Камни тоже плавают
Шрифт:
Что может быть лучшим местом в непонятной обстановке для посидеть-подумать? Где незаметен и никому до тебя дела нет? Толпа? Нет — с улицей научили только что.
Тогда куда? Где? В столовой. Когда человек ест, мозг думать отказывается. Кровь с желудком делит. Значит, ищем столовую. Ну или по окружению: кабак, трактир, закусочную или едальню какую-нибудь. Рестораны или, как тут пишут, ресторации откидываем. И с деньгами непонятки и публика там праздношатающаяся, как правило. Денди и светские львята. Могут и пристать. Хотя могут и не пустить. Не та одёжка. Не
Кабаки, насколько помню из истории, в царской России были самыми низкопробными заведениями. Оттуда и кабацкие драки. Оно мне надо? Тоже отметём. Остаются закусочные и едальни. Столовые вроде изобретения нашей революции.
Сомневаюсь, что нужное мне попадется на этой улице. Широковата, слишком много прилично одетых. Мне поскромше нужно, попроще. Лучше в переулки позаглядывать.
Заглянул. В третьем посчастливилось увидеть… харчевню? Нифига! Кухмистерские столы! Судьба шутить изволила? Хорошо хоть колпак поварской изображен и половник, а так бы точно мимо протопал. Для слишком грамотных нарисовано. Типа меня.
На входе висит доска с меню и прейскурантом. Мелом намалеванными. 10 копеек за борщ и 7 за ушицу. Так и написано: «ушица». Самое дорогое — заливной осётр, аж целых 35 копеек! По моим финансам — я миллионер. Значит, будем столоваться. Главное, чтоб деньги приняли. Но кто не рискует, что там дальше? «Не ест ушицы»!
Зашел. Небогато. И почти пусто. Тяжеленные столы и скамьи. Прошел, присел. Тут же подскочил дядька. Шустрый и угодливый. Назвать официантом не повернулся язык. Из памяти всплыло слово «половой»… Точно, пусть будет половой!
— Чего принести-с? Ушица отменная! Со щуки и пескариков! Борщ вчерашний, но со льда, пироги с рыбой и птицей. Каши греча, пшёная. Из напитков сбитень, чай и даже какава. Только дорогая…
Хамоватый половой оказался. Пришуршал-то угодливо, даже согнулся сначала, а потом мои диссонирующие брюки, видать, просёк. Сразу в панибратство кинуло. Я-то после жандарма уж подумал, что в сказку попал… вежливую. Угу. В Россию.
Сижу, перевариваю ушицу и пирог со щукой. Сбитень прихлебываю. Благодать за 35 копеек. Из них 2 копейки чаевые. Я не жадный. Может повару с этого грошик перепадет. Уха и правда отменная. Для и сбитень оказался вещь. Точнее не так. ВЕЩЧЬ!!! Во!
Ем, а самому смешно. Вспомнилась в девяностые-двухтысячные смотренная американская комедия про штатовских подростков с 10 долларами в восточной Европе. Там те тоже на десятку баксов шиковали.
Язык мой — враг мой
С набитым животом, да в тепле жизнь сразу становится прекрасной. Мысли — вялыми и пошлыми. Еще б стопочку. И не только стопочку, но и девочку. Отпускает. Но с утра по заветам неподражаемого Папанова пьют либо аристократы, либо дегенераты. К первому вроде никогда не примазывался, а до второго еще не скатился. Да и развезти может. Поэтому воздержусь.
Лучше нос к хвосту приткну и думать буду, куда попал и что делать.
Куда, вроде, боль-менее становится понятно. Куда-то в…опу! И не Европу. Причем большую…опу,
Судя по газете, копейкам и рекламе — я в Питере. Угу. Ленинградской губернии. Санкт-Петербург — и никак иначе. Причем похоже еще царский, дореволючионный. Назови Питером и по мне дурка заплачет.
А так типа не плачет? Мало того, что за пару тысяч километров как-то телепортнулся, так еще и по времени сдвиг поймал. Или адресом ошибся, не на ту кучу залез? Планета повернулась, а меня подкинуло и в прошлое кинуло? Да не — тогда б в открытом космосе болтался. Первым космонавтом. А этот шарик долетел бы потом ко мне. Может быть… Полетел бы Гагарин, а я ему замороженной тушкой сверкал бы. С арматуриной и скалывателем… «Юра — привет! В очередь! Я — первый! А до меня еще бабка была. Яга. Но ее космическим ветром сдуло… поэтому не считается». Дурдом…
Значит параллельная вселенная? Тоже не факт.
Или крыша ускакала? Ущипнул себя. Больно зараза. Неправильные галюники. Откинем гипотезу. Болючая.
Вопрос «Как?» ставить себе не стал. Бессмысленно, все равно не физик. А тут теорией поля, видимо, не обойдешся. Да и теория струн вряд ли поможет. Затык. Короче, ни знаний, ни понимания. Обойдем и замнем на время. Чтоб крышей не уехать. Как вся немецкая школа Кантора. Знания запредельного слишком велики для нашего конечного мозга. И вместо познания непостижимого и беспредельного Бога — Эйн Соф — наш Георг познал палату № 6 желтого дома. Не любит Вселенная, когда человечество через ступеньки развития прыгает. Останавливает зарвавшихся. Кого физически, а кого и как тех математиков — поехавшей крышей. Поучительно. Лучше и я не буду пытаться.
«Что делать?» более актуально. Как домой попасть — не представляю. О детях подумать страшно. Доча, сын. Я-то прорвусь, а они как там? Мелкие ж еще, даже школу не закончили. Но ничего изменить не могу, значит пока и думать себе запрещу. Будет возможность — тогда и суетиться буду. И отсюда вряд ли поможешь… любое движение и не факт, что они вообще появятся… Тяжковато жене будет. Но она у меня умница — прорвутся. Буду надеяться.
Ладно, ближе к телам моим грешным. То есть делам. Сдаваться, думаю, не с руки. Скорее всего, тогда светит опять желтый дом и стены мягкие. Не, в психушку адназначна не хочу.
Даже если и поверят, «мёдом намазано» тоже не будет. Запрут куда-нибудь в клетку. И дай Бог, если золотая будет. Хотя сомневаюсь. Использовать по максимуму должны, а сытые остервенело не работают. Морковки нет. Стимула. Значит: «здравствуй страдания». А оно мне надо? Вывод: никакого прогрессорства. Сидим тихо, как мышка под веником.
Самому легализоваться осторожненько. Нужны жилье и доход. Хотя бы временный. С наличными грошиками долго не протянешь. Мало. И еще раз — сильно не «высовываться», мир давно во всех сферах поделен.