Из любви к искусству
Шрифт:
Степашка вынул из чехла прихваченный из дому бинокль, поднес его к глазам и стал разглядывать дорогу, которая на этом участке была прямой как стрела.
– Во, – сказал он через несколько минут, – едет кто-то. Быстро валит, гонщик! Ну-ка, ну-ка, поближе давай, чтобы я номерок рассмотрел… – Он немного помолчал, вглядываясь, а потом опустил бинокль и сказал:
– Эй, братки! А ведь это, похоже, наш человек.
Когда отдаленный шум двигателя приблизился и машина с горящими габаритными огнями выскочила из неглубокой ложбинки, Степашка шагнул с обочины на асфальт, голосуя высоко поднятой рукой с зажатым в ней куском резинового шланга.
Сергей остановил машину перед главным входом в больницу. Тамара положила ладонь на дверную ручку, но выходить почему-то не торопилась, хотя до начала ее дежурства оставалось чуть больше пятнадцати минут. Дорогин поймал на себе ее беспокойный испытующий взгляд и улыбнулся самой открытой улыбкой, на которую был сейчас способен. Сделать это было довольно трудно: голову все еще ломило, да и мысли, которые как белка в колесе крутились в тесном пространстве черепной коробки, тоже не располагали к веселью. Но Тамаре было вовсе не обязательно об этом знать. Дорогин старался как можно меньше беспокоить ее рассказами о своих похождениях, хотя временами ему начинало казаться, что он делает это напрасно: у Тамары было богатое воображение, и, не обладая достоверной информацией, она могла насочинять себе ужасов, во сто крат превосходящих самые крупные неприятности Дорогина.
Он ни секунды не заблуждался, думая, что Тамара поверила байке, которую он рассказал, вернувшись домой с разбитой головой. Она слишком хорошо его знала, чтобы поверить, будто он, помогая Варваре Белкиной в очередном расследовании, мог случайно рассечь висок о какую-то там трубу. Но так же хорошо ей было известно и другое: расспросы ни к чему не приведут, а если продолжать настаивать, Дорогин просто сделает глупое лицо и примется мычать, изображая глухонемого. Теперь он делал это лишь изредка и в шутку, но Тамара очень хорошо помнила времена, когда не знала Сергея Дорогина, будучи знакомой лишь с глухонемым пациентом доктора Рычагова.
«До чего же сложно все складывается, – думал Дорогин, продолжая широко улыбаться Тамаре. – Ничто в этой жизни не бывает просто, и ничто или почти ничто не происходит так, как тебе хотелось бы. Почему, спрашивается, я должен мучить Тамару? Почему большинство из нас всю жизнь, изо дня в день мучают не своих врагов, не подлецов каких-нибудь, а самых близких и дорогих людей, изобретая для них все новые и новые пытки? Почему, черт возьми, я не махну рукой на эту историю? Я же вижу, что Тамара мучается. Из-за чего, спрашивается? Из-за золотого сервиза? Да пропади он пропадом! Тысяча таких сервизов не стоит одной ее слезинки. И, уж конечно, я мучаю свою любимую женщину не ради серии статей, которую собиралась написать, но, похоже, так и не напишет Варвара. И на абстрактные понятия вроде справедливости и так называемого добра мне, строго говоря, наплевать. Абстрактное добро – это что-то чересчур расплывчатое, никем и никогда не виданное. Да и я сам мало похож на ангелочка. Тогда что мешает мне угомониться и просто постараться сделать так, чтобы моя женщина была со мной счастлива?»
– Сложная штука – жизнь, правда? – с улыбкой сказал он Тамаре.
– Это медицинский факт, – согласилась Тамара. – Еще я как-то слышала, что жизнь – это самая страшная и неизлечимая болезнь со стопроцентной смертностью.
– Это сказал грубый циник и мизантроп, – заявил Дорогин. – Я с ним абсолютно не согласен. Ну его к черту!
– В самом деле, – улыбнулась Тамара. – Слушай, давай покурим. Ужасно не хочется на работу. Все врачи до единого – грубые циники, а больные – просто банда нытиков, ипохондриков и злостных симулянтов.
Дорогин прикурил две сигареты и протянул одну из них Тамаре, внимательно вглядываясь в ее лицо. Слова Тамары его несколько озадачили: раньше она придерживалась прямо противоположного мнения.
– Я сто раз тебе говорил, – сказал он, ничем не выдавая своего удивления, – бросай свою работу. Зачем она тебе?
– Знаешь, – глядя в окно, сказала Тамара, – у меня тоже есть любимые высказывания, которые я повторяю чуть ли не при каждом нашем разговоре. Например, что когда-нибудь ты споткнешься слишком сильно и ударишься головой слишком крепко… И что прикажешь делать мне? Сидеть дома и ждать, когда это случится?
– Я тебя люблю, – сказал Дорогин.
– Ну и что? – ответила Тамара и вышла из машины, сильно хлопнув дверцей.
Она поднялась по ступенькам крыльца, швырнула в урну недокуренную сигарету и скрылась за тяжелой стеклянной дверью вестибюля, ни разу не обернувшись.
Дорогин проводил ее взглядом, щелкнул чучело рыбы-попугая пальцем по желтому клюву и сказал:
– Хорошо тебе, рыба. В море было хорошо, а теперь еще лучше. Ни забот у тебя, ни хлопот…
Рыба молчала, раскачиваясь из стороны в сторону на тонкой леске и глядя мимо Дорогина стеклянными бусинками глаз. У нее был глупый и самодовольный вид, и Муму некстати вспомнилось, что рыбы-попугаи пользуются своим птичьим клювом не только для того, чтобы отщипывать кусочки водорослей: при случае эти симпатичные создания не прочь закусить кем-нибудь из своих собратьев. Советоваться с рыбой-попугаем было бесполезно: она жила за гранью понятий о добре и зле – и тогда, когда свободно плавала в теплом прозрачном море, и теперь, когда от нее ничего не осталось, кроме пустой, покрытой толстым слоем блестящего лака оболочки.
Он завел двигатель и перестал обращать на рыбу внимание. Дома у него накопилась масса дел, которые он основательно запустил, сначала отдыхая на Адриатике, а потом мотаясь по городу в компании Белкиной. Дела эти были в основном чисто хозяйственными, мелкими и неважными, и это было просто отлично: хотя бы ненадолго сосредоточиться на мелочах, из которых в итоге и складывается жизнь.
Вернувшись домой, он заставил себя позвонить Варваре и справиться, все ли у нее в порядке. Белкина сообщила ему, что у нее все о'кей: она только что проснулась, выпила кофейку, позвонила в редакцию, чтобы сообщить, что оставленное для ее статьи место можно считать свободным, выдержала по этому поводу бурное объяснение с главным редактором и теперь валяется на диване и перечитывает Мопассана, чтобы, как она выразилась, вернуть себе интерес к жизни.
– Ну и как интерес? – спросил Дорогин. – Возвращается?
– Представь себе, – ответила Варвара. – Искусство обладает волшебной силой… Так бы и прыгнула на кого-нибудь.
– У тебя что, Мопассан с картинками?
– Тундра ты, Дорогин. Мопассану никакие картинки не нужны. Приезжай ко мне. Я тебе почитаю вслух, и ты сам в этом убедишься.
– Тьфу, – сказал Дорогин, и они распрощались. Голос Варвары показался ему чересчур ровным и спокойным – совсем как накануне вечером, после телефонного звонка, который застал их на квартире Перельмана. Дорогин пожал плечами: в конце концов, если в этом и было что-то удивительное, так только то, что Варвара до сих пор ухитрялась держать себя в руках.
Любая женщина на ее месте (да и многие из знакомых Дорогину мужчин) давно билась бы в истерике или ушла в беспробудный запой, стаканами хлеща адскую смесь водки с валерьянкой, а Варвара всего-навсего перечитывала Мопассана и казалась при этом чересчур спокойной. Оставалось только гадать, чего ей стоило это видимое спокойствие.
«Ничего, – подумал Дорогин, кладя телефонную трубку на рычаги. – Оклемается. Ведь нельзя все время выигрывать. Это расслабляет, и ты понемножечку утрачиваешь такую необходимую в наше время способность держать удар. А потом судьба щелкает тебя по носу, и с непривычки это кажется тебе полным крушением, катастрофой… Нет, все-таки Варвара молодец. Она не привыкла проигрывать, но при этом держится на удивление хорошо. Достойно держится… Надо же – Мопассан!»