Книга Скитаний (Повесть о жизни - 6)
Шрифт:
На самом же деле ночь была насыщена мельчайшей и теплой пылевой пудрой, и, может быть, от этой пыли свет фонарей приобрел душный жемчужный оттенок.
– Все, что вы видите здесь,- говорил мне Яблонский,- ничем не отличается от нефтяных промыслов в Маракаибской лагуне в южноамериканской республике Венесуэле. Условия зарождения и залегания нефти и там и на Эмбе одни и те же. Поэтому и посылают туда на практику инженеров-нефтяников. В связи с этим оставьте ваши мечты о Венесуэле. Ничего лучшего, чем здесь, вы и там не
– Я никогда не мечтал о Венесуэле. ' - Напрасно!
– говорил Яблонский.Мечтать нужно всегда. Но не бесплодно, конечно. Например, я приветствую все мечты об освоении пустыни. Особенно, когда они приобретают реальные формы, как сейчас у нас на Каспии - на Эмбе, на Мангышлаке и в Кара-Бугазе. В некоторых случаях нельзя природу предоставлять самой себе. Надо ею руководить для человеческого блага, но, конечно, не вмешиваясь в ее основные законы.
Счастье людей почти не зависит от хода цивилизации. Счастье - категория вечная. Петрарка не был бы счастливее оттого, что услышал голос Лауры записанным на
пленку. Цивилизация только тогда даст свои великолепнейшие плоды, когда народы - только сами народы и никто больше - будут хозяевами жизни и распорядителями своей судьбы.
В Доссоре, сидя на бревнах на дамбе и вдыхая душную тьму закаспийской ночи, мы говорили о покорении пустынь.
Потом у себя в комнате я читал допоздна затрепанную книгу стихов незнакомого мне тогда поэта Лилскерова "Песок и розы". Кто-то из постоянно менявшихся жильцов комнаты забыл эту книгу в ящике стола и уехал.
Я читал медленно, повторяя и скандируя про себя строки его стихов о Средней Азии и Самарканде:
На земле нету места, грозней твоего Регистана, На земле нету места, его голубей и нежней. Возле синих преддверий читают стихи из Корана, Винограды лежат под копытами мирных коней...
Яблонский крепко спал, скрестив на груди руки. Тишина ночной пустыни тонко пела в ушах. Только по временам было слышно, как на озере сопели бессонные насосы, откачивая из безжизненных недр земли липкую нефть.
Все дальнейшее путешествие по Каспию описано мною в книге "Кара-Бугаз" и в нескольких очерках.
Вся беда книг такого рода, как эта, то есть в автобиографиях, заключается в том, что в них почти невозможно избежать повторений.
Объясняется это тем, что все вещи, созданные писателями, в значительной степени автобиографичны.
Правильно, но несколько грубо сказал мне по этому поводу писатель Александр Георгиевич Малышкин:
– - Я рассовал всю свою жизнь по разным рассказам и романам. И ничего даже не оставил себе, чтобы рассказать
при случае любимой женщине или друзьям. Ужасно глупо! Как у Блока, помните? "Жизнь давно сожжена и рассказана, только первая снится любовь".
Поэтому я не буду повторять то, что читатель может прочесть в "Кара-Бугазе" или в очерках "Соляные
Если кто-либо из читателей задумает сравнить "Кара-Бугаз" и эти очерки с теперешними моими воспоминаниями, то пусть его не удивляет некоторая несхожесть их друг с другом.
Объясняется это, очевидно, тем, что тогда я был молод и многоречив, а сейчас, с возрастом, стал, если можно так выразиться, молчаливее в своей прозе.
И кроме того, теперешнее время бросило свой отблеск на прошлое, и прошлое предстало в новом виде,- иные краски померкли, а иные сгустились. Поэтому о поездке в Кара-Бугаз я ограничусь здесь самым коротким отчетом.
Из Гурьева я вернулся в Астрахань, а оттуда на таком же престарелом пароходе, как "Гелиотроп" (название его я забыл), поплыл в Мангышлак и Красноводск.
На этом пароходе были мачты, оснащенные, как в старину, вантами. Пароход был тесен. Тепло от машины про" никало во все его помещения так же, как и запах шашлы"-ка из камбуза.
Море было тихое, светлое.
Крестьян на палубе уже не было, но весь день там пили кахетинское вино какие-то шумные и толстые люди. Они везли в Красноводск сто мешков с картошкой и ни за что не хотели продать хоть немного этой картошки пассажирам и команде.
Кончилось это тем, что перед Мангышлаком кто-то ночью распорол ножом несколько мешков с картошкой, и она посыпалась, торопливо булькая, в море под яростные вопли проснувшихся мешочников.
Я ждал кровопролития, но хозяева мешков неожиданно успокоились и, напевая какую-то песенку, начали зашивать суровыми нитками разрезанные мешки.
Мангышлак, на первый взгляд, был классическим пеклом. Единственное, что мирило с этим спекшимся от жары голым местом, было воспоминание о Тарасе Шевченко. Здесь он томился в каторжном батальоне и здесь он не потерял ни крупицы своего таланта, доброты и своей любви к Украине. Это казалось чудом, но это было так.
Дальше к югу мы шли вдоль берегов таких безлюдных и однообразных, что все невольно отводили от них глаза.
Куполом из неясных испарений прошел по горизонту Кара-Бугаз, а потом за черными зубцами скал Уфра открылся Красноводск,- пасть огнедышащего дракона, жерло испепеленной Азии с ее гипсовой землей и воздухом, густым и вязким, как глицерин.
А все, что было дальше,- иной раз в несколько сгущенном, иной - в неприкрашенном, а иной раз и в несколько более угрюмом, чем в действительности, виде вошло в книгу "Кара-Бугаз".
Но единственное, на что у меня не поднялась рука, чтобы хотя немного расцветить и украсить свою прозу,- это на людей и события. Их я писал по мере сил точно и просто. Но я, как говорится, "отыгрался" на Пейзаже. И не моя вина или заслуга, что я его видел до мелочей таким, каким написал.