Клад вечных странников
Шрифт:
Голова старика запрокинулась. Лицо приобрело землистый оттенок.
– Помер?! – Виталя испуганно припал своей большой головой к груди старика, но тотчас вздохнул с облегчением: – Дышит. Обморок, наверное. Конечно, натерпелся он от Пашки… Вот что, я ему водочки сейчас. А еще лучше – коньячку. У нас где-то завалялся хо-ро-оший коньячишко… – Он тяжело загрохотал вниз по лестнице.
– Никифор Иваныч, – шепотом позвал Сергей. – Дедушка…
Морщинистые веки поднялись. Бесцветные губы шевельнулись.
– Ты кто? – сердито спросил старик. – Федька? Зачем разболтал, зачем…
– Я не Федор, – быстро проговорил Сергей. – Я внук Антонины Васильевны, Тонечки, вашей внучки, помните? У Федора была младшая сестренка, она…
– Тонечка? – Никифор Иваныч смотрел напряженно, как бы видя перед собою не лицо Сергея, а целую череду лиц, давно улетевших из его жизни под ветром времени, словно осенние листья в сентябре. – Девочка была… да, помню. Беленькая девочка, ласковая…
– Это моя мама. Я нашел письмо под порогом, дедушка, – вдруг начиная задыхаться от комка, стиснувшего горло, бормотал Сергей. – Я его прочел! Первокрест и дары мнози… На полнощь от земли Аввакума… Якоже сохрани Ноя в ковчезе… Жала птицы стерегися страха ради твоего… Я все прочитал!
Мгновение старик смотрел на него цепко, недоверчиво, потом вновь опустил веки – как бы с облегчением.
– Ну, вот я и дождался, – выдохнул слабо. – Вот ты и явился, странник! Неси меня вниз, неси. Время мне пришло. Только смотри, чтобы больше никого… чужих чтобы не было.
Сергей нерешительно оглянулся на дверь. Где-то внизу грохотали тяжелые Виталины шаги.
– Не сюда, – прошелестел дед. – Вон туда иди…
Он чуть заметно двинул рукой, и Сергей, проследив за его взглядом, увидел, что одна из трех досок, крест-накрест прибитых к стене, чуть сдвинута.
Держа старика на руках, поднялся, шагнул туда – да так и ахнул, увидев темное пространство, открывающееся по ту сторону креста.
– Скорее… перекладины раздвинь…
Помогая себе плечами и локтями, Сергей кое-как просунулся вместе со своей ношей в темное, пахнущее нежилым духом пространство, и перекладина креста опустилась за его спиной, отрезав от мира.
Как странно… как странно, что она не испугалась, не закричала, даже не вздрогнула. Только в горле вдруг пересохло.
Павел глубоко, с наслаждением вздохнул:
– А ты меня в самом деле не узнала, да? Конечно, нет, ты же моего лица не видела ни разу. Выходит, оба друг друга не признали, вот весело, правда?
Ирина механически кивнула. Рука, стиснутая Павлом, медленно холодела, как будто попалась в ледяные пальцы смерти. Ну что ж, в этом что-то было…
– Меня зовут Станислав Торопов, – буркнул Павел. – Но чаще называют просто – Стас. Слышала такое имя? Ого, как ручонка напряглась… конечно, слышала! Небось Виталя наболтал? И ты тоже поверила, что это – Сергей? Нет, это я. Но и Сергей тоже не лыком шит, знаешь ли! Кто вы, доктор Зорге? Мент!
Ирина прикрыла глаза. Внезапно, как боль, как удар, пришло воспоминание, где она на самом деле видела Сергея. Вот Катерина Старостина сидит в кабинете райотдела, капитан и Асипов наперебой спрашивают: «Как это вам в голову пришло? Ведь это страшный риск!» В эту минуту на пороге появляется высокий парень, недоверчиво вглядывается в Катерину, смешно ерошит волосы надо лбом и исчезает. Потом, когда ее провожали домой, она снова видела его – мелькнул в коридоре, свернул на лестничную площадку.
Надо же, влюбилась в него с первого взгляда, а узнать не узнала…
Или не с первого? Первый был там, в кабинете. Второй – в коридоре. А на дороге, где Сергей и остальные дрались с Виталей и Змеем, – уже третий или даже четвертый. Но это неважно. Неважно, что, вспомни Ирина его раньше, она избавила бы себя от множества страданий. Важно другое: Сергей – это не Стас Торопов. Не Псих!
Облегчение было почти невыносимым. Ирина захлебнулась в коротких, блаженных рыданиях, и остальной мир как бы перестал существовать. Правда, это блаженное отрешение от реальности длилось очень недолго.
– Не надо, не плачь… – с болью сказал кто-то рядом, и Ирина ощутила рядом Павла.
Вздрогнула в запоздалом ужасе, приходя в себя.
– Не дергайся, я тебя не трону, – сказал он угрюмо. – Лежу тут и сам себе удивляюсь. Для меня убить человека – раз плюнуть, а на тебя рука не поднимается. Может, вся штука в том, что мне в жизни еще никто жизнь не спасал? А ты… Если бы ты не пришла, я бы, наверное, уже подыхал там, на кольях. Ирония судьбы, а? Я ведь, когда сюда ехал, рассчитывал найти не только староверскую захоронку, но и тебя. Обязательно ты должна была ринуться в Вышние Осьмаки, уж слишком много эта дура Оксана тебе выболтала!
– Оксана? – хриплым от слез голосом повторила Ирина. – Ты, это ты ее…
– Ну конечно, – кивнул Псих. – И ее, и старуху. Но больше всего мне хотелось убить тебя. Уговаривал себя всю дорогу сдержаться, не стрелять в тебя сразу, как только увижу. А вместо этого…
Он вдруг рассмеялся – сначала тихо, потом громче, громче и наконец зашелся в истерическом хохоте. – А вместо этого влюбился, ты представляешь? – задыхаясь, с трудом выговорил наконец Псих. – Увидел, как ты по дороге бежишь, вся такая тоненькая, словно вообще бесплотная… солнце тебе светило в спину, и волосы сияли, как бледное золото… Ох, Ирка!
Он вдруг перевернулся, навис над ней и слепо зашарил губами по шее, по щеке, подбираясь к губам.
Ирина не закричала, не отпрянула, даже не вздрогнула – лежала неподвижно, как мертвая, только грудь ее начала часто-часто вздыматься от вновь накативших рыданий.
– Да ладно, не трясись. – Псих отстранился. – Не трону, сказал же. Ох, Ирка, Ирка, какая же ты красивая… была!
Это слово прошумело, словно горсть земли, брошенная на гроб. Ирина почувствовала, как вздох замер у нее в груди ледяным комом.