Игры мажоров. Хочу играть в тебя
Шрифт:
Оборачиваюсь. Оливия с круглыми от шока глазами смотрит на мои руки.
— Что ты делаешь?
Разжимаю пальцы, Лия сдавленно сипит, потирая шею:
— Если бы я знала, разве к тебе бы пришла?
Мне нечего ей ответить. Бросаюсь на шею Оливке, захлебываясь в рыданиях.
— Оля, Олечка, помоги... Пожалуйста...
— Что? Что такое? — она тревожно всматривается в мое лицо.
— Никита, — шепчу, всхлипывая, — у них бой с Коннором. Он сказал, что уезжает, что бросает меня. А сам...
Оливия прижимает
— Кит? С Коннором? О Боже!
Хватаю ее за руки и с мольбой заглядываю в глаза.
— Спроси у Райли. Спроси, где будет этот бой. Я должна туда попасть, Олечка, должна.
— Хорошо, — она быстро достает телефон, а я молюсь, чтобы Райли ответил сразу.
— Привет, Карамелька, — его голос звучит непривычно ласково, и в другое время я бы удивилась. Или порадовалась за подругу.
Я даже предположить не могла, что он так умеет. Похоже, у них все серьезно, и я зря за нее волновалась.
Но сейчас меня интересует только Никита. Выхватываю у Оливки телефон и включаю камеру.
— Райли, это я. Ты знаешь, где будет сегодняшний бой. Скажи мне! Скажи, прошу!
Лицо на экране вмиг меняется. Про себя отмечаю, что Райли похудел, черты лица стали четче, выразительнее. И я понимаю, на что запала подруга.
При виде меня он мрачнеет, хмуро смотрит из-под сведенных бровей, поджимает губы.
— Нет, я ничего не знаю. И потом, тебя туда все равно не пустят...
— Райли, — перебиваю и шепчу, глотая слезы, — я люблю его. Пожалуйста, Райли, ты же сам любишь. Представь, что это не Никита, а твоя Карамелька...
Киваю на замершую Оливию. Лицо Райли каменеет.
— Хорошо, — он коротко бросает, — я попробую что-то сделать. Но не обещаю.
Благодарно трясу головой над погасшим экраном. Минуты тянутся мучительно медленно, пальцы врастают в гаджет. Сейчас его у меня можно отобрать, только если оторвать вместе с руками.
Наконец экран вспыхивает коротким сообщением. Там только адрес и время, больше ничего. А мне больше ничего и не надо.
— Спасибо тебе, — возвращаю телефон подруге, — и Райли от меня поблагодари.
Она крепко меня обнимает.
— Береги себя, дорогая. Сколько у тебя времени?
Смотрю на часы.
— Сорок минут. Я вызову такси.
— Это на другом конце Лондона, — Оливка находит адрес на карте. — У тебя есть деньги? Туда выйдет дорого.
— Есть, — киваю и захожу в приложение.
У меня теперь много денег. Не говорю подруге, чтобы не шокировать, но я теперь наследница всего состояния Топольского.
Только мне это не нужно. Мне нужен он сам, мой Никита.
И я не опоздаю. Не имею права. Без него моя жизнь теряет всякий смысл, хоть я так и не нашла удобного момента, чтобы ему об этом сказать.
***
Такси привозит меня в один из промышленных районов, который я ни за что бы не заподозрила в популярности. Но целый автопарк,
— Вы уверены, что вам сюда, мисс? — обеспокоенно спрашивает водитель. — Может, мне стоит вас дождаться? Место тут не вполне безопасное.
Оглядываюсь по сторонам. Да, безопасностью и не пахнет, но здесь Никита. На чем-то же он приехал, а уезжать мы будем вместе. Поэтому с благодарностью отпускаю водителя, а сама стучу в железную дверь.
Дверь со скрипом открывается, и я успеваю заметить ее толщину. Как в бункере.
Проем перегораживает двухметровая фигура в черной форме без опознавательных знаков. За его спиной возвышается второй, такой же высокий парень. На ремнях у них дубинки и газовые баллончики. Почти на сто процентов уверена, что под одеждой спрятано оружие.
— Пропуск или приглашение? — спрашивает первый.
— Я к Никите, — объясняю великанам, на всякий случай сразу двоим, — Никите Топольскому.
— Пропуск или приглашение, — равнодушно повторяет первый охранник, скользнув по мне ничего не выражающим взглядом.
— Мне очень нужно туда попасть, понимаете? Пожалуйста... — пробую упросить, но он холодно пожимает плечами и делает шаг назад, чтобы захлопнуть перед моим носом дверь.
— Стойте, — выставляю вперед обе руки, — подождите!
Громила смотрит на мои руки, его взгляд спотыкается о браслет. Он оборачивается на коллегу, потом снова на меня, показывает на браслет пальцем и мрачно интересуется:
— Откуда?
— Мне Никита дал, — отвечаю быстро, пока он не закрыл дверь, — говорю же, я его жена. Я Мария Топольская, вот, смотрите, документ...
Роюсь в телефоне, нахожу фото сертификата, выданного в Лас-Вегасе. Второй охранник наклоняется к первому и что-то бормочет неразборчивое. Первый молча отходит в сторону и кивает в сторону коридора.
— Спасибо, — бормочу под нос и, пока громилы не передумали, сломя голову бросаюсь по коридору.
Вдали слышится гул голосов, крики и аплодисменты. Бегу на голоса, сворачиваю вправо и попадаю в огромный зал, посреди которого на возвышении расположен восьмиугольный ринг. Я слышала о таких, это октагоны, в них чаще всего проходят бои без правил.
Октагон окружен кольцом из таких же высоких плечистых парней, как те, что встретили меня на входе. Вокруг помоста толпятся зрители, дальше ярусами идут сидячие места, как трибуны на стадионе.
Зал переполнен. Воздух, в равной пропорции смешанный с сигаретным дымом, парами алкоголя, потом и адреналином, ударяет в нос. От этого сразу начинает кружиться голова, и я сжимаю кулаки, чтобы не расклеиться окончательно, потому что на ринг выходит Никита.
Глава 39-2