Измена: B-52
Шрифт:
– Марин...
– Не надо, - отступаю резко, - Я не хочу, чтобы ты меня трогал. Я хочу услышать правду наконец. Что происходит?
Саша молчит. Он смотрит на меня пристально так, а в его глазах я вижу себя. Это так странно, но я клянусь, вижу себя, и как они краснеют.
– Ты меня любишь?
– шепотом спрашиваю, он пару раз кивает.
– Да.
– Тогда что происходит, Саш?
– Просто проблемы...с семьей. Ты же знаешь.
Знаю. Его семья меня ненавидит. Саша наполовину кавказец, и тот факт, что он выбрал кого-то не из "своих" дико бесит его отца. Настолько, что мое имя в их доме произносится исключительно с матерной
– Я думала, что все закончилось.
– Это никогда не закончится, Марин. Мой отец не изменится. Мы не общаемся почти, но когда он пишет...
– Почему ты мне не говорил?
– Тебя это всегда расстраивает.
– Но это не значит, что я хочу, чтобы ты один с этим справлялся, - тихо отвечаю и делаю к нему шаг, беря руку в свою, - Я твоя жена, забыл? Вместе в горе, и в радости. Так мы, кажется, договаривались?
– Не знаю, - усмехается вдруг, - Я прослушал всю речь в ЗАГСе. Все ждал, когда из пышной прически той дамы выпрыгнет какая-нибудь белка.
Я начинаю смеяться, совершенно позабыв о том, что было всего несколько минут назад, а он берет мое лицо в ладони и серьезно так говорит.
– Никогда не говори мне так, ладно? Что ты хочешь расстаться.
– Ладно...
Еще мгновение Саша просто на меня смотрит, а потом прижимает к двери шкафа и целует, сразу углубляясь.
Сейчас
Слезы падают из глаз, и я закрываю их такими же трясущимися ладонями, как в ту ночь. Злюсь на то, что дала заднюю и свела все на шутку, помирилась с ним так и в постеле, а еще снова не верю — разве он действительно такой хороший актер? Нет же. Саша для меня, как прозрачный пакет — все, что внутри сразу видно. Я его слишком хорошо знаю, тогда как? А главное зачем?...Почему все вот так по-дурацки? Я не знаю, да и сейчас, наверно, не время об этом думать.
Я подбираюсь, склеиваю себя хотя бы чуть чуть и поднимаюсь по ступенькам, ведущим к двери маминого подъезда, а потом звоню.
– Да?
– Мам, это я.
Звучит сигнал, такое мерзкое, противное пи-пи-пи, что отдается в голове и заставляет жмуриться. Все таки тяжко это, после такой ночи не спать, а бродить по городу. Да и может вообще все это дурацкая идея? Моя мама не мягкий человек, у которого можно поплакаться в жилетку или хотя бы просто поговорить — не думаю, что даже сейчас грянет исключение. Прижавшись спиной к стене лифта, я мысленно готовлюсь услышать целый список всего, чего слышать не хочу. Начинаю от моего внешнего вида, заканчивая тем, что произошло, и, как бы смешно это не звучало, не зря.
Стоит мне выйти и подойти к двери, как она открывается, а мама одаривает меня таким взглядом…Поставленным, полным недовольства и осуждения.
– Что на тебе надето?!
Закатываю глаза и захожу, бурча под нос:
– Платье, ты не видишь?
– Оно тебе абсолютно не идет.
Очень мило. Спасибо.
Не отвечаю — смысл? Вместо этого заглядываю в комнату и слабо улыбаюсь бабушке:
– Бабуля, привет!
Вот бабуля у меня мягкая. Она никогда не осуждает, ей всегда интересно, как твои дела, она всегда тебя пожалеет. Наверно, я больше к ней приехала, чем к маме, потому что знаю, что хотя бы в ее объятиях найду успокоение.
***
Мы втроем сидим на кухне и молчим. Мне положили кучу еды, но кусок в горло не лезет, а еще дико стыдно даже глаза поднять — я тупо смотрю на то, как ковыряю картошку вилкой.
– Значит изменяет, да?
– начинает все-таки мама, и я тихо вздыхаю, - Я так и знала! Марин, я тебе говорила, что он к тебе остыл. Это было видно.
– Мне не было.
– Но со стороны всегда виднее, и я тебе говорила это! Ты никогда меня не слушаешь!
– Ты все десять лет говорила, что он меня бросит.
– И разве я не права оказалась?
Молчу. Потому что нет, не права.
– Или ты думаешь простить его?
Снова молчу, потому что не знаю. Мама усмехается.
– А ты вообще уверена, что еще что-то решаешь?
– вот тут то я резко поднимаю на нее глаза, чувствуя, как медленно внутри меня расползается горячая, острая боль, - Марин, может он уже ушел? Ты дома была? Если они гуляли — значит у них отношения.
– Зачем ты это говоришь, мам?
– Чтобы ты наконец открыла глаза. Я не желаю тебе зла.
Я это знаю, конечно, но в этот момент мне почему-то кажется, что наоборот. Какая-то странная мысль проскакивает, что она смакует этот момент. Десять лет она твердила, что он меня бросит, что живу я неправильно, не как люди все живут, а теперь наконец, когда оказалась права, ее это радует.
Конечно нет. Это злость говорит во мне, по крайней мере я хочу в это верить…
– Что ты будешь делать дальше?
– Я не знаю.
– Марин, а кто знает?! Ты думала насчет работы?
– Мам, я только вчера узнала, что он…
– Я понимаю, но у тебя нет времени. Тебе тридцать.
– Мне двадцать восемь!
– Это мало что меняет. Он…
– Я не хочу говорить.
– Марин…
– Мама, я не хочу больше говорить ни о чем.
Если честно, то я даже не знаю, а зачем я вообще приехала? Поэтому достаточно быстро начинаю собираться домой, но когда уже собираюсь выйти за порок, мама берет меня за руку и твердо смотрит в глаза.
– Не смей умолять его остаться, Марина, ты слышишь? Пусть валит на все четыре стороны. Я, может быть, и не буду сидеть и вытирать тебе сопли, но никому не позволю тебя обидеть. Справимся. На первое время я дам тебе денег, а потом ты устроишься на работу, и все у тебя будет хорошо. Сашка твой козел, еще локти кусать будет, попомни мои слова!
Я даже слегка улыбаюсь и целую ее на прощание со словами:
– Спасибо, мам.
– Не плачь. Все мы через это рано или поздно проходим. Все будет хорошо.
Сейчас я не уверена в этом, но, наверно, раз все через это проходят и у всех все хорошо, есть в этом какой-то смысл, да, ведь?
Глава IV. Новая жизнь
Месяц спустя
Сегодня я проспала. Впервые за месяц работы я проспала, поэтому выбегаю из дома с бутербродом наперевес, попутно поправляя волосы. Я работаю в ресторане официанткой, спасибо Лере. Ее хорошая знакомая там как раз директор, а конкурс у них — будьте нате! Зарплата потому что отличная, а еще место очень престижное. Ресторан мой называется «Дом», и он чуть ли не лучший в Петербурге! И правда ведь, у нас хорошо все: коллектив дружный, атмосфера теплая, как дома у камина в пледе, а кухня — просто сказка. Шеф-повар, как я поняла, во Франции учился и долго работал, поэтому готовит свое авторское меню просто волшебно.