Измена. Ты не уйдёшь

Мираж Лика

Она спешно уходит, мы даже не прощаемся.

Остаётся какой-то неприятный осадок.

Надо будет обязательно ей написать, узнать, всё ли также в нашем общении. Но а пока я подхожу к мужу, обнимаю его и целую в шею. От него пахнет чужими духами.

Я немного нервно, тихонько смеюсь.

— Что такое, радость моя?

— Сегодня подумала, что ты мне изменяешь.

Чувствую, как напрягаются его мышцы под кашемировым свитером.

Да, мне бы тоже было неприятно такое услышать.

— В каком смысле?

—

Катя проходила мимо того ресторана, где ты был с Ириной. Видела вас и подумала не бог весть что… Представляешь?

— А с чего ты взяла, что это была моя сестра? — ухмыляется муж.

Мне приходится признаться:

— Она фото сделала.

Мне нужно успокоиться, поэтому пересказываю ему эту ситуацию. А то у меня чувство, будто я что-то скрываю, будто между нами до сих пор Катя стоит со своим смартфоном…

— Мне это не нравится, — чеканит Мирон. — Я столько раз просил тебя уйти уже отсюда… Это же смешно, что моя жена подаёт кофе всяким… проходимцам.

Я поднимаю на него глаза.

— Ну при чём здесь это?

— Притом, что ты работаешь неизвестно с кем. Кто так делает? Шпионит, тебя расстраивает, хочет нас рассорить.

— Никто нас не рассорит, любимый. У меня же есть голова на плечах в конце концов… Она же не знает Ирину. Заволновалась, подумала обо мне, о моих чувствах. Будем думать о людях хорошо, ладно? Я ведь тебе это рассказываю, чтобы ты посмеялся со мной.

Я улыбаюсь, но муж сверлит меня тяжёлым взглядом, всё ещё напряжённый и мрачный до одури.

— Мирон?

У него бывает такое очень редко. Говорит, сложный характер, но старается сдерживаться, быть мягче со мной. Я это очень ценю.

Он вроде как может зациклиться на какой-то мысли и разозлиться, даже если умом понимает, что оно того не стоит.

Сейчас-то тем более.

— Ну что, целовался с сестрой? — не знаю, зачем это говорю.

Ради шутки, наверное. Чтобы разрядить обстановку. Несерьёзно — он же должен понимать?

Я жду, что Мирон рассмеётся в ответ, но он отталкивает меня.

Не сильно, но я отшатываюсь и ударяюсь боком об острый край столешницы. Так больно, что на глазах выступаю слёзы.

Муж… отшвыривает букет в сторону.

— Я сказал тебе — уволься уже отсюда! — едва ли не рычит.

Глава 4

Такого я от него не ожидала.

В глазах стоит ненависть. Настоящая ненависть.

Меня словно холодной водой окатывает.

И пока я дрожу в таком состоянии, держась за бок ладонью, муж пинает стул, а затем всё-таки переводит на меня взгляд и замирает.

— Стеша, что с тобой?

Его взгляд тут же меняется, он в один миг оказывается рядом, притягивает к себе, обнимает.

— Ударилась? Здесь? — кладёт ладонь поверх моей руки.

Но я его отталкиваю.

— Что случилось? Что ты себе позволяешь?

Он кривится.

— Тебе не кажется, что шутка

про Ирину была несмешной? Естественно, что новость о твоей шпионке мне не понравилась!

— Боже, если бы знала, что ты заведёшься, ничего бы не сказала. Как мне тебе доверять, если ты чуть что крушишь всё вокруг?

Может быть, и жестоко с моей стороны его обвинять, но я тоже не заслуживаю такого откровенного неуважения. Настоящий мужчина должен уметь держать себя в руках. И я думала, что вышла замуж за такого…

— Вот что ты сделал? — отхожу от него, чтобы поднять растрепавшийся букет. Розы смотрятся совсем грустно.

Мирон подходит ко мне и вновь пытается обнять. На этот раз со спины, притянув к себе за талию.

— Ой, больно…

— Прости, пожалуйста, — шепчет на ухо проникновенно, — не знаю, что на меня нашло. Ирина и ты, Стеша, самые главные женщины в моей жизни. Мне не нравится, когда кто-то вот так встревает. Мне несмешно.

— Но ничего не произошло, — возражаю я. — Она не знала, что Ирина твоя сестра. А я глупо пошутила. Прости. Всё хорошо, слышишь?

— Нет, ведь ты расстроилась. Я тебя обидел.

Мирон целует меня в волосы с такой нежностью, что я тут расслабляюсь и почти что забываю обо всём. Он осторожно разворачивает меня лицом к себе, касается пальцами подбородка, взглядом просит разрешения поцеловать, и лишь затем я чувствую трепетное прикосновение его горячих губ.

— Не говори больше так о моей работе. Ты знал, кого замуж зовёшь. И мы это много раз обсуждали. Скоро уволюсь. Пинать стулья — не выход.

— Стефания, — тянет он, будто пробуя моё имя, перекатывая его на языке… Всегда так. — Я люблю тебя, слышишь? И желаю тебе лучшего.

Он поднимает меня на руки и кружит. Мы за пять минут приводим кафе в порядок и уходим. Мирон настаивает на том, чтобы купить мне новый букет цветов. Мне всё ещё не по себе из-за сцены ярости, но его неустанная забота в течение всего вечера всё сглаживает. Мы ужинаем в ресторане, катаемся по городу и заходим в мои любимые места — лавочки со всякими интересными побрякушками и самый большой в городе зоомагазин. Я с детства мечтала о питомце, но бабушка всегда запрещала мне. А когда выросла просто не могла себе позволить. После замужества ситуация изменилась, но я всё не решаюсь на это. Но смотреть люблю — на рыбок, черепашек, кроликов, попугаев, игуан…

И тот факт, что муж каждый раз таскается за мной, несмотря на то, что ему это не очень интересно, поддерживает все увлечения, как может, неустанно греет душу.

Когда возвращаемся в квартиру, Мирон не даёт мне ни одной возможности вспомнить об инциденте в кафе. Он целует меня горячо и напористо, параллельно затаскивая в спальню и освобождая от одежды…

Мне кажется, я всё такая же. Меня до сих пор многое удивляет и смущает. Каждый раз с ним как первый.

Хотя нет, каждый раз лучше предыдущего.