Измена: B-52
Шрифт:
Я довольна. Правда. Сейчас это то, что нужно: я пока не знаю, куда хочу двигаться и чем хочу заниматься, но деньги мне нужны, а еще нужно отвлекаться побольше, чтобы некогда было думать и вспоминать…А я все равно вспоминаю. Каждый раз, когда хотя бы на секунду останавливаюсь, вспоминаю, как нелепо закончился мой брак длинною в десять лет…
Месяц назад
Когда я подъезжаю к дому, погода окончательно портится. Про Питерские дожди разве что легенды не ходят, так что меня не удивляет, как может на одном конце города светить солнце, а у меня лить, как из ведра. Момент, конечно, максимально не подходящий, и, кажется, будто небо
– Ой, Мариночка, привет, - начинает Алена с улыбкой, но замечая мое состояние сразу хмурится, - Что случилось?
– Да под дождь попала…
Вру, как дышу, но сейчас даже рада, что у меня есть отмазка моему состоянию. Объяснять ей что-то не хочу. Пусть мы и ладим, а все равно люди чужие, и не нужно им это — мои проблемы. Думаю, что она все равно видит меня насквозь, по глазам, по крайней мере, я это понимаю, а возможно просто паранойю, но главное, что соседка тактично кивает и отступает.
– Лена, это наша Мариночка. Соседка, помнишь я тебе рассказывала? Они с мужем такая красивая, чудесная пара…
Что-то внутри умирает. Нет, серьезно?! Почему именно сейчас? Я ведь буквально слышу, как трескает мое сердце, и от этого ежусь.
– Ален, ты извини, но я очень спешу… - тихо говорю, стараясь не смотреть им в глаза, - Побегу, ладно? Поговорим потом.
– Конечно-конечно. Сашке привет передавай, а то сегодня пролетел мимо меня пулей, я даже не успела ничего сказать…
Холодею еще больше. Значит…он дома, а даже не позвонил. Мне почему-то становится так страшно, что я в миг меняюсь и готова уже поболтать хоть три часа к ряду, только не с кем. Трое женщин убежали к машине, закрываясь руками от холодных, наглых капель дождя, и я остаюсь у двери одна. Меня вдруг оглушает. Я представляю, как буду вот так одна стоять долгие, последующие годы, и накрывает с головой. Слезы опять подступают к глазам, горло сдавливает, сердце сжимает в тиски — я дышать не могу. Через пять минут все будет кончено, и, как говорила мама, я не уверена, что мной. Что-то внутри настырно мигает и пульсирует: я уже и не решаю ничего…
Дверь нашей квартиры, к которой я подхожу через целых пятнадцать минут, приоткрыта. Это страшно. Саша, конечно, может забыть ее закрыть, так уже бывало, даже ключи в замке забывал, но…я прямо чувствую, что это не такой раз. Я как будто уже знаю: он сейчас уйдет от меня. Наверно поэтому, когда я все таки захожу, дав себе еще пару минут, чтобы собраться с силами, меня не сильно удивляют разбросанные вещи и собранные чемоданы.
А все равно, как в бреду. Холодными пальцами я расстегиваю пуговицы на плаще, развязываю пояс, а сама смотрю на сумки, как на что-то инородное, чужое. Такая картина плохо укладывается в моем сознании, как если бы сейчас я бы увидела вампира — примерно настолько это нереально в парадигме моего мира. Но они действительно есть, вон лежат, в них действительно вещи, а Саша действительно уходит. Я это вижу сразу, как сталкиваюсь с его взглядом, зайдя на кухню. Он там. Сидит за столом, руки сложил вместе, хмурится, а когда слышит меня, поднимает глаза, и в них все написано.
Я. От. Тебя. Ухожу.
– Где ты была?
– тихо спрашивает, я молчу.
Прижимаюсь плечом к стене, чтобы не упасть, а сама вся сжимаюсь, чтобы не рассыпаться на части, но рассыпаюсь, когда он тяжело вздыхает и говорит.
– Нам надо поговорить.
Голос — твердый. Взгляд — холоднее льда. Я таким Сашу никогда раньше не видела и, кажется, это означает «полон решимости». Я же свою растеряла где-то между восьмым и девятым этажом. Пока ехала домой в такси, думала, что сразу, как его увижу — уйду от него. У подъезда уже не была так уверена, а в лифте окончательно сдулась. Как будто кошмар воплощается в жизни: я остаюсь одна без него, и чувствую себя абсолютно потерянной.
– У меня есть другая женщина, прости меня.
Я знаю. Я это, черт возьми, знаю, но почему тогда сейчас, когда это произносится в слух, мне так больно? Слезы скатываются с глаз снова и снова, сколько бы я их не вытирала и, спорю на что угодно, это выглядит дико жалко, потому что Саша встает и, видимо по привычке, делает ко мне шаг. Чтобы утешить. Вытереть сопли своей глупой, наивной жене, которая верила ему, как себе, потому что он обещал. Как там говорится? Обещанного три года ждут?
– Не подходи, - выпаливаю, отшатнувшись, но глаз не поднимаю, - Я знаю.
– Что ты знаешь?
– Я видела вас вчера.
Молчит. Не знаю зачем он берет эту паузу, которая, как по мне, драматична до зубной боли, и точно также «лучше было бы без нее», но Саша не спешит что-то говорить. А что тут скажешь?
??????????????????????????
– Знаешь?
– вдруг вздыхает, - Я даже рад, что ты знаешь.
– Как давно это продолжается?
– Имеет значение?
– Для меня имеет.
– Прости меня.
Саша избегает ответа, а вместо него дает мне очередное «ничто». Его «прости меня» не стоит и кроша ломаного, поэтому я усмехаюсь. Это настолько глупо и нелепо, что даже смешно, но дальше становится только смешнее.
– Наши отношения в какой-то момент зашли в тупик.
Усмехаюсь снова. Да что ты?! Почему то я об этом не знала. Точнее не так: ты, как конченный трус, не говорил мне так, даже когда я сама об этом заявляла. Интересно получается…
– Почему ты молчал?
– Я не знаю.
– Сколько это продолжается? Когда ты понял, что наши отношения зашли в тупик, м?
– Я должен был с тобой поговорить, но…
– Испугался.
– Марин…
– А что? Это же правда, - зло цежу сквозь зубы, а потом наконец смотрю на него и добавляю, - Ты намеренно игнорируешь мои вопросы? Даже сейчас ты это делаешь. Знаешь что?! Ты просто трус, Саша.
– Давай-ка полегче.
– У тебя есть другая причина, почему ты молчал? Сколько вы встречались?! Сколько ты мне врал?! Сколько ночей ты с ней провел за моей спиной?!
– Какая разница?
– Я хочу знать, сколько ножей ты воткнул мне в спину. Подсчет веду, знаешь ли. Твоей трусости.
– Моей трусости?!
– теперь усмехается он, ядовито так, безжалостно, и я понимаю: договорилась.
Вот сейчас мне будет больно по-настоящему.
– Ты сама в этом виновата! Посмотри, как ты стала выглядеть! Когда ты в последний раз платье одевала?! У тебя оно вообще есть, а?!
– При чем здесь какие-то дебильные платья, твою мать?!
– Да при том!
– орет, делает на меня шаг, а я жмусь сильнее к стенке.
– Не подходи ко мне!
Но он в запале, будто не слышит.
– Когда ты в последний раз была в салоне?! Или покупала белье?! Да ты перестала вообще за собой следить, я что ли в этом виноват?!
– То есть ты мне изменял, потому что у меня трусы не те?!
– Ты — не та! Все, что я от тебя слышу: будь осторожней, Саша. Одевай шапку, Саша. Я приготовила поесть, Саша!