Jazz-поэзия. Избранные произведения разных лет (1987–2019)

Немировский Александр

Аляскинские стансы

Количество воды, нас разъединяющейуже не измерить в литрах или бассейнах.Живущий здесь и постепеннотающийлёд постояннодобавляет погрешностьк любому числу. А рассеянный,мягкий светпамять о красках югасводит почти на «нет»,каждую малость градуса отсчитывая от полярного круга.Здесь корчмау дороги носит название «гранд-отель»,Но хозяин-повар не вызывает стряпней восторг.Как и почване прощает босой ноги,предпочитая ботинок, или, лучше, сапог.Тут, где злая метельпросто отошла, временно,и стоит, смотрит, сжав кулакивысоких гор,покрытых материалом, из которого изготавливаютзабвение.Здесь из норвылезающий по весне всякий зверьторопится размножаться,не знаячто

есть «любовь»? И не понимая,почему я теперьгрущуо тебе, оставленной в других широтах.Всё, что отсюда ни сообщу,покрывается коркой льда,отчего тебе становится холодно в коротких шортах,а слова просто добавляются к расстоянию в никуда.(17.07.12)

Santa Сruz

1

Под вечер солнце – пир для глаз над океаном.На радость телу – под ступнёй песок.Здесь пеликанывсходят караваном, и рванооблако лучом наискосок.Лесокприбрежный над коварнымспускомштормами погнут. Корни воздух плещут.А узкаятропинка по обрыву шепчетсерпантином между плечхолма.Тут можно устрицзацепить на пирсе рядом.Тут молодость и старость, обе пряморавняются на бронзовый закат, чья мглапрозрачна в долгом переходеиз света в тьму.И, неподвластна слову и уму,здесь гордость бытия сдалась природе.

2

На задворках вселенной и небо без туч,и вкуснее вода из ключа.Лучзакатного солнца смеется в твоих волосах.Не канючьни про театр, ни про интернет,пожимая загаром плеча,заказавши обедна дешевой посуде с отбитой каёмкой.Прими: здесь минута длиной в полчаса,здесь никто никуда не спешит,а за кромкойприбоя нет времени вовсе.О смятении душиты не комкайслова, лучше просто молчи.Пусть волна замывает оставленный след.За калиткою мира нет смысла в вопросе —альбатрос про ответ на закате кричит.(14.04.18)

Осенний этюд

Ранняя калифорнийская осень.Жёлто-красным подернут дальний вечнозелёный холм.Колосьяпожухлой травы, не пришедшиеся на корм,на переднем плане. Трос,брошенный при строительстве хором —на концах крюки.Пауки сидят в своей паутине.Вьюки,нагружены на авто-верблюда.Над блюдом маленькой пустыни —в зените солнце.Покоцаная, жмётсятень засохшего куста к краям картины.Переезд – негрустная разновидность похоронпрошлого.Пожившие, неспортивныеменяют дом, поплоше,на новый дом.Мои кисточкиустали рисовать расставание.Повествованиецвета лишь маскирует чёрно-белую сутьконтуров временной клетки.Цветные выточкиосенних красок на летнем фоне,как незнакомые люди. Не обессудь —это будущие голые ветки.Ничего потом не вспомнить.(28.10.19)

Вид на Руан

Соборная площадь. Дождь.В высоком окненапротив стоящего дома —Клод Моне.Он рисует дрожьрезьбы на камне.Холст весь в огне.От собора, по улице, лет за пятьсот доТого, катится телега.В ней девчонка.Оковы, зацепленные за дно.Смотрит волчонком.Затравили. Нет времени для побега.Так суждено.Рынок плещется вокруг развалин церкви.Новая стоит рядом. Крыша языками пламенистучит в небо.Создателя с тех пор давно отвергли.Лишь ангелы на карнизах – армиями.На базаре так же торгуют репой,томатами, рыбой и, конечно, сырами.Мы бредём, пробуем,один, другой, третий.Вокруг люди с торбами.оставляют отметинына времени, происходящем с нами.(25.10.14)

Сентябрь в Палмеле

Сентябрь в Палмеле.Стены замка над облаками тумана парятотдельно от его основы – крутой горы.Руки хватаются за объектив.Глаза, ища ракурс,на самом деле,находят аперитивиз мускателя,что обжигает рядиз мыслей о делах, забытых до поры,далёких, как тот парус,черкающий волну залива, на пределе,доступном взору.Сквозь гомон детворы,что оживляет вековые камни,вдруг ржание лошади —туристский фаэтон, бредущий в гору.Отдача эха в кельях бывшего монастыря.Я чувствую себя здесь в панорамевремен, как их хранитель,строго говоря,не потому, что помню прошлое,а потому, что я есть прошлое, зависшеена нитив настоящем,с надеждой, что не зря.Переживать о преходящем,не пропуская мимо стильный сарафан,подрезанный в капризе моды.Босую пару стройных ножеквниз к шлепанцам, к клюющим крошкигрязным голубям,слетевшим с ветки.Свиданья место – полосапод знак сигнала перехода.«Ах да, сеньор, – миндальные подняв глаза, —монеткине бросайте никогда в сухой фонтан».Природаумерла, улыбка сжалась в строчку.Я опускаю руку.Чем-то точнозападные побережья континентов схожи.Жара спадает. Прикуриваю трубку.Ветер перелистывает кожу.(08.09.16)

Lloret de Мar

1

Где-то здесь разбивается на кусочкиприходящий с востока прилив языка.На солёные строчкиприбоя, на слова каблучковс удареньем неточнымпо замершим ночьюдорожкам,вдоль домов, потушивших бока.Где-то здесь, где векапротянулись от римлян, в беззвучье похожинепрочной надеждой на вечность,что камень хранит,распадается слог на тона загорелости кожи,первобытной волной набегая на ножкикрасавиц, и крошится на звук. Здесь беспечностьна солнце горит,отражаясь в очках Афродит,снявших пену, у пляжа порхающих крыльями бёдер,говорящих славянским растрёпанным сленгом.Здесь спадает культуры налёт с нужды продолженияродаи претитвсё, что логикой сшито, природе мгновенья.Когда нет языка – лишь одна нагота сотворенья.

2

Море на рассвете спокойнее моря на закате.Человек на закате спокойнее человека на рассвете.Я заметил это по детям,играющим на пляже,и по старикам, наблюдающимза ними из шезлонгов.По тому, как разглаживались их морщины, —так плывут на восход, раздвигая прибоя пряжу,так горы выполаживаются в лощины,так уходят из памяти прошлого эшелоны.(25.09.19)

Партитура пейзажа

Джаз-кафе

Что тебе расcказать про джаз-кафе?Одно из последних, дышащих на ладанстрокой саксофона.В местах, где, законне нарушив, нельзя покурить.Да и ладно.Открыто в weekend. На ковре —следы пятен.Пожилой пианист – в пальцах прыть,знаменитый ударник, певица, тромбон (чуть невнятен.)скромно делают джаз на малюхонький зал.Из сифоназа барною стойкой, за стенкой, в бокалразливается эль и патроны,смеясь и качаясь в синкопах,ногами стучат по паркету.В душном зальчике лето.Вот девчушка из прошлого века,забросив за спинку пальтогонит воздух салфеткой.Тот веер еёраздувает туман Миссиссиппинад воронкой трубы,чтобы он поднимался под люстру.Её кавалер, неуклюже рассыпавзакуску,подначит в пространство: “Играй, не вникай!”Низкой крыши опоры-столбыизогнутся стволами.“Summertime”поплывет. А он вспомнит теченье Невы.Время, место, где дым и туман в пополамепокрывают буксирный тягач.Как похоже дрейфует в стаканемартини маслина, проплывая от стенкидо стрелки,где остров из кремня.То же синее небо и ясноесолнце. То же «Летнее время»,в котором и папа богач,да и мама прекрасна,и ты, моя бэби, не плачь.(03.03.19)

Халф Мун Бэй Блюз

А в воскресенье мы поедем на океан.Простыня штилязаблестит, отражая свети заставит надеть темные очки.Караванпеликанов, вздымающих крылья,протянется пунктиром,подчеркивая заходящее солнце.А один пеликан —задира,вдруг сорвётсявниз, задевая за клочкипены, нырнет за рыбой.Птицы уйдут за рифы.Пучкисвета, бьющие через щели скал,будут смешить твои волосылибо,пронизывая сарафан,простосбивать меня с дыхания,перемещая в раннееутро из другого мира.Где живёт круглолицый очкарик —улыбка, косички до плеч,коленки в царапинах, загорелые ноги.Где квартирой —пляж. За окном расторопная речьморя. В языках волн шарикигальки.И вся жизнь на пороге.При переносе с калькина полотно,копии всё равноискажаются. Величина времени —это количество отличий,которое найдётсяна всём, что уже дано:Прерывистый гудок маяка,птичийкрик над заливом в обрамлениигор, одетых в низкие облака,заслоняющая от солнца,приподнятая твоя рука.(18.03.15)