читаю. Я не люблю книги, а не… не тебя! Вот!» – а эта фраза была второй.
«Зачем ты просишь у меня совета, а потом обижаешься?.. Я же не литературный критик», – и третьей.
Таких фраз было много. Теперь, перебирая их в голове, он ненавидел себя. Он ненавидел себя еще больше, когда не смог остановиться читать. Ему хотелось, чтобы Мирослава видела его сейчас и гордилась им. Он с трудом мог поверить в то, что читал, в то, что вообще было возможно так описывать и изящно сформулировать. Слова звучали как мелодия. Звучали так, будто каждая фраза была подобрана к другой с особой тщательностью. Словно клавиши под ее руками были клавишами фортепиано, а не клавиатуры.
Он стал читать вслух. Он читал потеряв счет времени. Правда, к рассвету уже утомился. Он познакомился с жадными и жестокими викингами, со славянскими девушками, язычниками и их обычаями. Он побывал в холодных морях и древнерусских городах. Он видел князей и рабов. Он видел богов. Он видел ее. В каждой строке, в каждом слове он ловил себя на мысли, что слышит и чувствует ее. Мирославу.
Александр познакомился с Ним. С тем самым идеальным, несуществующим мужчиной, которого каждая писательница, дав волю желаниям и фантазиям, оживляет в своих романах, чтобы отчаянно любить, пока под боком храпит неидеальный, но существующий муж.
Что ж, его звали Райан. Чистокровный ирландец с копной огненных кудрявых волос, жгучими зелеными глазами и веснушками, рассыпанными по всему лицу.
– Так похож на тебя, – отметил вслух Александр.
28 марта 2020
Всю субботу (а Мирослава пропала в пятницу) Александр не выходил из домика и не переставал читать, пока в дверь не постучали. Он в панике выскочил наружу не одевшись. На улице стоял холодный мартовский вечер.
– А, это вы…