Камни тоже плавают
Шрифт:
Поскакал из этих трущоб. Потихоньку, естественно. Шагом не очень спешащего, но делового человека. По мосту через канал и вырулил на широкую такую улицу. Почти проспект Абая — в зародыше конечно.
Иду, смотрю, отвисшую челюсть, пытаюсь не сильно заметно придерживать. Понимаю, что палюсь, но ничего с собой поделать не могу. Ну, вот скажите, как реагировать, когда мимо возок проезжает? С лошадью! Я лошадь-то раз или два в жизни видел. И то вареной, в бешбармаке! А тут уже четвертый тарантас с этой живностью.
Или пехота с мосинками строем прет? В городе! Да еще в папахах! И гармонично, заразы, смотрятся! Аутентично обстановке. Не то, что я.
На витрины без смеха или боли глядеть невозможно. Сначала цены смешили. Рублики, копейки, полушки какие-то. Потом объявления читать стал. Через яти продирался, через переносы. Еле смысл дошел. Маркетологи отдыхали. Да и лингвисты-филологи, тоже.
«В сём доме продажа чая», «Пилюли Ара», «Патъ Пампадуръ», «Нитки Зингер»……
Реклама необычная. Почти вся на русском. Изредка на латинице. Пару раз вроде французский попался. Раз — немецкий и иероглифы.
Но речь-то вокруг русская! Только велеречивая какая-то, как патока. Но это полбеды. Привык быстро. Отсмеялся.
Впечатлений навалом. Всё необычно, всё глаза режет, цепляет. Небедно одетых много гуляет, вроде и крестьяне туда-сюда шуршат, в лаптях. Лоточники всякую мелочь торговать пытаются. Служивые… Группами победнее и побогаче в одиночку спутниц выгуливают. Стайки мальчишек как воробьи шныряют. А вот пролетариата не видно.
Многолюдно. Но не как у нас, у нас все сами по себе, в себе. А тут лица открытые, не замкнутые. Эмоции читаются.
У нас такого уже давно позволить умные люди не могут. Спрятал себя поглубже, масочку натянул, а из «скорлупы» только дома вылезти себе иногда позволяешь…
Так бы, наверное, еще б и топал восторженным нихрена не понимающим туристом-болванчиком, если б служивые ко мне свои стопы не направили. Странные служивые. Тоже в шинелях, только в разных. Оба без винтовок и с шашками. Ну, или как там этот переросток ножа называется? Палаш? Сабля? Ага, вобля!
Служивые, ряженые или какие, но взгляд у них цепкий, оценивающий, профессиональный: какие грешки за тобой и сколько должен. А у меня два грешка на душе отдыхают вечным сном, это если от девочки попытаться абстрагироваться. И ствол в кармане. Короче, кто б эти служивые не были: полицейские, жандармы или там гвардейцы кардинала — не желательно нам пересекаться. Не желательно! Но и дергаться тоже не стоит. Догонят, потом уже точно не отбрешешся. Поэтому морду лица кирпичом и топаем, топаем, топаем, не меняя маршрута.
Когда один из них, молодой, вдруг рванул как Усейн Болт в мою сторону, а второй, постарше да посолиднее, заорал: «Стой шельмец!» я, честно, даж присел, дернулся и… смирился. Отбегался. Не убегу. От этих уже не убегу. Люди шарахнулись в стороны, а я стою, жду. Потею.
Только спринтер мимо пролетел как болид. Запахом чеснока обдал, сапожищами пробухал и дальше поскакал, рысак орловский. Второй, с медалькой на черной шинели, подходит. Жду, в комок собрался.
Нервы как струны. Обнаженные. Тронь — порвутся. А эта морда еще и головой кивает так снисходительно:
— Сударь, ну нельзя быть таким!..
Шаг. Моё сердце замирает. Пропускает удар.
— Эта шельма уж чуть в карман не запрыгнул. А вы ворон ловите-с!..
Шаг. Забываю дышать.
— Потом жаловаться будете-с. Царская полиция, дескать, зря свой хлеб ест!
Стою. Язык к нёбу присох. Сердце бухает так, что, шапка на голове подпрыгивает. Стою и вякнуть ничего не могу. За заботу б поблагодарить что ли? Не могу!..
— Сударь, вы б карманы проверили. Не спёр бы малец чего. Петро-то его догонит, но и скинуть тот может вещички. Потом не найти. Проверьте карманы-с, сударь!
Ну и я, как дурак, сунул руки в карманы и… вытащил револьвер. Ну ничего там другого не было. Ничего! Деньги и часы в сюртуке, нож — тоже не лучший вариант, но — в сапог сунул.
Ой, дураааак. Полный дурак. Видимо, мозг мой решил в отпуск уйти. А меня оставить. Типа сам влип, сам и выкручивайся.
Стою, руки с револьвером опустил, жду, сейчас крутить начнут…
— Сударь, вы лефоше в кобуру бы убрали-с! Не очень хорошо револьвер в кармане таскать.
ЧЕГО??? Кк…ккакая кобура? Какой лефоше? Это ж наган? Или не наган? Он что издевается? И снова на автомате:
— Нету кобуры, не попалась…
— Лучше купите или закажите-с. — Слава тебе, вовремя зараза невоспитанная перебил, а то о жмурике сам бы выболтал, — Не дело револьвер в кармане носить. И одежду попортите и оружию это не пользительно. Ничего этот шельмец не утащил-с?
— Да нет, вроде. Пустые карманы были. Только вот…
— Жалобы-с есть? Будете на воришку жалобу писать? А то пройдемте в околоточную. Провожу-с вас.
Ага, размечтался! Проводит и закроет. Дудки! Свободу добровольно не отдам!
— Нет, дела у меня… я б не хотел…
— У всех дела… Говор у вас странный, сударь-с…
Всё, прикопался! Теперь не выпустит! Что ответить!?
— Акцент это, обычный акцент. — а в голове мысли толкаются, спешат: «Что сказать?! Что сказать!?»
— Аа… чего, простите-с?
Мозг орет: «Про заграницу говори! Про заграницу! И на патриотизм налегай! И быстрее, а то еще и документы затребует!»
— С Европы только приплыл. Жил долго, вот и подзабывать русский стал…
— А сюда зачем вернулись? — а визави мой напрягся, «ножик» свой на поясе придерживать стал… Попадаю!
— Так война ж! А я русский! Родине нужен…
А визави подменили. Вытянулся на мои слова весь, козырнул, каблуками щелкнул!
— Сударь не смею вас задерживать-с. Хорошего дня!
— И вам…
И за первым потопал, шашку рукой придерживая. Г… гг… вежливый гад!
Стою. Мокрый как мышь, сердце молотит, а в ногах слабость. Откат. Опять пронесло, еще б чуть-чуть и не только б морально… Обошлось. Штаны сухие.
Надо куда-то забираться, хватит по улицам бродить. Нужно обдумать и перестать метаться. Иначе однозначно какое-нибудь очередное приключение найду. Или как советский программист в XIX веке влипну. Буду новым Сергеем Крапивиным. Не знаю, правда это или очередной фейк, но тот тоже вроде в 1897 год в Тобольск из Ангарска провалился и с городовыми допересекался, а потом еще доутверждался, что оператор ЭВМ из будущего. Ну и как результат в городском скорбном доме кончил. А всего-то городовым странным показался изначально… наводит на мысли, что делать стоит и не стоит, не правда ли? Хочу в скорбный дом психиатрической больницы? Неа…