Иллюзия вины
Шрифт:
— Поверьте, оно и к лучшему, сэр. Это тот случай, когда меньше знаешь — лучше спишь.
— И как успехи с поимкой этого ублюдка?
— Никак, сэр. У нас есть половина отпечатка пальца, от которого никакого толка, и на этом все значимые улики заканчиваются. Это профессионал, не оставляющий после себя никаких следов… а если такое и случается, то пользы от этих следов нам мало.
Несмотря на подрагивающие руки, Джозеф все же решился взять чашку. Сделав небольшой осторожный глоток, словно для успокоения, он вернул чашку на стол и, скрестив пальцы перед лицом, задумчиво уставился в пустоту.
— В 1988-м, спустя четыре года после того как ДНК начали использовать в криминалистике, — медленно произнес он, будто с трудом выкапывая давние воспоминания, — мы имели дело с одним серийным убийцей, который каждой своей жертве посылал конверты с засушенными цветами. Мы пытались вычислить его целый год, но подонок был умен и подчищал за собой не хуже бригады по дезинфекции. Однако он все же попалился на собственной ДНК, которую мы нашли на этих конвертах. Тогда это был далеко не самый известный способ вычисления преступников и он явно не учел подобного фактора…
— Но у нас нет ни единого образца ДНК, сэр…
— Что, вообще ничего?
— Ничего, сэр.
Джозеф не нашел, что ответить и, разочарованно вздохнув, вновь потянулся за полупустой чашкой с чаем. Тем временем за окном неутомимо напоминал о себе сильнейший ливень. Казалось, что с каждой минутой он начинает стучать в окна все сильнее и сильнее, словно нежеланный наглый гость, который вот-вот проникнет через стекло и зальет всю комнату холодной водой.
— Черт, живешь и не знаешь, какому ублюдку взбредет тебя убить, — Джозеф хмуро поглядел в окно, — для одних ты слишком худой, для других слишком жирный. Кому-то не нравится твой цвет кожи, кто-то считает, что у тебя неправильные взгляды на мир. Каждый считает, что он прав, а вокруг одни идиоты…
— Наверное, так уж мы устроены…
— Когда Кристи была маленькой, ты даже не представляешь, сколько раз я лишал ее возможности пойти погулять вечером, запрещал видеться то с теми, то с этими… И все из-за этой работы… как представишь, что с твоим ребенком может сделать какой-нибудь больной извращенец, то всерьез подумываешь о том, чтобы запереть свое чадо в клетке и никуда никогда не выпускать.
— Ну ей с вами все же повезло, — устало улыбнулся я, — не каждый имеет столь осведомленного родителя.
— Не уверен, что она тогда думала так же.
— Кристен… она рассказывала, что недавно пережила… что вы пережили утрату. Она когда вспоминала о своей матери, то мне иногда казалось, что она вот-вот расплачется.
— Да, это… смерть Вивьен стала для нас обоих ударом… но для Кристи это была просто катастрофа, она ее так любила… Вивьен была всем для нее.
— Могу только представить… наблюдать столь длительное время, как постепенно угасает твой близкий… ухаживать все это время… должно быть ужасно. Мне приходилось сталкиваться с раком в своей жизни несколько раз… это, наверное, самая жуткая болезнь из всех существующих.
Я вновь вытянул смартфон и начал набирать новое СМС: «Райан, когда ты уже…»
— Рак? — после недолгих раздумий прервал Джозеф мой набор СМС. — Какой еще рак?
— Ну… а… от чего умерла ваша жена? Кристен вроде никогда не называла болезнь, но я, судя по ее описанию… сделал вывод, что это был рак.
— Рак… нет… это… это была булимия. Проклятие нашего общества… Вивьен весила столько, что к концу своих дней под ней пол начинал проламываться. Конечно, сама булимия едва ли может кого-то убить, но у Вивьен был такой вес… и слабое сердце, которое не выдержало.
Я вмиг забыл о написании СМС Райану и уставился на отца Кристен.
— Були… булимия? Ваша жена страдала от… ожирения?
— Ну… да, булимия. Знаешь, эта психологическая хрень, когда ты ни о чем кроме еды и думать не можешь. И ты все ешь и ешь… Когда-то Вивьен была красавицей, но то, во что она превратилась перед своей смертью… жуткое зрелище, я тебе скажу. Несмотря на столько прожитых вместе лет, я начал ощущать по отношению к ней явное отвращение… но не Кристи… она, похоже, не замечала ее внешности, она любила Вивьен как человека, как свою мать.
— Кристен ухаживала за матерью, наблюдая как чрезмерный вес ее убивает? — я нервно сглотнул.
— Да… Кристи была с ней до последнего вздоха, в отличие от меня… я бы не смог это все вытерпеть. После смерти Вивьен… Кристи прям… не знаю… вроде все та же Кристи, но в ней будто что-то умерло… внутри.
В моей голове что-то вертелось, что-то такое, что вызывало во мне чудовищный страх. Было такое чувство, что однажды я узнал о чем-то ужасающем лично для себя и будто не в силах принять столь жуткую действительность, похоронил эти воспоминания. Я точно знал о чем-то жизненно важном, но пока что не мог вспомнить, о чем именно.
— Что такое, сынок? — обеспокоенно спросил Джозеф. — Ты будто призрака увидел?
Я внезапно вспомнил, как Джозеф упомянул несколькими минутами ранее о своей работе, а точнее, о должности.
— Сэр, простите, вы сказали, что работали заместителем директора?
— Ну да…
— Но в Чикагском управлении ФБР нет такой должности, там есть только должность специального руководящего агента.
— А какое отношение я должен иметь к Чикаго? — Джозеф недоумевающе уставился на меня.
— Сэр… — я выдержал длинную паузу, по-настоящему боясь задать следующий вопрос, — в каком городе вы работали до выхода на пенсию?
— В Лос-Анджелесе, конечно, тебе что Кристи не говорила, откуда она?
Я ощутил, как у меня по всему телу пробежали мурашки, а сердце, словно сжатое в пасти хищника, изо всех сил пыталось вырваться из его клыков через грудную клетку.
— Сэр, вы не путаете ничего? — спросил я с тщетной надеждой на спутанность мыслей Джозефа вследствие болезни. — Может вы работали в Чикаго?