Рисунок сердца на томографебагрянец плещет на экран,как клёна лист в кинематографе,под ветром бьющийся в туман.Прожилки, разбегаясь веером,и коронаров узкотнянаглядно говорят, что северомуже дохнуло на меня.В заре заледенеют лужицы,осенний воздух будет чист,и так красиво он закружится,оторванный от ветки лист!
«Эпоха, где все говорят…»
Эпоха, где все говорятУмело, умно и упруго,Стихами блестяще сорят,Но мало кто слышит друг друга.Особица в каждой душеПредания, веры, замаха…Такое бывало уже,Пример –
времена Каллимаха.Писал треугольной строфойИ в прочем слыл многих умнее,Но греки читали СапфоНо греки читали Алкея.В уме – разнобой, суета,Их блески – алмазное свинство,Лишь тайная чувств простотаВсё розное сводит в единство.Но тропы в неё далеки:От Каллимаховой арки —Четыреста лет до Луки,Пятнадцать веков до Петрарки.
Чернокрылая бабочка
Чернокрылая бабочка с жёлтой каёмкой на крыльяхСумасшедше проснулась двадцатым числом октября.В приболотных полянах не видно цветов изобилья,Только жёлтые листья пластают трава и земля.Скудным северным солнцем прогрело подсохший торфяникНа угрюмой дороге, хранящей гулагскую быль.Чернокрылая бабочка нежные усики тянет,Согревается тельцем, усевшись на тёплую пыль.Опозданье? Обман? Козни смерти, запрятавшей лето?Или благость богов и удачи лукавящей дар?Чтобы только на день прикоснуться небесности светаИ, увы, никогда не испить мироносный нектар.По торфяным карьерам голы ивняки и берёзы,Только мох всё свежей зеленеет в мазутную водь…Чернокрылая бабочка, – счастье моё ты и слёзы! —Я и сам ведь не там, где мне тропы назначил Господь.
«Пережить бы эту зиму…»
Пережить бы эту зиму,перейти бы этот снег,не теряя глаз любимых,не смыкая век навек.Но от голода усталость,тяжело идти по льду,сил почти что не осталось:дунет ветер – упаду.Ты не дуй, морозный ветер,не вали меня в сугроб:слишком дорог, слишком светелдля меня хрустальный гроб.Не скользи с-под ног, дорога:слишком лёгок этот путь —в ледяном дыханьиБога без страдания уснуть.
«Бывают же такие октябри!..»
Бывают же такие октябри!Спадающей листвы мятутся тени,а в скверах, в индевеющей зарисоцветьях, распускаются сирени.Всё это не похоже на обманв циклонах заблудившейся природы,скорее – из неведомых нам странсочатся неродившиеся годы!По улицам туманным, как апрель,листвою шебуршат автомобили,и чёрно-золотой ворсистый шмельвпивается в цветочный шёлк подкрылий.Корицей пахнет юная сирень!И, сняв пиджак, в сатиновой рубашкеиду я сквозь горячий липкий день,но вдохи и шаги мои не тяжки.Вокруг меня домам по двести лет,и жить им дольше в циклах переборов,как клавишам, в которых звуков нет,но музыка скрывается…О, город,порой ты – Моцарт на балах векови Леонардо мыслей и полотен,хоть плавающий сдвиг материковдиктует жизнь дворцов и подворотен!Твой камень канет в Млечные Пути,где льёт судьба убийственные пули…Но дай нам так по улицам пройти,чтоб в музыку уйти из этих улиц.
«Love me»
«Love me» – на бейсболке у старика,в жёлтый пергамент одета рука,белая трость, на ощупь шаги,в черных очках не видно ни зги.Правит проспектом бензиновый чад;люди, как кони, под стенами мчат…Трелью зелёный запел светофор,старый шагает на звуки в упор —каждое утро сиротски один,с чёрным пакетом, идёт в магазин:хлеб, молоко да кусок колбасы…Тикают в сердце чуть слышно часы,складки, как стрелки, ползут по лицутихо – завод ведь подходит к концу…Может, и я так пойду меж людьмивскоре, в бейсболке, кричащей «Love me»…буду я песни стонать у церквей,жить подаянием бедных людей,в ветошь с помоек в мороз уберусь…Многое можешь ты выдумать, Русь!
«Старого квартала Диоген…»
Старого квартала Диогенгреется у дома на скамейке.Штукатурка падает со стен,пропиты последние копейки…Впрочем, есть картошка, сухари,пенсия грядёт через неделю.«Нет, что ты, милок, ни говори,а народ-то русский, как Емеля, —надо, чтобы щука помоглаили, скажем, скатерть-самобранка.Что копить деньгу через дела?Вырастут детишки – спустят в пьянках!Вот возьмём Гордеева Фому…»Трудно спорить мне с тобой, философ,я и сам лет тридцать не пойму,что в нас от варягов, что от россов:викингов прямые паруса,распростёртость азиатской лении царьградских гимнов небеса —всё смешалось в сонме поколений.Потому-то и не преклонюперед чуждым идолом колена!Я и сам на этот мир смотрюс ласковой усмешкой Диогена.
«Откровенье – крови отворенье…»
Откровенье – крови отворенье.Кровь суть дух, а отворяет жизнь,ревность веры, жданности терпенья…Отворяй! За облако держись!Не склоняйся, как практичный ребе,к жирным тукам, к жертвенной золе…Дух Господень протекает в небе,только тень от Духа на земле.
Над Юхотыо
Старушка в полушалке клетчатомпасёт козу над омутком,чтобы пойти к шоссейке вечеромпродать проезжим молоко…Июль кудрявится над Юхотыоцветущей шерстью росных трав;голавлики на стрежне плюхают,в полёте мотыльков поймав.Любить Россию – не обязанность,давно все отданы долги,а неотвязная привязанностьк судьбе над зыбями реки.Глаза слезятся не от жалости, —от блеска трав и ветерка;здесь с детства до нашедшейстарости веселье сладко, боль сладка…Коза прядёт от мошек ушками,трясёт потешно куцый хвост…Здесь сладко манит за церквушкоюродной кладбищенский погост.
Отклик
Русь восстанет иль пеплом поляжет…
С. Хомутов
Мы стареем, дела наши плохиИль, точней, летаргийны уже,Но родимые язвы эпохиВсё растут и кровят на душе.Вкруг не танки гремят, не тачанки,А в цветах лимузины-такси…Что же россыпи красной волчанкиВширь по душам бегут на Руси?Под свечами богатства, под рыжимЗолочёным сверканьем крестаВширь ползёт малярийная жижа,Как в «испанке», дрожит нищета…Мы стареем, дела наши плохи,И не зрит исцеления взгляд:Злом отравленный воздух эпохи —Пусть безвкусный, но действенный яд.Абортарии, торжища, бомжи,Хитроумие хищных страстей…Но здесь – люди и где-то под кожей,Под мясами и мозгом костей,За повадками жертвы и зверяНечто слито с иной глубиной,И – не знаю во что, но – я верюВ это всей своей жизнью земной!
Борисоглеб
Константину Васильеву
Нет, не постом, а лишь трудомдано умилостивить небо, —я мыслю, стоя над прудому грозных стен Борисоглеба.Здесь раньше был не пруд, а ровс водою ясной, как на блюдце,где сигизмундовых орловполки смогли лишь захлебнуться…Неодолимость, монолитработной православной верыпусть наших внуков охранитот златокованой химеры!Среди вершащихся чудесмне и святей, и интереснейне то, что Бог с креста воскрес, —а Русь распятая воскреснет!У древних стен весёлый торгшумит, являет люд осанку…А Тот, Кто дьявола отторг,Он был и мастером рубанка.Пойдём в твой дом, преломим хлеб,наполним брагою бокалы,и да горит Борисоглебкострами клёнов жёлто-алых!