Камни в пыли
Шрифт:
Но меня поражала прежде всего хирургическая чистота, поддерживаемая обслугой.
Признаться, в этом туалете было комфортнее для обоняния, нежели в жилых помещениях ряда моих уфимских знакомых.
Побывав там, приняв душ и блаженно нырнув в чистейшую постель, я задумался о великом чуде.
И осознал, что качество туалета есть однозначное мерило всего общества.
Я вдруг вспомнил, как несколько лет назад мой бывший приятель, богатый бизнесмен – считающий себя довольно культурным человеком – приглашал к себе в загородный дом. Построенный неплохо, с большими комнатами и хорошим регистровым отоплением.
Но когда мне потребовалось в то место, куда царь ходит пешком – а дело было зимой – он зачем-то велел одеть шубу и выдал мне древний безбатарейный фонарик-вжикалку.
Впрочем, кроме фонаря, стоило дать еще и противогаз. Желательно – изолирующего типа.
В роскошном доме туалета просто не предусматривалось.
Дощатая будка, достойная захудалой деревни, торчала на краю участка. Пробираясь туда, нужно было обладать везением, чтоб не сломать шею на скользкой тропинке – а летом, не сомневаюсь, еще и не утонуть в грязи. Кроме того, там не оказалось света. Согнувшись в вонючей, глухой темноте, одной рукой приходилось непрерывно добывать электроэнергию – чтоб случайно не провалиться в отверстие, предназначенное для отходов.
Это меня шокировало.
Тогда – шокировало.
Сейчас уже нет.
Потому что тогда я еще был слеп и глуп и верил в будущее России.
А теперь вообще вся моя «малая родина», заполоненная деревенскими выползками, превратилась в один большой огородный туалет.
И я просто физически не могу любить свой родной город, где посетители туалетов – от уличных общественных до отделанных мрамором институтских – не умея пользоваться туалетной бумагой, используют вместо нее собственную ладонь. А не привыкнув с детства мыть руки вообще, грязные пальцы вытирают о стенку того же туалета…
Вас тошнит от чтения этих строк?
А меня рвет от жизни в этой стране.
А туалет у чукчи в тундре…
Прошу прощения, но тема, преследующая в жизни, не отпускает просто так.
Признаюсь честно, сам я очень люблю чистоту.
Абсолютно во всем: от чистой мыши у компьютера, ежедневной смены белья и рубашек, до стерильности отхожего места. Которое в моей квартире не может считаться отхожим, ибо сверкает надраенным кафелем под двухсотваттным светильником. (Насколько знаю, у большинства людей люстры меньшей мощности висят в гостиных).
Конечно, мне далеко до жены, которая, будучи провизором, признает только химическую чистоту.
(Достаточно сказать, что обычного куска мыла нам двоим хватает максимум на три дня.)
Хотя и мне порой хочется нажимать кнопки в лифте не рукой, а ногой, поскольку панель почти всегда аккуратно заплевана представителями подрастающего поколения. Живущими в одном со мной подъезде…
Это – Россия (мать ее в бога душу).
И Башкирия – ее анальная часть.
Но стремление к чистоте – это далеко не единственный мой смертельный порок. Я люблю еще и комфорт. И полный порядок.
Что в принципе непонятно большинству россиян. Потому что к кому ни приди в гости – и везде увидишь одно и то же.
Сто лет назад изодранные котами и едва прикрытые каким-то рядном диваны. (Которым место даже не на свалке, а в костре).
Остекленные окошечками в ладонь размером, завешанные серыми занавесками и превращенные в свалку лоджии.
Прихожие, заваленные обувью, хранящую реликтовую грязь прошлого сезона.
Кухни, уставленные черными от вековой копоти кастрюлями, увешанные сальными полиэтиленовыми пакетами, украшенными стоящими на всеобщем обозрении мусорными ведрами.
И так далее.
Продолжать можно бесконечно.
И после этого кто-нибудь удивится – почему я не люблю свою родину?
Меня всегда кажется сверхъестественным чудом, что в России существует такая вещь, как хирургия, и в общем не все больные умирают от послеоперационных инфекций. Видимо, хирурги все-таки иногда руки моют…
Но я отвлекся.
Мне просто хотелось сказать, что истинно русский человек, запущенный в цивилизованное место, за короткий срок превратит его в малый анклав своей среды обитания.
В навозный хлев, в прогнивший сарай, в подобие собственного садового участка с вонючими тряпками на заборе…
Я вновь окунаюсь в Турцию.
В отеле – в лифтах и у дверей – были расклеены очень вежливые просьбы к гостям: не посещать ресторан в пляжной одежде.
Разумеется, не из соображения приличий. О каких приличиях речь в курортном месте? Где идя вдоль бассейна, можно разбить себе голову, споткнувшись о грудь загорающей топлесс дамы!
Просто морская вода оставляет трудносмываемые разводы на ткани, а при соприкосновении с некоторыми металлами образует неустранимые окислы.
Отель был чист, как маленькая немка перед первым причастием.
В ресторане и холлах стояла мебель из натурального дерева, с обивкой из натуральных материалов.
Любому нормальному человеку было бы просто жалко портить ее своей мокрой одеждой.
Но русские матроны спокойно раскладывали свои мокрые задницы, прикрытые прозрачными парео.
(Кстати сказать, мужчины в ресторан переодевались; зато женщины, которых было большинство, обычно приходили в почти натуральном виде и прямо из воды. Впрочем о женщинах будет отдельная глава).
Уже к концу своего отпуска я заметил, что некоторые стулья безнадежно попорчены уважаемыми гостями.
Мне трудно понять, как можно так относиться к изящным дорогим вещам.
Потом я представлял домашнюю обстановку подобных уважаемых– и все становилось на места.
Приходили мысли об обычной свинье, которую, конечно, можно один раз как следует помыть и отчистить и привести из свинарника во дворец, но…
Но лучше я вспомню анекдот старых времен, который ложится в тему.
Наверняка многие из вас его слышали. Но это неважно.