Вода вошла в объятья берегов.Доверчиво, уютнои привычно.И берегавдруг вспомнили из снов,что, кажется,всё так и быловечно.
«Твой город – осень, но не зря…»
Твой город – осень, но не зряВсеавгустейшим дозволеньемКрасоты лета украшеньемВошли в начало ноября.Хоть ветры тёплые не дуют,Почти зелёные дворыНе властны хладу до порыИ греют душу молодую.А дни короче, и зимыПоутру чуем приближенье,Как неизбежное явленьеПознаем
вскорости и мыЗаиндевелых проводовСедые волосы проспектовПолузамёрзших городов,Сны новогодние про лето.Сны о весне, когда цвелаЛюбовь не в этом небе грубом,Где облака, привязанные к трубам,И облако – прямое, как стрела.
К эльфийке
Звенит июль эльфийской тетивой,Стрелою прошлое уходит неоглядноКуда-то вдаль, до цели неземной.Там, верно, наши победят… ноЖизнь длинна, как сказка без конца,Недели, как китайская стена.И только манит магией кольцаВеликая волшебная страна.
«Ты обожаешь сумерки и дождь…»
Ты обожаешь сумерки и дождь…То – благодать, ниспосланная свыше.Привычною дорогою идёшь,Ворчания зонта почти не слыша.Твоей души неизъяснимый нравЕсть свет, зовущий в радостные дали,Где запахи чудесных райских трав,Забытые, как детские печали.
«Трактат о запахах» испанца Де Гутьерес…»
«Трактат о запахах» испанца Де Гутьереспостулирует возможность припомнитьТонкий парфюм новоглянцевой книги,Детских картинок вкуснее ковригиСладостный дух и какой-то полынныйШкольной тетрадочки ветер пустынный;Печатных листов типографскую свежесть,Богатых журналов буржуйскую прелесть,Засаленных книг библионную вонь,Бьющую в ноздри, как скачущий конь;Терпкой волною – под чёрного хлеба,Зов к молоку и закатное небо,Льющее лета не пыль золотистую —Нежным дыханьем истому игристую,достаточным условием лишь ставя,вдохнуть поглубже.Делаю так я.Дозволишь ли и тыВздохнуть себеИ вспомнитьВсе запахи игры,ОзначеннойКак жизнь?
«Как жаль порой, мой свет, что редко мы летаем…»
Как жаль порой, мой свет, что редко мы летаем.Всё больше как-то ходим тропою нужных дел.А мир вокруг таков, каким его мы знаем,И каждый видит то, что выбрал в свой удел.Так сделаем же шаг с разбега в пропасть неба,В единственную пропасть, которой дна и нет.Мы, падая, парим, и пыль земная в небыльУходит от сближенья двух душ, как двух планет.Двух ласковых миров, в которых, как и прежде,Горят неугасимо два огонька в глуби,Спокойными равнинами лежат моря надежды,И веры чистый камень поёт всё о любви.Мелодия та с нами, да и пребудет вечно,По жизни продираясь сквозь матерную брань,Услышим её мы, когда в сближеньи тесномНас время снова примет в назначенную дань.Так будут дни легки и вечера уютны,И будет ночь и пища, которою объелисьНасытные глаза, что в свете обоюдномГорят – и в них читаемы: мене, текель, прелесть.
«Кирпичам в стене напротив исполнилось двести лет…»
Кирпичам в стене напротив исполнилось двести лет,Не знали тогда – родится ль мой умерший в прошлом дед.Хайям был поэт и философ, он знал про закон перемен.Глиною станем, сказал он – и ушёл на создание стен.Стена за волнами – берег, Ясон же хитрей врагов:Поныне с волной набегают брызги с его «Арго».Вода хранит былое, жидкий винчестерный блин.Снежинка – твёрдая копия вечных хранителей нимб.Пурга заметает стены, стирает следы людей —Исследование магазинов есть поиск грядущих дней.Шопинг моих желаний в блеске твоих очей.Менеджмент мирозданий, оставленных без ключей…А где-то глубинный космос пронзает солнечный светВремён, когда решалось – строить
Землю иль нет.
«Пушистый, белый, чистый…»
Пушистый, белый, чистыйТвой мир с изнанки туч.Там солнечный, лучистыйСвет ласково могуч.Там ярок мир небесный,И горы, словно пух —От красоты нездешнейЗахватывает дух…Пушистый, белый, чистыйНа грязь земных дорог,Оттуда снег искристыйПриходит в Новый Год?И даже серым снегомЧерез порожек летСтупая, верь, что с небаПридёт, чего здесь нет.
«За счастье отражаться в зеркалах…»
За счастье отражаться в зеркалахЗадумчивой загадочной планетыМы платим восприятием во снахИзнанки существующего света.Мы платим ощущеньем наявуПровалов маски мирозданья,Ужасным риском осознаньяПутей, открытых лишь Ему.Удастся ль нам уйти людьми,Познав реальность без личин,Не по былой земле любви,А по поверхности причин.Что нам тогда слиянье тел,В ночи раздетых догола,Весна и утро, и капель,И отраженье в зеркалах.
«У цивилизации есть привкус консерванта…»
У цивилизации есть привкус консерванта,Того, что добавляют для храненьяНапитков в магазине, ценных связей,Удачных сделок, перспективы дела —Всего, что волей ушлых коммерсантовВошло в рецепт успеха и признания,Но оседает в каждом изнутри,Как плата за комфорт души и тела.Придворный этикет – лишь способ выживанияВ среде с ценой ошибок выше вышки,Неприменимый для нормальной жизни…В консервах чувства, что ни говори,Не сохранить ни остроты желания,Ни нежных взглядов. Ласки узнаваньяНе носят на себе наклейки бренда —Мы в отношении этом дикари.Цель айсберга не тропик, а экватор.И сколько бы ни было во льдине консерванта,Гора вплывает в жаркие объятьяИ тает, тает… Новая веснаЦивилизованность заменит нагловатымБезудержным гормоном, из-за лесаПрискачут принцы поцелуем страстиКрасавиц расколдовывать от сна.
«Вот женщина, она мила…»
Её глаза в иные дни обращены…
Б. Окуджава
Вот женщина, она мила,Добра, красива, весела,В немой восторг моей души облачена.Лишь редко милые чертыВ тенях житейской суетыВдруг явят складки изумлённого чела.Что видно ей со склона днейВ минуты тяжести путейПодъёма девочки на женские вершины?Я не пойму, она молчитИ всё настойчивей хранитСвои секреты от стороннего мужчины.Она уже не ищет сновВ краю изменчивых основ,Но свято верит в красоту и слов, и мыслей.Её суждения резки,Но будто скрыты ширмою тоскиОт встреч утерянных или лишённых смысла.Мне не понять, мне не объять,Из глазах бездонных не узнать,Где спрятан мир её безжалостно прекрасный.Она и здесь, она – не здесь,Она б хотела, чтобы весьПрозрачным стал ток времени и ясным.Тогда в тумане будних днейПридёт видение, и ейПредстанут взору – поздно или рано —Цветущие поляИ долгожданная земля,Врата и стены золотые Зурбагана.
«Если кто покинул дом…»
Если кто покинул дом,Время рушится пластом.Из незанятого местаКак-то веет холодком.Непривычна пустота,Ослепляет чистота,Удручает невозможностьЖизни с белого листа.Жаль песчаных крепостей,Не пришедших новостей,Нерастраченных улыбокДома редкостных гостей.Сдавит горло коридор,Как не явленный укор,И постель не принимаетУтешений с неких пор.Крыша съехала… ПокаВысь пугает потолка.Может, это просто с небаВдруг уплыли облака?