Интим не предлагать
Шрифт:
— Как же ты его поймаешь? — съязвила я.
— Должны быть какие-то средства… Непутевый он у нас, шастает, видно, нагрешил много. У кого душа спокойна, те по кладбищу не бегают.
— Глупости и сказки, а ты, Данила, дурак, если во все это веришь.
— Еще как поверишь. Федя, дружок мой, уже после того, как его схоронили, приходит однажды, стукнул в окно, я окно-то открыл и говорить с ним начал. И так мы душевно беседуем, даже выпили чуток, уж не меньше часа прошло, пока я сообразил: как же Федя за окном стоит, если у меня девятый этаж?
— Ладно бы только этаж, — хмыкнула я, — а то еще и белая горячка. — Мы уже поднялись на крыльцо, и бояться я не собиралась. — Спокойной ночи, —
— Пожалуй, я все-таки покараулю. Уж больно мне интересно.
— Карауль, — согласилась я, решив, что Данила где-то раздобыл денег и поимка графа не более чем повод не возвращаться домой.
Утром Данила пил чай с батюшкой и Пелагеей и докладывал:
— А у нас новый нищий. На подходе к церкви притулился. Самое удачливое место: все окрест видать. Говорит, глухонемой.
— Что ты мелешь? — вздохнул батюшка. — Как же говорит, если глухонемой?
— Ну, показывает. Глухонемой и жутко несчастный, язва у него на руке, не взглянешь. Небось поддельная. Андрюшка, с утра похмелившись, с лесов хрястнулся прямо в песок, а глухонемой вздрогнул, видно, думал, никто не заметит. А я Андрюшку пошел из песка вынимать и нарочно доску сбросил, а он, значит, сидит, спина напряженная, виду не показывает, а уши навострил. Думаю я, батя, поддельный у нас глухонемой.
— Не боятся люди греха…
Я тоже решила выпить чаю, устроилась рядом с Данилой и спросила:
— Как прошла ночь? Выследил Салтыкова?
— Нет, — покачал он головой.
— Сегодня пойдешь?
— Да бог с ним. Кому он мешает, пусть шастает. Я перевела взгляд на отца Сергея.
— Молебен надо отслужить за упокой души, напомни мне, Данила.
Выпив чаю, я отправилась искать Сеньку. С раннего утра он где-то шлялся, и это становилось подозрительным. Сенька общительный парень, и его странствия по кладбищу в компании Федора Михайловича выглядели, мягко говоря, необычными. Бредя по кладбищу, я совершенно неожиданно вышла к склепу, о котором вчера мне говорил Данила Дьяконов. Два склоненных ангела замерли по сторонам кованых дверей, у одного недоставало части крыла, у другого головы, но все равно склеп выглядел очень внушительно. Рядышком вилась тропинка. Я прошла по ней и оказалась возле крохотной деревянной калитки в стене. Вокруг вздымались заросли крапивы. Выходила калитка к кирпичным сараям, слева виднелась помойка, дальше шли железные гаражи. Еще метров через сто тропинка обрывалась во дворе двухэтажного дома, построенного сразу после войны. Двор был веселый, с цветами в палисадниках, кладбищенскую стену отсюда не увидишь, ее скрывали сараи и два огромных тополя. Я вернулась назад, усмехаясь про себя. Данила вчера сказки рассказывал, а я струхнула. Кто-то из жильцов близлежащих домов о калитке знает и ходит напрямую через кладбище. И все же, поравнявшись со склепом, я еще раз внимательно огляделась, а затем по тропинке направилась к месту успокоения Салтыковых. Расположены склепы на одной линии, чтобы пройти от одного к другому, надо миновать аллею бандитской славы, как окрестил ее Данила. Могила, подготовленная для Турка, выглядела как-то сиротливо и уж совсем не страшно. Рядом с ней свежий холмик, обложенный венками, я подошла и прочитала на деревянной табличке: «Блинов Г.П.», дата и номер. Тропинка свернула вправо, и я вместе с ней, отсчитала сто шагов и оказалась возле салтыковского склепа, обошла его по кругу и вернулась к массивным дверям. Они были заперты. Я присела и стала разглядывать личину замка. Вроде бы ее пытались открыть: на замке заметны царапины. Ну и что? Привидениям ключи подбирать не надо, они и в замочную скважину протиснутся.
«Глупость все это»? — подумала я. Тут сзади хрустнула ветка.
— Дарья, ты чего? — спросил он шепотом, тараща глаза.
— Ничего, — разозлилась я. Сенька подошел, присел рядом на корточки и тоже уставился на замок.
— Хочешь заглянуть внутрь?
— Зачем? — нахмурилась я.
— Ну, не знаю. Может, тебе интересно.
— Что интересного может быть в склепе?
— Вдруг там клад?
— Не забивай себе голову. Если и был клад, то его давно свистнули. Не одному тебе мудрые мысли в голову лезут. Посмотри на дверь, личину несколько лет назад меняли.
— Кому это надо? — удивился Сенька.
— Например, родственникам Салтыковых, очень может быть, что они еще есть. Или кто-то из сторожей увидел, что двери распахнуты, и, чтоб ребятня не лазила, врезал замок.
— А-а… — Сенька моим объяснением остался недоволен, сморщил нос и все же спросил:
— И тебе не хочется заглянуть?
— Куда?
— Туда, — ткнул он пальцем в склеп. — Узнать, что внутри…
— Там просто большой подвал. Скорее всего пустой. Очень сомнительно, что гробы остались. Говорят, во время войны на кладбище прятали иконы из местного музея. Может быть, в этом склепе. Темное и мрачное складское помещение, вот и все.
— Понятно, — кивнул Сенька и вроде бы обрадовался. — Домой пойдешь или еще немного здесь посидишь?
— С какой стати мне здесь сидеть? — отряхиваясь, проворчала я.
Вдруг раздался автомобильный сигнал, да не один. Казалось, будто не меньше десятка машин взбесились и дружно взвыли.
— Чего это? — насторожился Сенька. Звук приближался, разрастался, давил на перепонки, а я наконец сообразила:
— Турка привезли.
И в самом деле, вскоре на центральной аллее появилась похоронная процессия, она поражала своим размахом, я бы даже сказала, шиком. Никак не меньше ста человек торжественно шли за гробом, который несли на руках шестеро молодцов в темных костюмах с траурными повязками на рукавах. Венки из живых цветов, дамы в шляпах с вуалями, а впереди оркестр, и не какой-нибудь там задрипанный, а личный, губернаторский.
— Класс, — сказал Сенька, тараща глаза, а я только вздохнула. Среди провожающих я сразу узнала братьев Турка: старший Олег хмурился, младший чувствовал себя не в своей тарелке. Рядом с ними, сложив руки на объемистом животе и слегка склонив голову с видом тихой грусти, шел мужчина лет тридцати пяти. Справа от него бритый здоровяк пристально косился по сторонам, еще двое, особо не мудрствуя, держались как можно ближе к хозяину, я только диву давалась: как это они ухитряются не наступить ему на ноги?
— Кто это? — заинтересовался Сенька. — Вон тот дядька с браслетом на руке?
— Мороз, — ответила я, оценив Сенькину глазастость: браслет я приметила не сразу.
— А вчера его на похоронах не было…
— Значит, Блинов не заслужил. А Коля, как говорят, был его лучший друг и правая рука. Правда, у Родионова есть версия, что Мороз Колю и укокошил, чтоб, значит, концы в воду. Не сам, конечно, а наш приятель — Синий… Впрочем, Родионов ужасный путаник, не очень-то я ему и верю. — Не успела я договорить, как Сенька дернул меня за рукав.
— Вон он.
— Кто?
— Родионов.
И в самом деле: голова Александра Сергеевича мелькала над оградами неподалеку, а затем он показался целиком на ближайшей к нам тропинке. Вскоре стало ясно: половина милиции нашего города прибыла на кладбище, чтобы удостовериться, что Турок благополучно предан земле. Не думаю, что сей факт их особо тревожил, скорее всего господа милиционеры, так же как и я, надеялись увидеть что-нибудь интересное. К примеру, Синего. Но его среди многочисленных провожающих не было.