Категории Б
Шрифт:
Я, чувствуя себя несколько неловко рядом с эффектной девушкой, на внешности которой, в отличие от моей физиономии, бессонная ночь никак не отразилась, сказал:
— Люди как люди. Вполне приличные.
— Вы никаких странностей за ними не заметили?
— Как сказать… Вообще, все мы не без, если честно.
— Ну уж и все, — фыркнула Наталья. — И я тоже?
— Вы, например, сейчас только и делаете, что смущаете собственного подчиненного…
— По-моему, этим все начальницы занимаются.
— Это да…
— Но вы не ответили.
— Знаете, если сравнивать с другими
Наталья хмыкнула и опустила голову.
— Что-то не так? — спросил я неловко.
— Да нет… Знаете, Никита… Вот что бы вы сделали, если бы я сказала вам «Бегите от нас, пока можете»?
— Честно?
— Да.
— Я бы удивился и потребовал объяснений.
— Прямо вот потребовали бы?
— Ну… во всяком случае, попросил, — улыбнулся я. — Все-таки у вас это… нехватка персонала.
— Это не ваша забота… Так. Следующий вопрос. Если бы я сказала вам, что человек из семнадцатого номера — вампир, а я, например, ведьма? Как вам?
Я остановился и внимательно всмотрелся в ее лицо.
— Вот в последнем я не сомневаюсь. Будь я инквизитором, гореть вам на костре, — заявил я, и мы побрели дальше. — А остальные?
Наталья покосилась на меня. Что-то она совсем не выглядела напуганной или подавленной. Скорее наоборот.
— Так вы мне верите?
— Почему бы и нет. Вы — босс.
— То есть, вы и дальше готовы работать у нас?
Я усмехнулся:
— Не можешь победить — присоединяйся. А мне воевать с вами со всеми чегой-то не хочется.
Герда-путешественница
«Опять наколола! — мрачно думал я, кромсая батон докторской для салата, — Чего, блин, и требовалось доказать».
Действительно, Кристинка позвала меня на новоселье не просто так, а с вполне очевидной целью — припахать в качестве прислуги, для чего ж еще нужны друзья? Белокурва этакая… Единственным — и то сомнительным — плюсом моего нахождения здесь было то, что кто-то забыл на кухне кулек с конфетами, и я потихоньку поедал его содержимое. С паршивой овцы… хотя и красивой, черт…
— Эй, Виталя, ты тут не уснул еще? — раздался голос Кристинки от дверей.
— Работаю, работаю, — проворчал я, не оглядываясь. — Где у тебя крысин… то есть, Кристина, соль где у тебя?
— Добрый вечер!
Я замер. Нож, которым я резал колбасу, едва не отхватил кусок от моего любимого большого пальца, что спокон веков крепился к моей же левой руке. Голос был совсем не Кристинкин, тем более, что с ней я уже здоровался, но определенно женский. В воображении образовалось нечто, более подходящее опере «Кольцо Нибелунгов», нежели современной, тем более Кристинкиной, квартире. Викинги, насколько мне известно, предпочитали дам в теле. И я обернулся, чтобы сверить получившуюся картинку с реальностью.
Реальность была монументальна: на две с лишним головы выше Кристины, черноволосая, одетая в красный жакет, красную юбку по щиколотку, а ноги ее были обуты в большие, приблизительно моего размера, черные мужские ботинки. Впрочем, ничего «оперного» в ней больше не было, такая вот леди вполне могла с пяти до семи оттягиваться на ринге, демонстрируя чудеса силы и ловкости на попавших под руку несчастных. Или даже с десяти до шести.
Кристинка вдруг нахмурилась — видимо, она прочухала, что ее акции на моих торгах куда-то резко упали, — и, едва не двинув мне по голове дверцей висевшей над столом полки, ткнула пальцем в солонку:
— Вот! Соль.
— Спасибо…
Я не очень помнил, зачем мне соль… Разве что посыпать свежую рану… Ах, да, для салата.
— Вас зовут Виталий? — спросила монументальная реальность за правым плечом.
— Угу… иногда, если погода хорошая, — проворчал я, ссыпая колбасу в тазик и принимаясь за помидоры.
— А чем вы занимаетесь? — девушки подошла и присела на кухонный стол рядом со мной. Стол скрипнул.
Я бросил на нее взгляд и почувствовал, что мозги медленно начинают закипать. Глаза у моей собеседницы оказались под цвет пиджака, красные, губы были темно-синие, а на лбу, чуть ниже линии волос, сквозь кожу пробивались маленькие рожки.
— Салатом, — буркнул я.
— Вы, кажется, не в духе. Почему? Из-за Кристины?
Я снова мрачно взглянул нее и шмыгнул носом.
— Не без этого.
— Понимаю. Просто мне показалось, что вы — местный компьютерный гений. Сейчас в каждой компании как минимум один такой должен быть.
— Скорее бесплатный наладчик, — я скривился. — Это вроде собачки: свистнул — она прибежала и встала на задние лапки…
— Понятно.
Помидоры кончились. Теперь можно было подсолить и заправить.
— Виталя! Ну скоро ты там? — капризный Кристинкин голос прилетел почему-то слева, через окно. Тьфу, там же у них балкон…
— Попросила бы Вадима…
— Ну, не дуйся, Виталик! Мы хотим салат.
— Плюнуть им туда, что ли? — спросил я негромко, закатив глаза.
Смешок. Моя новая знакомая еще не ушла.
— Слушайте, Виталий, я все понимаю, но, видимо, мне нужна ваша помощь, — она встала со стола и взяла тазик. — Давайте я это отнесу.
Я кивнул и сунул в рот еще одну конфету. Девушка ушла, и я услышал, как она громогласно объявила: «А теперь — блюдо от нашего шеф-повара!..»
Я посмотрел на небо. Звезд почти не было видно. Как обычно. Чертова грязь… Однако, уже двенадцать с гаком. Пешком до дома минут сорок, если шпана какая не привяжется. Райончик у нас, конечно, спокойный, но…
— Виталий! Стойте!
Я перевел взгляд на окно. Так и есть — она. Герда. Высунулась из окна и вопиет своим трубным гласом.
— Стою, стою…
Во всяком случае, когда мы сидели на диванчике и пытались разговаривать, эта рогатая дщерь Вотанова представилась как Герда. Я неимоверным усилием воли подавил в себе желание выдать соответствующий призыв: «Герда, икай!», и… Впрочем, разговора все равно не вышло. Настроение и так паршивое, а тут еще… Нет, лично она не сделала мне ничего плохого, разве что вытеснила из моих эротических фантазий Кристину и водворила туда себя самое. Понимала ли она это? Говорят, девушки подобное чувствуют.