Худой священник в грубой рясеидёт селом и в каждый домзаходит, от заката красен,пугает Страшным всех судом…– Пугай словами, нам не страшно.Страшны живая боль да смерть,а что в грядущем иль вчерашнем —нам, как быку на прясле жердь. Допустим, били… или, может,ещё и взгреют ей бока,сейчас другая страсть тревожитрога поднявшего быка:весна, и пахнет майским гоном…И мы, к словам Судьи глухи,с ума смываем самогономсудьбы и помыслов грехи.Поём в безумии весёлом,налив стакан по самый край,как хорошо по нищим сёламцветёт черёмухами май…Солярки нет. Под жидким снегомозимых сгибла полоса…«Э-эх, пропада-а-ай, моя-я теле-ега,да
все четы-ыре-е колеса-а!»
«Из какого, скажите мне, крошева…»
Из какого, скажите мне, крошева,Из какого, ответьте мне, месиваВ нас рождаются крохи хорошего,Чтоб плохое любовь перевесила?Себялюбцы, дельцы, пересмешники,Поджигатели моря и истины,Нигилисты и гаеры-грешники,Что же мы до святого корыстники?Даже тот, кто, рехнувшись, по-гадскомуСатане льёт елей поклонения,Призывает не пламени адскогоДля себя, а любви и спасения.Смотрим под ноги, бьём в переносицыТех, кто топчет судьбы нашей линии,Но поднимем глаза и возносимсяВ непонятное, дальнее, синее —В глубину, где над зорями зареваДуху звёзды гремят, как бубенчики,Возвращаясь из варева-мареваВсей душой, – пусть на час, – как младенчики.Проклинаем, что подленько прожитоВ каузальности зла и бессилия.Видно, дальнее крохи хорошегоСыплет в нас, чтоб любовь пересилила.Загорится земля под подошвами,Обернётся мир лающим чудищем,Но оно не осилит в нас прошлого,Что из звёзд осыпается будущим.
Высоко за песнями уплывает дым
Валерий Белозёров
«Зима – зима. Заснеженное поле…»
Зима – зима. Заснеженное полеДа небеса за дымкою немой.Белела Русь, когда по Божьей волеЯ шёл по ней. Я шёл к себе домой.Неторопливо, думая о разном,Я выплетал прерывистую нить.Была судьба в её сугробах вязнуть,Была судьба одну её любить.И не судить. И выдохнуть плохое,Залюбоваться ею просто так.Узнав овраг, подёрнутый ольхою,И тот ручей, пронзающий овраг.Она белела – чистая страница,Дразнила душу далью декабря,И оттого хотелось объяснитьсяНемногословной песней снегиря.
«Никакой вины и обиды нет…»
Никакой вины и обиды нет,Подошла метель, волосы до плеч.Молча от луны выключила свет,Позвала в постель в белую прилечь.Спрашивала – как? Ты ли не любил…Ты ли не страдал? Заново начнём.Только я, чудак, слов не говорил,Не протестовал. Словно ни при чём.Я-то без проблем нем лежал и глух,Даром, что родня плакала в сугроб.Тут земля совсем под гагачий пух,Тут метель меня выцелует в лоб.
«Ночь. Уснуть бы. Не могу…»
Ночь. Уснуть бы. Не могу.Волны камень точат,На соседнем берегуТлеет костерочек.Далеко ещё рассвет.Не видать заката.Ничего на свете нет.Сгинуло куда-то.Я-то знаю, замечал,Что напротив есть причал,Две деревни и лесокМолодой наискосок,Огороды и плетень.Был бы свет и был бы день.Всё. Довольно. Ухожу.Что за колокольчик?Остываю, не дрожуПосредине ночи.Ветер вдоль и поперёк,Только мимо, мимо.Чей там гаснет костерок?Берег нелюдимый.Я-то знаю, замечал,Кто являлся, не молчал,За поленцем, за сучкомНаклонялся не молчком.И трава до ПокроваВсе запомнила слова.
«Вот и солнышко. С вами ли, с ним ли…»
Вот и солнышко. С вами ли, с ним лиМы однажды припомним о том,Как ловили мы лицами ливниПод весенний воркующий гром.Как дрожали у вас на ресницах,Набежавшие после грозы,То ли капельки чистой водицы,То ли самой высокой слезы.Ликовали пахучие травы,Всё играло, звенело, цвело.Были вы исключительно правы,Полагая, как нам повезло.Дни бегут бестолковые, им быРазгадать, до чего я смешон.Я в восторге от вашего нимба,Или это на вас капюшон?Разбитной, вероятно, попозжеОн воротится, пустится в пляс.Вам большое спасибо за дождикИ ему непременно за вас.Всё нечаянно было и дивно,И не купишь того серебром,Как ловили мы лицами ливниПод весенний воркующий гром.
Скворечник
Строгая досочки торец,Я строю маленький дворец.Желаю этому дворцуВо всём понравиться скворцу.Скворец закончит перелёт,Скворчиху песней позовёт.И будет к лету у скворцовКричащих несколько птенцов.Там неба маленький кружокИ светел будет и высок,Под вечер, выбелен и тих,Он будет родиной для них.А утром синего синей,А утром сильного сильней,С ужасной жаждой одногоДвиженья. Выпорхнуть в него.Увидеть реки и леса,Узнать, что значит в небесаЛететь, роняя первый пух,И чтоб захватывало дух.Я дело делаю не зря.Так важно, чтоб до сентябряЗдесь каждый утренний рассветБыл новой песнею воспет.Когда наступит время вьюг,Скворечник с дырочкой на югСреди заснеженного дняНадеждой будет для меня.
«На концертах играли Бетховена…»
На концертах играли Бетховена,В подворотне ногами дрались.Ох, и странная эта штуковина —Суета под названием жизнь.Кто-то ехал в Париж за бананами,Кто-то в Нижний Тагил за крупой,Где-то пили спиртное стаканами,Где-то рюмочками и с икрой.Кто-то жил и страдая, и радуясь,Кто-то тихо дотягивал век.Кто себя называл «гомо сапиенс».Кто вздыхал: «Я простой человек».Кто-то жил без стыда и без совести,Кто-то жил только совести для.И вращалась на заданной скоростиНебольшая планета Земля.
«Всё это было до чёртиков весело…»
Учительнице литературы Логиновой Н. Б.
Всё это было до чёртиков весело,Школьный звонок, коридорное месивоИ голосов превеликое множество,Мальчики девочкам корчили рожицы.Ах, как тянулась рука за косичкою,«Тише, шпана!» – говорила техничка нам,Женщина мудрая, женщина храбрая,Сопровождала компанию шваброю.Всё это было довольно заманчиво,Не отвертеться от солнечных зайчиков,Вот они вихрем врываются с улицы,Мальчиком девочка интересуется.Как сочинение вычурно строками,Пахнет земля тополиными соками.И, привлекая внимание каждого,Кружится, кружится птичка бумажная.Время, куда ты торопишься числами?Как поживаете, Нина Борисовна?Если наступит минута усталости,Вспомните, всё-таки что-то осталось ведь.Снова к большим переменам готовые,Катятся в небо звонки родниковые,Чтобы в свободном полёте парила быЧья-то шальная душа над перилами.
«День весенний, день весёлый…»
День весенний, день весёлый,Ребятня бежит из школы.Всяк своё выводит солоВ общем хоре голосов.Ни намёка на кручину,Что тому первопричиной.Может, это слёт грачиныйМеж берёз и облаков?Будоражит южный ветер,На сугробы солнце светит.И в классическом балетеЛюди скачут между луж.Небо манит глубиною,И не действует весноюПритяжение земноеНа полёты наших душ.У весны свои порядки,Кто-то выронил перчатку.То ль морозу вызов краткий,Иль синоптикам привет?Всё равно, что это значит,Есть потери, есть удачи.Нужно всё переиначить,Если счастья в жизни нет!